BiblioMan(u)...le super-héros des livres

Bienvenue à Oakland / Eric Miles Williamson

2012-01-11T14:07:00.002+01:00

Le noir est une vision« anti-angélique » du monde, une vision engagée oudésespérée qui explore les profondeurs de la souffrance sociale oupsychologique, en prise directe sur notre temps et sur la marche del'Histoire. Le noir n'hésite pas à dénoncer, à mettre le doigt oùça fait mal.

Ainsi parle RomainSlocombe pour définir le roman noir dans ce qui le différencie duroman policier. Il n'est pas le premier à qualifier de la sorte le genre et je trouve cette approche assez juste. Appropriée en tout cas,notamment parce que cette définition colle à merveille au dernierlivre de Eric Miles Williamson, Bienvenue à Oakland. N'allez paschercher une intrigue policière dans ce livre, vous ne la trouverezpas. Vous plongerez en revanche, à travers le récit de T-Bird, dansun monde de misère, dans les bas-fonds d'un ghetto où la violencele dispute à l'indifférence. Mais pas seulement.

C'est beau desdobermans et des pit-bulls en train de réduire en charpie des mômesqui ont sauté le mur d'une propriété privée ; c'est beau, le sangrépandu sur le trottoir, les mares de vomi et les bouts de chairdans les ruelles, à l'arrière des bars. La beauté des merdes dechien qu'on dirait vivantes tant elles grouillent d'asticots, je lavois, ces paquets de merde couvent comme des gros tas d'intentionsinsondables qui se tortillent en quête d'une improbable raisonprimale. Je la vois, la beauté de ces adolescents lubriques dans larue, qui se passent la langue sur les lèvres en jetant des regardsperçants aux jeunes appelés du Midwest, ces pervers qui débarquentde leurs petites villes de merde, et la beauté des vieilles quirelèvent leur jupe pour pisser dans le caniveau, elles font ça avecle sourire, comme il faut. Y'a rien de plus beau que la volonté devivre lorsqu'on baigne dans le désespoir absolu. L'espoir, c'estpour les connards. Il n'y a que les grandes âmes pour comprendre labeauté du désespoir.

L'épreuvesuprême que tout homme digne de ce nom doit surmonter ne consistepas à prouver combien il a réussi dans la vie, mais à quel pointil assume de s'être fait baiser la tronche.

Je n'avais pas étésensible à Noir béton, le précédent ouvrage de Eric MilesWilliamson paru en France. Je redoutais de ressentir cette mêmeimperméabilité face au texte. Aussi, j'ai repoussé cette lecturejusqu'à par succomber aux sirènes d'autres blogueurs puis d'undétenu du centre pénitentiaire où j'ai eu l'occasion d'intervenirpour le travail.

Succomber aussi à lalangue d'Eric Miles Williamson. T-Bird, son narrateur, percute, assèneles coups pour, au final, nous raconter sa vérité : celle d'unmonde de reclus où l'humanité n'en est pas moins présente. Laforce de Eric Miles Williamson réside dans sa manière de nousouvrir les portes de son univers, dont il nous fait littéralementtoucher du doigt les bas-fonds dans lesquels évoluent sespersonnages. Que ce soit la puanteur de la décharge, la suie, lecambouis, la crasse d'une voiture/poubelle, la merde, la sueur, lafumée des clopes dans les bars, la brume, Williamson rend tous ceséléments extrêmement prégnants. Avec des accents de rage et dedésespoir, oui, comme j'ai pu lire ici ou là, il a chargé sonécriture avec les accus d'une poésie bouleversante que l'onretrouve même jusque dans le tempo des phrases, jusque dans leurrythme. Ce qui n'est d'ailleurs pas, comme le dit T-Bird lui même,sans rappeler la musique, évoquée avec une réelle beauté dans leslignes du livre. D'ordinaire, je ne suis pas sensible à de tellescomparaisons et descriptions tirant sur de longues pages. Mais là,là, mes amis, c'est à vous démanger de prendre une trompette entreles mains, de jouer les virtuoses sur ses pistons. Sublime.

A mesure que les insultesfusent à la deuxième personne, comme pour prendre le lecteur à lagorge et ne plus le lâcher – opération réussie – T-Bird, de savoix aux relents d'alcool vous crache toute sa détresse à lafigure, dévoilant au final une chaleur humaine et une solidaritésidérante. Au passage aussi, il vomit sa ville, Oakland, autant qu'il la vénère.

On connaîtchaque fissure des trottoirs. On sait qui vit où. On sait tout denos sens […] ce que ressent le bitume quand on l'écrase.

Il faut lire ce livrepour la magie de ses mots percutants, pour la beauté qui enémane indéniablement.

P.S : mention spécialepour la couverture du livre. La photographie en noir et blanc de cechien courbant l'échine et qui continue à avancer sur du sable,sans jamais rompre, imagine-t-on, illustre à merveille l'attitude deT-Bird dans le monde qui est le sien.

Ils en ont aussi parlé : Jean-Marc, Yan, Claude

Bienvenue à Oakland, Eric Miles Williamson, traduit de l'anglais par Alexandre Thiltges, Fayard, (Fayard noir), 414 p.

Incidents en mer du nord, pièce de théâtre de Gilles Moraton

2012-01-09T14:26:00.001+01:00

Bon. Je ne fais pas ça très souvent . De la pub pour les copains, je veux dire.

Vous l'aurez remarqué, je ne suis pas très assidu ces temps-ci mais il y a de bonnes, très bonnes raisons à ça. Il se trouve que mon ami Clarke Quinte joue sous son vrai nom dans une pièce de théâtre dont le première représentation se fera le 3 février prochain à la MJC de Béziers à 21 heures.

Du coup, j'ai le plaisir de l'accompagner dans les ultimes répétitions (pour lesquelles, je vous rassure j'emmène quand même mon lot de bouquins.) Alors si vous êtes dans le coin et si vous avez envie de découvrir les incidents qui ne manqueront de se produire en Mer du Nord (oui je sais, à Béziers, c'est un peu étrange...), n'hésitez pas à réserver vos places à ce numéro : 04.67.31.27.34 (5 € adhérents MJC, 6 € pour les autres.)

Pour ma part, je reviens très bientôt vous parler d'Ann McCaffrey et de bien d'autres livres encore...

P.S: Ah, et ne cherchez pas la pièce en librairie, elle n'est pas encore éditée, il s'agit d'une création réalisée exclusivement pour la Compagnie Ici et maintenant...

Cyanure / Camilla Läckberg

2011-12-30T12:58:00.000+01:00

Les années précédentes,en guise d'histoires policières se déroulant à l'approche de Noël,vous avez peut-être déjà eu votre Mary Higgins Clark, affublée desa fille Carol, voire même un John Grisham ou un Anne Perry. Ou bienvous avez passé outre, parce que, franchement, que des auteurs àsuccès nous pondent ainsi chaque année, inlassablement, unenovellette que l'on vous vend à prix d'or, ça sent un peul'empapaoutage à plein nez.

Venez, venez, lecteurs insouciants,c'est bien votre auteur fétiche qui l'a écrit ce livre là et iln'a rien perdu de sa superbe, n'en doutez pas. Frissonner et rêveren même temps, voilà ce qui vous attend. La magie de noël opère.Vous savez où est la caisse ?

Cette année, je croisbien avoir vu à nouveau un petit Anne Perry au pied du sapin d'unelibrairie, ainsi qu'un Christian Jacq.

Et puis ce petit livreaussi, un petit bijou d'esthétique (petit format actes sud, couverture dure de couleur noir et rouge à l'image des autrestitres de la collection actes noir, avec en médaillon un petitdaguet blanc aux yeux rouge dans une boule à neige). Ça s'arrêtelà pour l'orfèvrerie, car pour le reste on est dans le convenu avecce huis clos stéréotypé à souhait et au manque évidentd'originalité. Camilla Läckberg, auteur suédoise qu'on ne présenteplus, utilise ici un personnage secondaire de sa série consacrée àErica Falk et Patrick Hedström. Martin Mölin, jeune inspecteur,part en effet sur l'île de Valö pour passer le réveillon avec sapetite amie et la famille de celle-ci. Très vite (au moins on nes'embarrasse pas du superflu) tout ce petit monde passe à table ( au sens propre comme figuré) etle grand-père, riche parmi les riches, meurt suite à une ingestion decyanure. Pour conforter l'ambiance (hum), une tempête de neige batson plein, coupant ainsi toute possibilité de regagner le continent, les téléphones sont coupés et l'enquête (si l'on peutdire) commence.

Comment dire ? C'estpalpitant comme le 2315ème épisode des Feux de l'amour – ne mefaites pas croire que vous ne vous en rappelez pas, hein ? -, et çafinit comme la clôture d'une saison de ski : dans la gadoue, sanschute. Juste une ombre de pirouette. Navrante, qui plus est, lapirouette.

Le tout pour la modiquesomme de 16 euros 80. Et là, là...

Cyanure, Camilla Läckberg, traduit du suédois par Lena Grumbach, Actes Sud (actes noirs), 160 p.

Adieu / Jacques Expert

2011-12-18T16:03:00.000+01:00

24 mars 2011. LeCommissaire Hervé Langelier fête son départ à la retraite. Ils'en serait bien passé. En homme solitaire, il aurait en effetpréféré partir dans la discrétion la plus totale. Sans éclats, àl'image de sa carrière, entachée par une affaire, une seule, dontil n'a pu se défaire. Les faits remontent à dix ans. Février2001, une femme est retrouvée égorgée au domaine familial, sesenfants gisant dans leurs lits, étouffés, un oreiller déposé àleurs pieds. Aucune trace du père. Un mois jour pour jour après cespremiers meurtres, rebelote. Une autre famille est retrouvée dansles mêmes circonstances, selon le même mode opératoire. Le pèreest, là aussi, porté disparu. Et ce n'est pas fini. Langelier possède sapropre hypothèse mais elle n'est pas au goût de tout le monde.Malgré l'appui de son ami et néanmoins supérieur direct, lecommissaire Ferracci, l'enquête finit par lui être retirée. Qu'àcela ne tienne, il la mènera seul, à l'insu de tous. Quitte à enpayer le prix fort.

Le flic obnubilé par uneaffaire au point de tout lâcher pour elle ou d'attendre d'avoirenfin du temps pour s'y consacrer entièrement - tout tenter pour nepas finir perclus de remords, savoir - c'est comme qui dirait monnaiecourante en matière de polars. C'est comme un socle à une histoiredont il revient ensuite à l'auteur d'en révéler l'essence.Tout en subtilité, en finesse, grâce un mariage subtil du fond etde la forme, et sans doute aussi pas mal de savoir-faire, JacquesExpert y parvient sans aucune difficulté.

Toute la première partieexposant les bases de l'histoire est rapportée dans un style trèsfactuel. Dates, heures, personnages, procès-verbaux, qui a faitquoi, où, quand, comment, dans quelle intention... les faits, rienque les faits. On entendrait presque la voix off d'un commentateurdans une de ces émissions consacrées aux affaires criminelles ayantdéfrayés les chroniques. Pourtant, là où un Donald Harstadbalance les codes radios de ses unités de police en interventionpour faire plus vrai, on palpe ici quelque chose de plus dense, deplus élaboré dans la constitution du récit. Cette impression seconfirme dans une deuxième partie où, cette fois-ci, le récitbascule à la première personne. C'est en effet Hervé Langelierlui-même qui livre la nature de ces dix dernières années consacréesà une enquête qu'on lui a ôtée et qu'il s'est réapropriée sansl'aval de sa hiérarchie. Là encore, les faits sont là, avec uneprécision confondante, témoins de l'obsession du flic. Sonappartement n'est plus qu'un champ de données sur les murs : photos,rapports, notes, réflexions. Langelier est capable de les citertoutes, de les localiser de mémoire. Ce retour sur l'affaire estentrecoupé de ses réflexions intérieures tandis qu'il observe tousceux qui sont venus lui rendre un dernier adieu avant sa retraite.Dont Ferracci, son ami devenu rival. L'heure des explications est venue. Elles sonnent comme un règlement de compte en bonne et dueforme.

Au-delà des faits et deleur dualité – aux mêmes événements, de multiplesinterprétations et réalités possibles – amenée avec beaucoup demaîtrise, il y a aussi une réelle gradation dans l'exploration dela psychologie des personnages, et de celle du commissaire Langelieren particulier. Au gré du récit, la perception que s'en fait lelecteur change subtilement, par petites touches et ce n'est qu'avecun certain recul que l'on en prend l'exacte mesure.

Qu'on ne s'y méprennedonc pas, Adieu n'est pas un livre de plus sur les étals deslibrairies, ce n'est pas une énième resucée d'histoire de tueur ensérie, c'est un roman à l'impact certain, de ceux qui laissent destraces, ne serait-ce que dans son évocation de la solitude. Adieumérite bien son triple B : bluffant, balèze brillant !

Adieu, Jacques Expert, éditions Sonatine, 327 pages.

Agence 13, Les Paradis inhabitables - 3 - Le Chat aux yeux jaunes / Serge Brussolo

2011-12-09T17:39:00.001+01:00

Serge Brussolo avaitlaissé Mickie Katz en bien mauvaise posture à l'issue de Ceux-d'en bas, deuxième volet de la série consacrée à l'Agence 13, lesparadis inhabitables. Un livre et un revers de page plus tard, toutest comme effacé et Mickie reprend du service. La dame n'est pas dugenre à lambiner. Qui plus est, l'agence a les comptes dans lerouge. Pour remplir les caisses, elle n'hésite donc pas à envoyerson meilleur élément en mission, quitte à jouer profil bas etrompre avec la singularité qui la caractérise : redonner uneseconde vie et un nouvel éclat à des lieux ayant été l'objet descènes de crime.

Pour autant, Mickie n'estpas au bout de ses peines. D'après les premiers éléments dont elledispose, il semblerait effectivement que la jeune femme ait quittéle foyer d'une folie pour en investir un autre, d'une nature biendifférente mais tout aussi inquiétante. Devenir décoratrice pourune série de télé, passe encore. Mais que penser lorsqu'il s'agitd'un vieux feuilleton réputé maudit après la disparition de l'unde ses acteurs principaux ? Que celui-ci a pour interprètes unehorde de vieillards ambulants ? Peggy Floyd, star déchue mais encoreriche, a en effet décidé de tourner de nouveaux épisodes du feuFirst Lady dans son manoir, avec tous ceux qui, de près ou de loin,avaient un jour travaillé dessus. La série n'est plus diffusée surles ondes mais dans les hôpitaux ou autres maisons de retraites pourles quelques nostalgiques qu'elle compte encore. Et la malédictionqui l'entoure n'a apparemment pas connu les ravages du temps, nes'est en aucune manière estompée. Mickie ne risque-t-elle pas d'enfaire les frais ?

Lire une page de SergeBrussolo, ne serait-ce qu'une seule, cela s'apparente déjà à latraversée d'une frontière. Celle qui sépare notre monde del'imaginaire de l'auteur. Vous pouvez toujours y aller bardés de vosréférences, de vos guides ou de vos bagages glanés au cours de vosprécédentes incursions, traverser cette frontière, donc, dequelque manière qu'on le fasse, cela revient irrémédiablement àpénétrer en un territoire obscur, glauque et hostile, au gréduquel, mystères, surprises et chausses-trappes sèmerontl'exploration. Pas besoin de vous soucier d'un quelconque moyen delocomotion, la peur et l'angoisse vous serviront de carburant.

Le chat aux yeux jaunes ne détonne pas. Pas du tout. Une fois la frontière traversée, vousvoici comme enfermé(e)(s) dans un grand magasin, peuplé demannequins de cire qui, après l'heure de la fermeture, se mettenttout à coup à se mouvoir, difficilement, mécaniquement, laissantapparaître les défauts de leur peau à la lumière ténue desprojecteurs.

Serge Brussolo, malgréquelques pirouettes et invraisemblances scénaristiques viteoubliées, nous offre donc une nouvelle fois un livre d'ambiance oùle malaise plane du début à la fin, un malaise largement imputableà une mise en scène axée autour de vieillards se raccrochant àleurs espoirs déchus. Des vieillards en quête d'une éternellejeunesse prompts pour cela à revêtir des costumes de latex de starsdisparues, s'avilissant encore et encore, comme pour ne pas selaisser submerger par la déchéance.

Avec une intriguetarabiscotée comme lui seul semble capable de les édifier, SergeBrussolo arrive à donner froid dans le dos et à vous laisser commeun goût de poussière dans la bouche. Vous voilà prévenus.Quoique, il se pourrait même que vous en redemandiez. Etrange, non ?

Agence 13, les Paradis inhabitables 3, Le Chat au yeux jaunes, Serge Brussolo, Fleuve noir, 284 p.

Réveillez le Président ! / Jean-Hugues Oppel

2011-11-26T09:24:00.007+01:00

Si avec ce titre vous vous attendez à une attaque en règle de notre (bien aimé ou pas) actuel Président de la République, qui serait favorisée par l’approche des futures élections, passez votre chemin.

Si, en revanche, vous êtes prêts à plonger dans les coulisses du pouvoir et à sauter à pieds joints dans les tréfonds de la défense nucléaire internationale, alors poursuivez votre lecture !

Dans les profondeurs du Pentagone, deux généraux américains tiennent conciliabule et sont plus que perplexes. Le système d'écoute Echelon leur a transmis des informations stupéfiantes : la France se trouve actuellement en alerte Rouge, autrement dit en alerte nucléaire. Les Français sont-ils gravement menacés ? Se préparent-ils à lancer une attaque ? Faut-il réveiller le président des Etats-Unis ? De l'autre côté de l'Atlantique, la ministre de la Défense française a déjà été réveillée pour apprendre les mêmes nouvelles hallucinantes. Au milieu de ce chaos, une seule certitude au ministère : la France n'est en guerre avec personne. Alors ? Bouffée délirante du chef suprême des armées ? Piratage informatique ? Virus dans le système ? Seul le président de la République peut mettre fin à cette panique - mais il semblerait qu'il soit aux abonnés absents…

Si vous êtes familier du style de Jean-Hugues Oppel, vous retrouverez dans ce roman tout ce qui rend son œuvre aussi prenante : action au présent qui donne une impression d’urgence au récit, ton mordant et bons mots à foison, regard ironico-désabusé (c’est selon en fonction de ses romans) sur la société, personnages truculents. Sauf que dans le cas présent, vu la situation qu’on comprend rapidement pouvoir franchir le point de non retour et verser dans une guerre nucléaire mondiale, ces caractéristiques (d)étonnent. Alors que nous sommes dans un contexte de crise internationale, les deux personnages principaux, une informaticienne de génie et une sorte d’agent des renseignements généraux, passent une partie de leur temps à se chercher et à jouer au plus malin. Ils seront rejoints en cours de récit par un troisième personnage tout à fait « oppelien ». Alors, inconscience de nos héros ? Facilité de l’auteur qui ne croit pas à son histoire ?! Que nenni. Comme je le disais, ce roman dépeint un contexte international baignant dans une extrême tension aux quatre coins du globe et l’attaque nucléaire pourra survenir à tout moment ; il s’agit donc pour les protagonistes de s’accorder quelques moments de répit et de respiration avant que tout ne bascule…peut être… Qui n’a jamais essayé de se sortir d’une situation délicate en ayant recours à un petit sarcasme bien placé ?!

Il est naturel de s’interroger sur la crédibilité du récit compte tenu de l’histoire qu’Oppel souhaite nous raconter. D’autant que très rapidement, on ne peut s’empêcher de penser au Tom Clancy de la grande époque, période durant laquelle il nous contait par exemple le déclenchement d’une troisième guerre mondiale dans Tempête Rouge. Clancy avait été d’ailleurs soupçonné d’avoir eu accès à des documents classés secret défense tant la description qu’il faisait des différents belligérants et du conflit naissant était crédible. Et bien c’est la même crédibilité qui entoure le récit chez Oppel. A la différence notable que l’auteur donne une dimension intimiste à son histoire, tandis que chez Clancy, il y avait un réel aspect « épopée blockbuster « avec ses quasi 900 pages. Chez Oppel, on peut parler d’unité de temps, le récit se concentrant sur quelques heures ; d’unité de lieu également : même si nous basculons d’un continent à l’autre à plusieurs reprises, nous accompagnons en permanence des petits groupes de personnes confinés dans des bunkers ou des sous-sols peu engageants ; d’où une proximité et une empathie naturelle avec les personnages.

Toujours en termes de crédibilité, Oppel brosse un portrait détaillé du microcosme présidentiel, et plus particulièrement celui en charge des affaires de défense et de la chose nucléaire. Jamais ces personnes n’apparaissent en super-héros : ils sont à des années-lumière du Jack Ryan de Tom Clancy et sont davantage dépeints comme des personnes ordinaires devant trouver des solutions d’urgence dans un contexte extra-ordinaire.

Enfin l’auteur cite, en début de certains chapitres, plusieurs cas où le monde a bien failli basculer dans l’horreur nucléaire. L’un des personnages fera référence en cours de récit à l’équilibre de la terreur qui régnait sur le monde depuis la crise des missiles de Cuba en 1962. Ces différents exemples montrent toute l’absurdité de la course à l’armement nucléaire à l’époque de la Guerre Froide, tout en entretenant le suspens quant au fin mot de l’histoire. Oppel parvient en effet à nous laisser dans l’incertitude jusqu’aux dernières pages.

Vous l’aurez compris, nous sommes face à un excellent suspens. Vous aurez remarqué que je ne précise pas à quelle époque se situe l’histoire ; bien qu’Oppel ne cite jamais de nom, il est en effet très aisé de se situer rapidement grâce aux descriptions et aux bons mots de l’auteur.

Je finirai en précisant que Oppel évoque en toute fin de roman des faits contés dans son roman French Tabloids, écrit auparavant. Il m’est impossible d’en dire plus, sous peine de vous gâcher le suspens et la surprise. Je préciserai juste que les faits exposés dans Réveillez le Président précèdent ceux de French Tabloids ; mais quel que soit votre ordre de lecture, vous vous régalerez avec ce clin d’œil adressé au lecteur averti !

A la lecture de ces deux romans, il apparaît clairement que Oppel compte parmi les meilleurs écrivains observateurs de la société française actuelle, et de son monde politique en particulier. Il nous régale par sa verve, sa gouaille, son ironie et l’évidence de son propos. A ce sujet, il est d’ailleurs regrettable qu’il ne connaisse pas le même succès que ses petits camarades du thriller pur et dur. Je suis tout à fait capable de dévorer un bon Jean-Christophe Grangé (Miserere, une bombe) ou un Thierry Serfaty en grande forme (Le gène de la révolte, une merveille) ; mais des auteurs comme Jean-Hugues Oppel ou d’autres incitent davantage à la réflexion, et n’hésitons pas à le dire, sont capables de nous faire froid dans le dos de par la crédibilité et la plausibilité de leurs œuvres. Aussi, je vous encourage, que dis-je, je vous ordonne de vous plonger séance tenante dans l’œuvre de ce très grand auteur de la littérature française ; vous vous régalerez comme moi, je l’espère, avec Réveillez le Président, mais également avec French Tabloids, Cartago ou encore Chaton Trilogie. Vivement son prochain !!!

Et pour le plaisir d'écouter Jean-Hugues Oppel, voici un interview vidéo réalisée peu de temps après la sortie de Réveillez le Président !:

A bientôt,
Cedshaft

Vertige / Franck Thilliez

2011-11-23T13:21:00.001+01:00

Alors, alors, il estcomment le dernier Thilliez ? Pour les fans de la premièreheure, pas la peine d’aller plus loin, vous l’avez déjà lu etma chronique ne vous apportera rien de nouveau.

Après mes deuxdéceptions, que sont Le Syndrome E et Gataca,j’ai l’immense honneur de vous annoncer que Monsieur Franck Thilliez est de retour.

Un grand auteur n’estpas forcément sans surprise. Il lui arrive, et c’est tant mieux,d’essayer autre chose et je ne peux que l’en remercier, mais ilest vrai que ses deux derniers polars n’avaient pas allumé depetites loupiottes vertes dans mon cerveau.

Alors ? ALORS ?Il est comment le dernier Thilliez ?

Tout simplementdiabolique, malsain et haletant.

Il ne détrône pas La Forêt des ombres et Train d’enfer pour Ange rouge dans ma bibliothèque mais je vais l’offrir et lerecommander vicieusement à tous les amateurs du genre et ce jusqu’àla sortie du prochain !

Jonathan Touvier, ancienalpiniste confirmé, se réveille au fond d’un gouffre en compagniede son chien. Il est entravé au poignet par une énorme chaîneplantée à un pieu dans la roche. La dernière chose dont il estpleinement conscient est d’avoir laissé sa femme, Françoise, àl’hôpital.

Deux parfaits inconnussont à ses côtés. L’un est attaché à la cheville,l’autre a le visage recouvert d’un masque de fer relié àl’arrière du crâne à un détonateur. S’il s’éloigne de plusde 50 mètres de ses compagnons d’infortune, il explose.

Pourquoi sont-ils ici ?Qu’ont-ils fait pour mériter une telle torture ? Commentvont-ils survivre ? Combien de temps tient un homme sous terredans des conditions aussi extrêmes ? Quand perd-on la tête ?

Vertigeest un huis clos où l’écriture de Franck Thilliez y est efficace,extrêmement précise, sans descriptions interminables ni cours desciences. Il sait instaurer un climat de peur dès les premièrespages et cela ne vous lâche pas après. Si le pendant de Sawavait un roman, cela pourrait bien être Vertige.

Son roman est une avancéedans l’horreur. Chaque heure qui passe transforme un peu plus sesindividus soumis à des conditions extrêmes.

A la manière d’ungrand chirurgien de l’horreur, Franck Thilliez nous emmène avecses personnages dans une descente aux enfers. Pas à pas nous nousrapprochons du dénouement, et doucement nous sentons un peu plus lefroid du glacier en nous.

Bref mes petites plantes,c’est du sur mesure !!!

A très vite,

Mauvaise graine.

Une heure de silence / Michael Koryta

2011-11-21T10:49:00.001+01:00

Rien de neuf sous les tropiques.L'histoire d'un ancien flic devenu privé. Pour autant, ilaurait été dommage de ne pas s'y intéresser sous ce simple prétexte. Vous connaissez l'adage, c'est avec les vieilles recettes qu'on faitles meilleures soupes. Qui plus est, ce n'est pas en recherchantl'originalité à tout prix qu'on obtient les meilleures bouquins non plus.

Lincoln Perry, c'est le nom de cedétective, reçoit un jour la visite d'un ancien détenu, ParkerHarrison. Celui-ci voudrait retrouver Joshua et Alexandra Cantrell, lecouple qui l'avait accueilli chez eux dans le cadre d'un programme deréinsertion. Ils ont disparu du jour au ledemain voici douze ans.Fait étrange, les impôts relatifs au domaine qu'ilshabitaient, « La Crête aux murmures » continuent d'êtrehonorés. Si ce n'était que ça. Lincoln découvre en effet peu de temps après la visite de Harrison que le corps de Joshua a été retrouvé il y a peu et qu'Alexandra n'est autre que la sœur d'un gros bonnet de la mafia de Cleveland.L'affaire semble donc bien plus complexe qu'il n'y paraît, et Lincoln esttout disposé à refuser de s'y engouffrer.Seulement voilà, il n'est pas totalement maître de ses choix...

Rien de neuf sous les tropiques. Ça se confirme. Quiplus est, c'est assez plat. L'histoire en elle-même n'est pastrépidante et dans les actes, Michael Koryta ne parvient jamais àfaire en sorte qu'elle le devienne. Il y a dans ce livre un manque évident de rythme. Ça mouline, ça palabre, ça tourne etça vire et même quand Lincoln reçoit la visite du ponte de lamafia, on devine qu'il devrait y avoir de la tension mais voilà, onne la ressent jamais. Un exemple parmi d'autres, du même acabit.

Autre point gênant, etpresque systématique – j'ai bien dit presque – il suffit qu'unpersonnage soit évoqué par l'un des protagonistes de l'histoirepour qu'il entre en scène quelques pages plus tard seulement. Cetteavancée à rebonds dans l'enquête lui donne au final un côté poussif qui donne bien vite envie de passer à autre chose...

Une Heure de silence, Michael Koryta, traduit de l'anglais (Etats-Unis) par Frédéric Grellier, Seuil (Policiers), 365p.

Les Mages de Westil - 1 - La Porte perdue / Orson Scott Card

2011-11-13T14:06:00.001+01:00

Les Dieux ne sontdécidément plus ce qu'ils étaient. Avec le temps, leurs pouvoirsse sont sensiblement amoindris. À tel point même qu'ils ont étéobligés de se couper du monde des vivants, les Somnifrères, secachant d'eux à l'aide de sorts qu'ils ont su préserver ettransmettre à leur descendance. La faute en incombe à Loki qui, en632, a fermé l'ensemble des portes reliant le monde magique deWestil, celui dont ils sont issus, et Mittlegard, la Terre. Sa volonté était alors d'éviter que le chaos ne se déchaîne car chaque fois qu'un Dieu transitaitentre ces mondes, ses pouvoirs gagnaient en puissance. Certains,dont Loki, voyaient là l'ouverture à une escalade dans les conflitsopposant les différentes familles divines.

Les North, descendantsd'Odin, vivent au cœur d'une petite vallée, en Virginie. Danny,treize ans, est l'un d'eux. Plus exactement, il porte leur nom. Carpour le reste, disons qu'il a une certaine tendance à subir lecourroux de ses pairs quand ils ne manifestent pas un profonddésintérêt à son égard. Danny est en effet considéré comme un drekkar,un être dont les pouvoirs ne se sont pas révélés, s'il en possèdeseulement. Ce que les siens n'imaginent pas, c'est qu'en réalité sapuissance est telle qu'elle pourrait remettre en question l'équilibredu monde dans lequel ils se sont fondus : Danny est unportemage, un créateur de portes. Et aux yeux des familles il n'y aqu'un sort possible à l'égard de ceux qui sont doté d'un telpouvoir : la mort...

Voilà le moment le pluspérilleux, parler du dernier livre d'Orson Scott Card paru enFrance. Si je n'ai pas été un lecteur de la première heure de cetauteur, je me suis néanmoins bien rattrapé par la suite en meprocurant chacun de ses livres... jusqu'aux Marionnettes de l'ombre,roman issu du cycle parallèle à la Stratégie Ender. De cettesérie, je le dis avec le recul, j'aurais mieux fait de m'arrêter aupremier tome, les autres n'étant pour ma part qu'une transposition,une restitution de sa documentation sur la géopolitique et de sesincidences sur l'Art de la guerre. Je ne parle même pas du nouveaudeuxième tome d'Ender, L'Exil, qui m'est littéralement tombé desmains tant il me semblait qu'Orson Scott Card retombait dans untravers déjà rencontré dans Les Enfants de l'Esprit, et dansd'autres ouvrages ensuite, à savoir que le propos du livre prenaittoute la place et ce, au détriment de l'histoire elle-même. Je nevoudrais pas avoir l'air de tirer sur l'ambulance. Seulement, aprèsavoir vibré avec Ender dans le premier ouvrage qui lui étaitconsacré, puis dans La Voix des morts, sans parler des Chroniquesd'Alvin le Faiseur, des Maîtres Chanteurs, des nouvelles aussi, je doisdire que c'était un peu navrant de voir les cycles se clore - ouse prolonger a posteriori (vous me suivez là?), voire même seréécrire(1) - de la sorte (l'image du soufflé, voyez...), laissantla place à une réelle déception. Une déception que je redoutaisen entamant La Porte perdue.

Et c'est là qu'il fautsortir trompettes et clairons, lâcher les colombes dans le ciel,libérer les ballons prisonniers des pognes des marmots, laisserenfler la musique en même temps que se hissent les drapeaux !

- Hum... t'en fais pas unpeu trop là ?

- Ah ? Tu trouves ?

- Ben chais pas, mais c'estjuste un livre, quoi...

- C'était pourillustrer, tu vois.

- Mouais... chais pas, tudevrais peut-être effacer.

Car La Porte perdue signed'une certaine manière le retour d'un grand Conteur (même si, à encroire la postface, lui-même n'a jamais douté avoir cessé del'être... mais ça c'est une autre histoire...). Et pour ce faire,il revient à nouveau – cela ne surprendra personne – avec unroman initiatique où l'on trouve un jeune garçon devant prendre sonenvol face à des forces qui le dépassent. Forces avec lesquelles ilva devoir se familiariser avant de trouver sa voie. Si la recette estconnue, c'est bien dans l'univers campé par l'auteur que résidetoute l'intensité et toute la portée du livre. Card situe en effetla majorité de son action dans notre monde, à notre époque, maisil intercale dans son récit une trame parallèle se situant surWestil, dans un environnement médiéval vraiment fascinant. Et il lefait d'ailleurs de manière si subtile que le lecteur s'interroge surles relations qui unissent les personnages évoluant dans ces deuxsphères narratives, ainsi que sur la manière dont ils vontindéniablement se télescoper. C'est sans conteste ce questionnementassocié à la découverte des facultés magiques des uns et desautres et, plus globalement, à l'univers suggéré par Orson ScottCard qui donnent sans cesse envie de poursuivre son exploration.

Qui plus est, il y a desairs d'Oliver Twist dans cette histoire de gamin, orphelin dansl'âme, obligé de quitter les siens pour survivre, et dont leparcours est jalonné de rencontres hasardeuses avant qu'il ne trouveenfin refuge auprès de personnes attachantes. Celles-là même quisauront faire en sorte de lui faire prendre la pleine mesure de quiil est et de ce qu'il est réellement, au-delà de la simplemanifestation de son pouvoir.

Il serait je croismalvenu d'en dire plus. Un conseil toutefois : laissez justes'ouvrir à vous les portes de Westil et, surtout, surtout, ne leslaissez pas se refermer...

(1): Orson Scott Card a en effet procédé à une réécriture de La Stratégie Ender afin de coller aux événements qu'il avait intégrés dans L'Exil...

Les Mages de Westil - 1 - La Porte perdue, Orson Scott Card, traduit de l'américain par Jean-Daniel Brèque, L'Atalante (La Dentelle du Cygne), 413 p.

Au Fil de Cl0 - 3 - APΩCALYPSIS. Tome 1, Cavalier blanc : Alice / Eli Esseriam

2011-10-26T22:49:00.002+02:00

Bientôt 2012 alors il est peut êtretemps de parler de la fin du monde...

On connaît tous la légende, voire lathéorie, selon laquelle la fin du monde concorderait avec la fin ducalendrier Maya, c'est-à-dire le 21 décembre 2012 … (Profitez,c'est votre dernier Noël ^^) Mais qu'arrivera-t-il exactement à cemoment là ? Un scénario à la Roland Emmerich (Cf. 2012, le film) ? Ou bien carrément le plan biblique déjà énoncé parl'évangéliste Jean ?

Eli Esseriam, qui publie là sonpremier chef-d’œuvre, a opté pour le deuxième choix. Dans sapentalogie, Apocalypsis, elle nous livre quatre chevaliers del'apocalypse à l'apparence ordinaire mais au destin fastueux. Lesquatre premiers tomes présentent chacun un de ces personnages :Alice, Edo, Maximilian et Elias. À chaque fois, on découvre leurquotidien, leur vision du monde, mais surtout leur réaction face àla découverte de certaines capacités, et de leur destin. Ils ne seconnaissent pas mais pourtant ils sont tous liés. Et c'est seulementdans le cinquième tome qu'ils se rencontreront et exauceront lavolonté de Dieu...

Actuellement, seul le premier tome estsorti (les autres paraîtront respectivement en janvier, mai etseptembre 2012, du coup suspense sur la fin de l'histoire !!!). J'aidonc commencé par découvrir le personnage d'Alice et franchement...j'ai adoré !! On suit une jeune fille aux connaissances démesurées,on mélange mythe et réalité, on entre petit à petit dans dufantastique tout en ne sachant qu'une chose : l'apocalypse, elle, nele sera pas, fantastique, et elle est en marche...

Je vous invite vraiment à lirece roman ! Il est court, se lit rapidement, et si vous rentrezdedans, vous ne pourrez pas vous en extirper avant son terme ! Àdécouvrir avant la fin... du monde car :

La fin du monde est proche.
Ils sontquatre jeunes de 17 ans : Alice, Edo, Maximilian et Elias.
Ilssont les Cavaliers de l'Apocalyspe.
Ils n'épargneront que 144 000âmes. En ferez-vous partie ?

Apocalypsis. Tome 1, Cavablier blanc: Alice, Eli Esseriam, editions Nouvel angle, 238 p.

Intrusion / Natsuo Kirino

2011-10-21T14:30:00.000+02:00

Tamaki Suzuki estécrivain. Elle voue une fascination certaine pour un livre de MikioMidorikawa, Innocent, lequel avait fait scandale lors de sa parution,notamment pour son caractère autobiographique. Tamaki, elle, se sentcomme investie d'une mission : retrouver l'identité de cetteO., femme énigmatique dont on ne sait au final que peu de choses, sice n'est qu'elle est à l'origine d'une bouleversante histoired'amour. Une histoire qui n'est pas sans résonances avec celle deTamaki. Elle a vécu, et vit toujours d'une certaine façon, uneliaison conflictuelle avec son ancien éditeur.

Intrusion fait partie deces livres qui brillent autant par leurs qualités que par leursdéfauts. Les uns et les autres alternent mais au final, c'est unsentiment de déception qui plane.

Si Intrusion est un livresur la quête, quête autour d'un mystère, quête de l'amour maisaussi quête de soi, il est difficile de le percevoir comme un romanpolicier, ni comme un roman noir. Autant le dire tout de suite pourceux qui, étant donné la collection à laquelle appartient celivre, seraient en droit d'attendre une intrigue policière. Quandbien même j'aurais très bien pu apprécier Intrusion s'il n'avaitété entaché de scènes insipides dont je n'ai eu que faire, et quiprennent malheureusement le pas sur d'autres plus touchantes ou mêmeplus prenantes.

J'apprécie toujours deme confronter à d'autres cultures dans les livres, d'avoirl'impression de toucher au plus près de celles-ci, loin des clichéshabituellement véhiculés ou même de ceux que je me suisconstruits. De ce point de vue là, j'ai trouvé les livres de Aki Shimazaki plus parlants, plus révélateurs des fondements d'unesociété, de ses valeurs et de ses traditions. La griffe de NatsuoKirino laisse moins percevoir ceci. L'approche est plus diluée, nepermet qu'une immersion par petites touches. Alors certes, elles'intéresse à la condition féminine, évoque la complexité de larelation amoureuse et des bouleversements qu'elle susciteirrémédiablement. Elle dépeint aussi sa condition d'écrivain,démontre d'une certaine manière combien la ligne qui sépare lafiction et la réalité peut parfois s'avérer bien ténue. Mais leproblème face à ma lecture est là, car je n'ai que rarement étésensible à ce roman et à ses personnages, qui ne sont restés pourmoi que d'encre et de papier.

L'Entité 0247 / Patrick Lee

2011-10-12T22:04:00.000+02:00

Il y a deux mois de ça,peut-être plus mais à la rigueur peu importe, j'ai découvert lacouverture et le résumé de ce livre Entité 0247, signé Patrick Lee sur le site des éditions L'Atalante. Immédiatement, je me suisdit que j'allais l'acheter. Tout simplement parce que c'est le genred'histoire qui me plaît.

Je l'ai acheté. Enconnaissance de cause après avoir lu une critique sur ActuSF, où onprésentait le bouquin comme un bon divertissement, sans plus, oùl'action était de mise. Pour peu qu'on veuille se vider la têtesans trop se la prendre, le compromis était louable et je ne m'ysuis d'ailleurs pas engouffré avec d'autre intention que celle de medivertir, tout simplement.

Oui.

Mais non.

Parce que autant le diretout de go, c'est d'un ennui à mourir. L'idée d'une brèche parlaquelle des êtres d'un autre espace / temps, d'un monde parallèleou que sais-je encore, nous enverrait des objets aux facultés,comment dire, surprenantes, sans que l'on puisse communiquer enretour, est plutôt captivante. Et le livre en lui-même ne manquepas d'idées intéressantes non plus, comme cette entité 0247 enelle-même, source d'entropie caractérisée, ou comme cettecombinaison d'invisibilité dont la nature se révèle d'une touteautre nature en possession d'un tueur notoire qu'en celle d'unsorcier au front balafré. Malheureusement, c'est une fois de plus letraitement de la chose qui laisse à désirer : pas d'empathiepour des personnages qui se révèlent très vite fades au possible,des clichés gros comme des poutres dans l’œil d'une fourmi (Lehéros de cette histoire – Oh my hero ! – pour ne pas êtreconfondu par un hélicoptère lancé à ses trousses en plein milieude l'Alaska, embrasse à pleine bouche l'héroïne proche de la mort,histoire de donner le change ... hum...), et un rythme si lent qu'ilaura eu raison de ma patience à la moitié du livre – ah, c'étaitune scène d'action ?, bon tant pis.

Je ne saurai donc pas cequi se cachait de l'autre côté de la brèche, mais Patrick Lee estparvenu à me désintéresser complètement de ce mystère. C'estvous dire l'ampleur du désast... de ma déconvenue.

L'Entité 0247, de Patrick Lee, traduit de l'anglais par Patrick Couton, L'Atalante (Dentelle du cygne), 312 p.

Semences / Fran Ray

2011-09-20T16:36:00.000+02:00

Allez, allez, un peufacile le raccourci ! Non ? Vous ne voyez pas de quoi je parle ?!Mauvaise Graine / Semences. Non toujours pas ? Ah si ! Et bien, non !Rien à voir !

Ma bonne surprise del'été : Semences. Oui je sais l'automne arrive, mais je ne me senspas encore de retour au bercail. Et l'été sert aussi à lire ce quenous n'avons pas le temps de butiner le reste de l'année.

Même si ce polar n'étaitpas prévu dans ma liste de lectures estivales. Pour tout vous dire,il a atterri dans mon panier parce que, premièrement c'est unthriller, deuxièmement un auteur allemand. Et oui, encore unraccourci...

Il arrive souvent que lehasard, représenté ici en la personne d'un charmant collègue,fasse bien les choses.

Semences est à la foisun roman d'anticipation, un thriller écologique, un essai enbiologie avancée et excusez du peu, un agréable et flippant momentde lecture qui commence par la mise en garde suivante :

" Touteressemblance avec des faits réels n’est pas une coïncidence.

Le complot est déjà enmarche.

Il y va de VOTRE vie."

Je vous résumebrièvement l'intrigue et je m'explique.

L'histoire s'ouvre àParis sur l'assassinat du professeur Frost, biologiste. Tout sembleindiquer l'oeuvre d'un groupuscule d’écologistes fanatiques.

La même nuit, une amiede Frost, médecin, se suicide. Le mari de cette dernière n'arrivepas à accepter son geste et décide de mener sa propre enquête. Ilva tenter de comprendre le pourquoi du comment. De son côté,l’inspecteur Irène Lejeune est convaincue qu’un lien existeentre ces deux affaires. Pendant ce temps, unvirus inconnu semble se répandre en Ouganda. Alors meurtres isolés? Fin de la race humaine ?

Sous couvert d'uneécriture sans prétention, mais très agréable à lire, ce thrillercache une intrigue extrêmement bien ficelée et suffisamment torduepour vous empêcher dorénavant de jeter la moindre fane de carottesans penser aux conséquences de vos actes ou aux bénéfices quepourraient réaliser les firmes agroalimentaires si, par hasard, vousveniez de détruire la seule trace sur terre de ce fameux légume.

Je ne sais pas si je vousen aurais parlé en ces termes, s'il y a quelques semaines, jen'étais pas tombée sur un reportage traitant à la fois desmultinationales de l'agroalimentaire et de cette serre qui recensetoutes les variétés de notre flore.

Ce premier roman deMademoiselle Fran Ray est donc rondement mené du début jusqu'à lafin et extrêmement bien documenté. Alors mes petites pousses, jevous dis à très vite et bonne lecture. Au plaisir !

Mauvaise Graine

La France tranquille / Olivier Bordaçarre

2011-09-14T17:37:00.000+02:00

De la Force tranquille à La France tranquille, on pourrait penser qu'il n'y a qu'un mot quisépare cet ancien slogan aux présidentielles du titre du dernierlivre d'Olivier Bordaçarre. Il y a plutôt là l'expression d'unglissement écœurant que nous avons tous subi, quoiqu'on en dise,comme des grenouilles trempées dans de l'eau chaude dont on faitmonter la température progressivement, histoire de nous avoir àpetit feu. Car si la tranquillité a un prix , pour certains, elle nes'accomplit qu'à travers le prisme de la peur et de l'entretien decelle-ci.

Nogent-le-Chartreux,vingt mille habitants, connaît des jours sombres. Pas uniquementparce que la mairie projette de multiplier l'installation de camérasde surveillance dans la ville, ça tout le monde semble s'enaccommoder, mais plutôt parce qu'un meurtre horrible vient d'êtrecommis. La chose est rare dans cette commune réputée pour sarelative tranquillité et où tout le monde connaît tout le monde.Même si la victime n'est autre que l'un des fils Bartavel, famillene manquant pas de susciter la répulsion auprès de la populationlocale – la marginalité n'a pas bonne presse - l'émotion estvive. Elle permet en tout cas à chacun de commenter le crime etd'exprimer son point de vue sur l'identité du ou des coupables, detirer à bout portant sur les populations indésirables dont laculpabilité ne devrait pas échapper aux forces de l'ordre. Aussiquand le tueur s'avère opérer en série, la peur gangrène les unset les autres, les pousse aux actes les plus extrêmes. Unesituation que le commandant de gendarmerie Paul Garand,désabusé et impatient d'obtenir sa retraite anticipée, nes'imaginait pas un jour avoir à gérer.

« Derrière sesportes à judas comme autant de vigiles cyclopes,Nogent-les-Chartreux dormait d'un sommeil épais, sans rêve, sesartères ne pompant de la nuit que le silence suspect des désertssécurisés. La vie s'était repliée vers les appartements coquetsdes ruelles historiques, puis, en cercles concentriques, vers lesimmeubles, les quartiers pavillonnaires, les tours de la cité duBas, les maisons aux volets clos le long du canal et les dernièresfermes vétustes des paysans rescapés.

On s'était rincél'oeil au divertissement télévisuel du samedi soir àquatre-vingt-dix-huit pour cent de matière grasse – les miraculeuxdeux pour cent de matière grise résiduels étant l'oeuvre del'ultime fragment d'humanité des « stars » invitées :chanteurs has-been tartinant les écrans plats de leur bêtise etimprobables mannequins, la peau plus tendue qu'une baudruche,échouant à faire croire à leur retour sur scène. Le présentateurvedette s'était une fois de plus déshonoré à coups de galéjadesd'avant-guerre : le vychisme des chiens de garde est immortel.Mais le somnifère cathiodique avait fait son effet et la ville enécrasait ferme derrière le triple vitrage. Portes blindées,alarmes, caméras de surveillance et patrouilles de gendarmessomnolents veillaient à la tranquillité du vulgum pecus. »

En entamant La Francetranquille, j'ai redouté qu'Olivier Bordaçarre, sous prétextequ'il écrive un livre engagé, ne tire à boulets rouges, même s'ily a effectivement de quoi faire, sur notre société de consommationoù l'individualisme a pignon sur rue. J'ai craint qu'il ne mettetout le monde dans le même panier, au risque de se discréditer.J'ai appréhendé qu'il fasse du noir la couleur prédominante de sonroman, qu'il ne s'inquiète pas de jouer de nuance et de distanceaussi. Et,enfin, qu'il dénigre l'histoire, ses personnages, nous leslaissant comme seuls prétextes à exposer ses idées. Or cescraintes ont très vite volé en éclats. Je n'ai pas peur de direque ce livre là est une véritable réussite, au point même quej'ai éprouvé une sorte de regret à le terminer en une seulejournée. Ceci dit, cela m'a donné l'occasion de me frotter à sonstyle, agréablement métaphorique parfois, tout en sachant qu'ilserait possible d'y revenir avec ses précédents romans, Géométrie variable et Régime sec.

Alors oui La Francetranquille est une véritable réussite même si, bien sûr, on a lespoils des bras qui se hérissent quand on lit les propos de ceux quisoit-disant, ne peuvent dire tout haut ce que tout le monde pensetout bas: des paroles sortant de la bouche de personnages de fictionmais qu'on entend un peu plus tous les jours ici ou là et qui setarguent d'une vérité dont nul ne pourrait se soustraire ; onfrémit de cet étalage comme on frémit au son des discourssécuritaires et de leurs conséquences directes dans notre vie detous les jours. Et à cette occasion, on se rappelle que tout çan'est pas bien neuf, que la flamme de la mémoire s'éteint vite auxremous de l'Histoire, que lorsque la peur s'insinue en certains, ellecraquelle bien des masques avant de les briser enfin pour révélerl'hypocrisie, la haine de l'autre, l'individualisme, réveiller lesrancœurs et favoriser la délation. On se rappelle aussi d'unepremière guerre du Golfe où les gens se précipitaient dans lesmagasins de peur du manque, se ruaient dans les armureries pour semunir de fusils que des ados se chargeraient de démonter et d'encacher les pièces dans le domicile dès les premiers signes d'uneviolente dispute parentale avinée.

Et tout ça se fondparfaitement au scénario de cette histoire, à la richesse de sespersonnages, à l'image du commandant Garand, bouffi de ses bonsplats et de son humanité, de l'amour qu'il porte à son filsGrégory, de celui qu'il voue encore à sa femme partie dix ans plustôt et avec laquelle il communique tous les jours. On veut aussiconnaître le fin mot de cette histoire, des raisons qui poussent unhomme à tuer de façon cruelle des personnes que rien ne rapprocheapparemment.

Avec sa caméra à lui,Olivier Bordaçarre sillonne Nogent-le-Chartreux, et sous couvert d'une oeuvre romanesque, il capte, restitue une amère réalitéd'aujourd'hui. Mais il n'épie pas, il montre. Là est peut-êtretoute la différence.

Tous mes amis sont des super héros / Andrew Kaufman

2011-09-08T23:41:00.000+02:00

Je vous vois venir. De loin. Houlà oui, de très loin même. Je vois bien ce que vous devez penser. Ma petite voix me souffle la même chose. Je me serais penché sur ce livre sous le seul prétexte que l'on y parle de super héros, et qu'en tant que super héros, ce titre là a comme qui dirait résonné d'une façon toute particulière. Ce n'est pas le cas. Enfin pas vraiment. Pas seulement, ok ? Disons qu'avant tout, c'est la couverture qui a littéralement fait en sorte que je me jette sur le livre. Parce que sinon, franchement, si c'était vraiment une question de super héros, y'a belle lurette que je vous aurais parlé de Comment je suis devenu super héros, d'Un jour je serai invincible ou bien même, tant qu'on y est, de La vie sexuelle des super héros.Y'a belle lurette qu'à cette occasion, j'en aurai profité de trouver là des prétextes détournés pour parler de moi, afin de me soustraire aux stipulations édictées par la FSHW, la Fédération des Super Héros du Web qui, je le rappelle, conseille d'éviter de parler de soi sous peine de voir sa vie privée mise à mal d'une façon ou d'une autre. Je ne dis pas que je n'ai pas un petit pincement au cœur en voyant un titre me rappelant ma propre condition mais là n'est vraiment pas le propos. Car avec Tous mes amis sont des super héros, vous allez voir, on parle beaucoup d'eux effectivement, mais pour mieux parler de l'Homme. Et de l'amour aussi. Surtout.

L'amour. Le mot est lâché. Vous me direz, en parler dans les romans, ce n'est pas ce qu'on appelle une nouveauté, c'est même d'un banal. C'est si commun. Mais l'évoquer se décline de tant de manières différentes, au point de susciter en nous des réactions qui le sont tout autant. Et l'approche d'Andrew Kaufman s'avère aussi drôle que touchante sans jamais laisser le lecteur indifférent.

« Un roman élégant et d'une incroyable drôlerie sur les affres de l'amour, où les super héros sont des êtres humains pathétiques, faibles, amoureux : des êtres humains plus-que-normaux ». En lisant cette mention sur la quatrième de couverture, j'ai presque été tenté de raccrocher du costume car dans cette phrase, il y a toute l'essence du livre, sa – comme dirait l'autre – substantifique moelle. Sauf... sauf que j'ai quand même quelques petites choses à rajouter...

Si ce roman est effectivement élégant, il est aussi bien barré, bien barré et poétique en même temps. Oui, je sais, se révéler ainsi quand il est question de super héros, c'est un peu surprenant, mais c'est ainsi.

Tom n'est pas un super héros, c'est un gars normal même les êtres aux supers pouvoirs qui l'entouent, si nombreux, le considèrent comme un type vraiment épatant eu égard à sa normalité, justement. Depuis quelques mois, Tom est marié à Super-Perfectionniste. Ils auraient pu couler un amour paisible, se complaire dans leur bonheur mais voilà, Super-Hypno, jaloux, en a décidé autrement en faisant en sorte que Tom devienne totalement invisible aux yeux de Super-Perfectionniste. Et tandis que cette invisibilité prend des airs de manque puis d'oubli, la jeune femme décide de s'envoler pour vivre à Vancouver. Tom devine, sait, que s'il ne parvient pas à se faire voir d'elle au terme de ce voyage ponctué de flashbacks, c'en sera définitivement fini de leur histoire.

Je suis tenté de vous raconter toutes les pépites dont fourmille ce roman , de vous décrire les uns après les autres tous les super héros que l'on rencontre, de Super Télé-Girl qui laisse couler des larmes en forme de télé, en passant par Super-Je-change-d'humeur-à-la-vitesse-du-son, Super-Je-tente-ma-chance, pour finir par Super-Pantoufle qui parvient à transformer chaque jour en dimanche à la maison, voire au lit... Eux et tant d'autres, si vivants, drôles et, oui, si humains.

Il y a de très belles scènes dans ce roman, dont certaines rappellent un certain Boris Vian, une douce folie aussi ainsi qu'une dose d'absurde, de cet absurde qui n'égare jamais le lecteur en route pour la simple et bonne raison qu'il se nourrit de ce que nous sommes, passions, maladresses et doutes compris.

« Tom se remémora l'affreux appartement en sous-sol où il habitait à l'époque. Le pire, c'était le linoléum de la cuisine, tout rayé de traces de talons et de brûlures de cigarettes ; blanc à l'origine, il était devenu d'un gris perpétuellement sale.
Super-Perfectionniste ne pouvait pas supporter ça. Un mercredi, cinq jours après leur premier rendez-vous officiel, elle était arrivée avec deux seaux de peinture pour sol, bleu vif, et deux rouleaux.
« Excellente idée », avait dit Tom.
Ils s'étaient mis au travail immédiatement. Ils avaient commencé à l'endroit où le lino jouxtait la moquette. Ils travaillaient à reculons, à toute vitesse, recouvrant chacun la surface devant eux, puis reculant de quelques pas pour peindre à nouveau. Très vite, leurs pieds avaient heurté le mur du fond. Ils s'étaient retrouvés coincés, entourés de peinture fraîche. Tom avait relevé les yeux, Super-Perfectionniste avait souri.
« C'est malin ! Qu'est-ce qu'on fait maintenant ? » avait demandé Tom.
Et Super-Perfectionniste l'avait embrassé (à la perfection). »

Maintenant il ne me reste plus qu'à faire lire Tous mes amis sont des super héros au compadre Gilles qui ne me croit pas quand je lui dis qu'on peut-être un super héros sans cape, sans même savoir voler. Et avec mes Super-gros-sabots – va falloir que je songe à les enlever d'ailleurs – avec mes Super-gros-sabots donc, je lui dirai : « Et l'amour, ça donne pas des ailes, peut-être ? ». Mmhh...

Tous mes amis sont des super héros, Andrew Kaufman, traduit de l'anglais (Canada) par Anna Roen, Naïve, 111 p.

La Volonté du dragon / Lionel Davoust

2011-09-03T15:14:00.001+02:00

Alors bien sûr tout lemonde connaît (ou presque) les éditions Critic pour le succèsqu'ils ont rencontré avec Le Projet Bleiberg deDavid S. Khara mais avant cela, cette jeune maison d'édition quimonte , qui monte et qui ne risque pas de descendre si l'on en jugeles parutions à venir, cette jeune maison d'édition disais-jeavait déjà fait ses armes (et quelles armes !) avec d'autres titres, parmi lequel cette Volonté du Dragon de Lionel Davoust. Vousm'excuserez, je suis sûr, la longueur de cette introduction danslaquelle, comme à mon habitude, j'ai voulu dire beaucoup de chosesen une seule phrase.

Sauf que suite à malecture du Projet Bleiberg et des différentes interviews que j'ai ludes éditeurs en question, je n'avais pas encore franchi le cap delire un autre de leur titre. Et j'ai beau chercher, je ne sauraisvous dire pourquoi. J'avais bien sûr déjà vu le nom de LionelDavoust circuler de ci de là, que ce soit pour ses traductions oumême pour ses nouvelles, je ne l'avais encore jamais lu avant desuccomber au charme de Au-delà des murs, texte figurant dans l'anthologie Victimes et bourreaux paru aux éditions Mnémos à l'occasion dufestival des Imaginales.C'est un texte relativement court mais dans lequel l'auteur esquissede manière habile et concrète l'univers où évoluent sespersonnages. Mais c'est surtout le style qui m'a frappé dans cettehistoire. Lionel Davoust y fait preuve d'une puissance d'évocationincroyable, l'écriture est ciselée à un point tel que l'on nedemande rien de mieux que de retomber très vite sous la plume ayant suscitéun tel engouement.

Ceci, c'était donc pourexpliquer le cheminement qui m'a conduit à La Volonté duDragon. Et le constat réalisé après Au-delà desmurs est le même en ce qui concerne ce court roman. Dès lespremières lignes, les premières pages, le style est là, efficace,percutant, musical aussi. Une nouvelle fois, Lionel Davoust sedispense de descriptions à rallonge pour nous emmener dans sonmonde, un monde qui trouve justement tout son écho dans l'économieet la précision de celles-ci, dans les images claires etsaisissantes, les sons et les odeurs qu'elles génèrentimmanquablement. Vous voulez être les héros du livre ? Vous l'êtes! Car ils sont plusieurs à se partager la vedette... Tous lespersonnages du roman, sont en effet eux aussi extrêmement bien dépeints etchacun subit, d'une manière ou d'une autre, le tumulte de cettehistoire ainsi que ses enjeux.

« Elle l'avait reçudans ses jardins privés à Asreth – la ville tentaculaire dont lestours d'argent se reflétaient dans le lac de Mara, où vibrait jouret nuit le ronronnement de milliers de réacteurs draniques,crépitante d'énergie, de savoir et d'activité, la mégapole quiavait donné son nom à un empire entier – le plus grand que lemonde ait jamais connu. D'eolus Vasteth, l'un des treizegénéralissimes commandant les invincibles Légions impériales,avait franchi les immenses salles nues de son palais cristallin auxmurs ornés de mystérieuses arabesques d'or et d'acier, et, sur lessols métalliques incrustés de verre, figurant des cartes du ciel etdu monde, ses pas avaient libéré des claquements secs dépourvusd'échos semblables à de brèves voyelles inarticulées.

Puis au terme d'un longcouloir doré où régnait une lumière diffuse, il avait ouvert unelourde double porte de fer d'apparence curieusement antique et jamaisrestaurée, probablement plus ancienne que tout le complexe, pourdéboucher sous un enchevêtrement dense de frondaisons mêlantpalmes grasses et pleurs de saules, parmi les cris perçantsd'oiseaux invisibles et le murmure de fontaines. »

En règle générale, àquelques exceptions près, je fais un résumé des histoires qui sontpassées à travers mon bandeau. Et bien celle-ci fera partie desexceptions quand bien même c'est la deuxième fois pour cet éditeur. Là, j'ai essentiellement voulu m'attarder sur l'impact qu'avait eu ce livre sur moi, plus sur la forme que sur le fond qui, pourtant, ne manque pas d'intérêt non plus. Maissoyez tout de même assuré(e)s que le plaisir sera sans doute encore plus grand sivous plongez dans l'inconnu, si vous vous fondez dans cette histoirequi résonne effectivement de bien des manières avec notre monde à nous, et pasforcément pour le meilleur. Croyez-moi, le jeu en vaut lachandelle...

Et pour avoir ici rédigé la chronique dans laquelle figure le plus de liens depuis la création de ce blog, j'en rajoute deux où vous pourrez trouver d'autres avis sur La Volonté du dragon : Traqueur stellaire, Dragon galactique.

La Volonté du dragon, Lionel Davoust, éditions Critic, 171 p.

Le Citron / Kajii Motojirô

2011-08-30T14:48:00.007+02:00

Sakura no ki no shita ni wa …
(Sous les cerisiers …)
Sakura no ki no shita ni wa shitai ga umatte iru!
(Sous les cerisiers sont enterrés des cadavres!)

Motojirô Kajii fût l'un des grands poètes japonais du début du siècle dernier. Peu connu durant sa courte vie (il est mort à 31 ans !), il est aujourd'hui reconnu et très apprécié au Japon notamment grâce à ses nouvelles Le citron, Sous les cerisiers et Jours d'hiver …

J'ai découvert cet auteur totalement au hasard, en lisant le manga Les lamentations de l'agneau de Kei Toume. Dans le tome 2 de cette série était cité le texte Sous les cerisiers. Juste une phrase, la première de cette nouvelle, et me voilà au pôle littérature de la médiathèque pour chercher le texte intégral. Motojirô Kajii nous y dévoile sa vision de l'univers avec poésie, dans des textes courts mais toujours vrais. Juste une pensée ou une observation, et notre esprit est emporté dans un tourbillon de réflexions qui mène bien souvent au delà des apparences.

Le citron, c'est un recueil de nouvelles (huit pour l'édition Picquier Poche), une sélection de textes de cet auteur si surprenant. Motojirô Kajii a du lutter pour vivre, pour survivre. Et pourtant il réussit à garder les pieds sur terre mais surtout à vouloir faire partager sa passion de la littérature. Créateur de magazines littéraires, écrivain, c'est surtout un philosophe que la maladie a emporté trop tôt...

À découvrir...

Seeker / Jack McDevitt

2011-08-22T18:01:00.008+02:00

J'ai longtemps tourné, viré et tourné encore autour de Seeker en librairie. Il y a plusieurs raisons à cela. La plus évidente étant que mon enthousiasme à l'égard des livres de Jack McDevitt a toujours été assez inégal. J'ai été ébloui par Anciens rivages – je ne suis pas le seul, non, non, non – et suis resté mitigé quant à la série consacrée au personnage de Priscilla Hutchins dont certains titres me sont tombés des mains quand je ne pouvais en lâcher d'autres, à l'image de Chindi dont je garde encore vivement en mémoire une scène où l'équipage d'un vaisseau rencontre une civilisation extraterrestre pour le moins surprenante...

Mais plus que ces considérations, c'est le changement d'éditeur qui m'a interpellé : les éditions de L'Atalante auraient-elles renoncées à suivre l'auteur en raison d'un fléchissement des ventes des précédents ouvrages parus ? N'auraient-elles pas cru dans le potentiel de cette nouvelle série dont, il est utile de le préciser, Seeker est le troisième opus ? Et autre interrogation, pourquoi justement commencer par un tome qui n'entame pas la série ? Parce que celui-ci a reçu le prix Nebula et que cela fera de lui un titre plus « vendeur » ? Parce que les autres sont moins bons, plus anecdotiques ? Seront-ils seulement traduits et édités en France ?

A vrai dire, je n'ai pas encore aujourd'hui la réponse à ces différentes questions mais je ne désespère pas de les obtenir. Je ne me suis tout simplement pas encore lancé dans ces investigations – une bonne déconnexion de temps en temps, ça ne fait pas de mal – mais je le ferai sous peu et reviendrai sans doute ici même compléter cette chronique au fur et à mesure que j'engrengerai les réponses. D'ailleurs, si vous en avez vous-même certaines (voire toutes, hein), n'hésitez pas à les partager dans le fil des commentaires.

Finalement, après m'être dit « non, tu peux attendre, tu le prendras au boulot », le « oui mais quand même ça n'a pas l'air si mal que ça » a fini par l'emporter parce qu'encore une fois, il s'agit d'un ouvrage qui donne la part belle à l'archéologie du futur et que je ne sais pas résister à ce type d'ouvrage, comme je le soulignais déjà dans la chronique concernant le Filet d'Indra de Juan Miguel Aguilera.

Résultat, c'est plutôt réussi même si l'approche du futur de Jack McDevitt est assez déroutante parce qu'elle n'est tout simplement pas commune. Ce qui ne l'empêche pas d'être défendable.

Dix mille ans dans notre futur, à peu de chose près. Les humains ont quitté le berceau de la Terre ont colonisé plusieurs planètes, en ont terraformées certaines. Dans leur essaimage, lls n'ont rencontré qu'une civilisation extraterrestre encore vivante avec laquelle, bon an mal an, ils ont réussi à pactiser.

Alex Benedict, antiquaire archéologue et son assistante Chase Kolpath vivent sur Rimway. Leur travail consiste à déterrer des objets de civilisations disparues, de dénicher des fouilles dont ils revendront ensuite le fruit de leurs trouvailles aux plus offrants, ce qui ne manque pas de faire grincer des dents les organisations archéologiques officielles. La plupart du temps, ce sont Alex et Chase qui se lancent dans la chasse aux trésors mais il arrive que des particuliers leur demandent aussi d'authentifier un objet et bien sûr, de leur en révéler la valeur. C'est dans ce dernier cas de figure qu'ils tombent un jour sur une tasse émanant du Seeker, un vaisseau d'une colonie légendaire ayant fui l'oppression terrienne du 26ème siècle dans le seul but de fonder un monde utopique dont personne, absolument personne ne devait connaître la localisation.

Une grande partie du roman s'articule autour d'une enquête relative à la tasse en elle-même, consistant à savoir dans quelles circonstances elle a été trouvée pour la première fois, puis à déterminer pourquoi ceux qui sont entrés en sa possession n'ont rien révélé d'une découverte dont l'écho aurait pourtant été retentissant. C'est une partie bien menée, intrigante à souhait au terme de laquelle on n'attend plus qu'une exploration spatiale à même de fournir son lot de révélations.

Et l'on n'est pas en reste puisque Chase s'envole en effet en territoire extraterrestre, communément appelés les Muets, capables de lire dans les pensées, afin d'obtenir les ultimes renseignements à même de les mettre, Alex et elle, sur la voie de la Colonie perdue. Rebondissements, suspense, action et révélations, selon une adroite association, sont effectivement au rendez-vous.

Tout ceci se lit avec un plaisir certain mais une chose est sûre cependant, Seeker risque peut-être d'en rebuter plus d'un. Car l'avenir suggéré par Jack McDevitt est bien loin de ceux dessinés par un Peter F. Hamilton ou un Stephen Baxter. On a beau être dix mille ans dans le futur, on ne peut pas dire que le « sens of wonder » soit la préoccupation essentielle de l'auteur. On a bien des vaisseaux spatiaux capables de franchir des distances faramineuses, des intelligences artificielles à même de les gérer, des hologrammes d'humains disparus ayant voulu laisser une flatteuse image d'eux-même, mais à part ça on ne peut pas dire que l'on soit noyé par des considérations scientifiques ni même par des inventions que tout lecteur aurait été en droit d'espérer.

Il semble que Jack McDevitt situe ses préoccupations ailleurs, dans une volonté de focaliser son attention sur une perspective archéologique ainsi que sur des humains dont les aspirations et les besoins n'ont pas beaucoup évolué. A savoir qu'ils vivent un quotidien que l'auteur nous fait parfois partager en évoquant des sorties au restaurant, en citant des titres de musique ou de livre qui ont eu un certain succès quelques années en arrière seulement, ou même en évoquant la fatigue, le besoin de se reposer, le stress lié au travail... Et comme je le disais un peu plus haut, c'est assez déroutant (au premier – et dernier – sac en plastique qui est apparu au détour d'une page, je me suis demandé si je lisais bien un bouquin de SF) mais c'est du coup assez original et pas dénué de charme non plus puisqu'on n'a pas l'habitude de voir ça dans des ouvrages qui nous parlent d'un futur lointain. Sans compter que l'histoire est plutôt haletante et réserve quelques belles surprises. Seul le personnage de Alex Benedict à qui est consacrée la série paraît un tantinet pâlot, le beau rôle allant à Chase, narratrice de cette histoire.

Voilà, en fonction des éléments que j'ai rapportés ici et de vos propres goûts en matière de Space Opera, il vous revient de faire à votre tour votre propre choix. Lira, lira pas ?

6 septembre 2011 : Voici donc les réponses aux questions posées un peu plus haut lors de la rédaction de cette chronique. Je remercie Stéphane Watelet pour sa disponibilité et les administrateurs du forum des éditions L'Atalante pour m'avoir aiguillonné dans mes brèves recherches...

BiblioMan(u) : L'auteur était auparavant édité enFrance chez un autre éditeur, comment a-t-il "basculé"chez vous ?

Stéphane Watelet : Découragement de l'Atalante devant l'affaissement des ventes de SF... en général(...c'est une hypothèse)

Hypothèse confirmée sil'on en croit les messages laissés sur le forum de l'Atalante,visible ici...

BiblioMan(u): Seeker est le troisième tome d'unesérie, pourquoi avoir commencé par celui-ci et non par le premier ?

Stéphane Watelet : C'était le plus emblématique etlauréat du prix Nébula, comme vous l'aviez pressenti...

BiblioMan(u): Justement , comptez-vous éditer lesautres tomes ?

Stéphane Watelet: Si le succès est au rendez-vous , oui,bien sur...

Pardon pour le caractère très prosaïque de nos réponses auquel on peut (quand même)

ajouter un coup de cœur pour la "patte" de McDevitt (cette scène de pré-ouverture fonctionne quand même pas mal !)

Seeker, Jack McDevitt, traduit de l'américain par Michèle Zachayus, Télémaque, 442 p.

L'Affaire Jennifer Jones / Anne Cassidy

2011-08-07T14:08:00.006+02:00

Trois jeunes filles sont parties dans la forêt. Seules deux d'entre elles sont revenues vivantes. La troisième est morte. Assassinée par l'une de ses copines. Naturellement, l'affaire a fait grand bruit. Six ans après les faits, Jennifer Jones a changé d'identité, a été placée chez Rosie – qui sait tout d'elle et de sa situation – quand tout le monde la croit encore en prison. Pourtant depuis quelques mois Jennifer Jones, devenue Alice Tully, travaille comme serveuse, s'est constituée un groupe d'amis, a un fiancé avec qui elle s'entend très bien et s'apprête à poursuivre des études. Sa réinsertion est sur la bonne voie. Pour autant, elle n'oublie rien de son passé , de sa mère démissionnaire, ancien mannequin déchu et toujours avide de se trouver sous la lumière des projecteurs, quitte pour cela à bafouer la confiance de sa fille, à en jouer, en abuser même. Bien sûr, elle se souvient aussi du meurtre et de ses circonstances. Elle archive tous les articles de presse la concernant. Avec le temps, ceux-ci se sont espacés mais voilà que de nouvelles informations commencent à circuler avec l'annonce de sa sortie imminente de prison. Informations qui coïncident avec l'arrivée d'un détective dans la bourgade. Il pose des questions en brandissant une vieille photo de Jennifer. Comme s'il savait déjà tout de sa libération anticipée.

Impossible en lisant L'Affaire Jennifer Jones de ne pas penser au cas des enfants-tueurs de Liverpool qui avait ébranlé la Grande-Bretagne en 1993. Impossible de croire qu'Anne Cassidy n'y a pas songé elle-même en se lançant dans cette histoire. Certaines similitudes permettent en tout cas de le penser, ne serait-ce qu'en ce qui concerne la thématique mais aussi la durée d'emprisonnement, la volonté des instances judiciaires de réinsérer au mieux et à brève échéance ces jeunes accusés, ou même encore dans la fébrilité, l'acharnement et les déboires médiatiques suscités par de telles affaires.

La comparaison s'arrête cependant là car Anne Cassidy a su se dédouaner totalement du fait divers, si on peut l'appeler ainsi, pour laisser libre cours à sa propre histoire, où ce qui l'intéresse n'est pas le drame en lui-même mais les circonstances qui l'ont amené à se produire. Qui plus est , elle le fait d'une manière tout à fait habile et subtile – la construction du roman est remarquable -, de sorte que le lecteur se trouve alternativement captivé à la fois par le présent et le passé de Jennifer Jones. Par exemple, longtemps dans l'histoire on ne sait pas quel enfant a été assassiné, ni quelles raisons ont poussé Jennifer à perpétrer cet acte. On ne doute pas que la réponse viendra, bien sûr, mais cela entretient un certain mystère, toujours présent, que l'on garde dans un coin de la tête, et qui contribue même à nous immerger un peu plus dans le parcours de Jennifer Jones. Pas tant pour savoir que pour comprendre.

Sous prétexte que le récit touche au meurtre d'un enfant, on aurait pu redouter qu'Anne Cassidy s'ingénie un peu trop à tirer sur les cordes du violon. Or, sa musique est ailleurs, dans la complexité des protagonistes de cette histoire et des sentiments qui les animent. Elle est même au-delà, dans l'évocation de l'enfance, dans la cruauté dont elle se fait parfois l'écho mais aussi dans les attentes qui lui sont relatives.

Anne Cassidy évoque d'une bien belle manière le sentiment d'abandon de Jennifer, sa sensation d'isolement, son envie d'être considérée, d'exister enfin au yeux des autres. Elle aborde aussi le sexe, la prostitution, la mort, la reconstruction de soi, la repentance, l'acharnement médiatique sans jamais paraître moralisatrice, sans qu'à aucun moment on ait l'impression d'être plongé dans un vaste fourre-tout thématique. Au contraire, tous ces éléments s'intègrent aisément dans le fil du récit.

Malgré l'annonce faite sur la couverture comme quoi ce livre avait reçu le Prix du meilleur livre adolescent en 2004 en Angleterre, j'ai redouté en l'entamant de devoir le refermer assez vite. Je craignais de me trouver face à un récit gnagnan et culcul la pral. J'en suis ressorti admiratif, tout ébaubi. Eh oui, ce genre de chose est bien sûr possible à la lecture d'un ouvrage. Et on aurait tort de penser que la littérature adolescente est exempte de produire un tel effet.

L'Affaire Jennifer jones, Anne Cassidy, traduit de l'anglais par Nathalie Laverroux, Milan jeunesse (Macadam), 320 p.

Captif / Neil Cross

2011-07-27T00:01:00.004+02:00

Kenny n'en a plus pour longtemps. Il le sait. Le verdict est tombé, implacable : tumeur au cerveau. A tout casser, il en a pour six semaines. Autant dire, très peu de temps. Plutôt que de succomber à l'abattement ou à la colère, Kenny décide de dresser la liste des personnes qu'il a déçues d'une façon ou d'une autre, d'aller à leur rencontre et trouver les mots pour leur dire combien il regrette, combien il les aime, combien elles ont été importantes à ses yeux. Parmi elles, il y a Callie Barton. Callie, il l'a connue au collège, puis il l'a perdue de vue. Il demande alors à une de ses amies, inspectrice à la retraite, de retrouver sa trace. Tâche difficile car même la police s'est cassée les dents sur l'affaire Callie Barton. Celle-ci a en effet disparue de la circulation du jour au lendemain. Son mari, Jonathan a un temps été suspecté, de sérieux doutes ont pesé sur lui. Il l'avait déjà battue. Mais faute de preuves et de corps, l'affaire a été classée. Kenny, lui, est persuadé de la culpabilité de Jonathan et va tout mettre en œuvre pour le prouver, malgré le peu de temps qu'il lui reste. Et c'est justement ce temps qui lui manque, s'enfuit à toute vitesse, qui va le pousser à commettre l'irréparable, amener les deux hommes à s'affronter, se confronter dans un rapport de force pour le moins inégal et violent. Aux dépends des uns, des autres, et de ses proches en particulier...

Captif est un roman qui se lit vite et bien. Police conséquente, interligne prononcé, marges importantes. Les phrases sont courtes, basiques dans leur construction. Le sujet, verbe, complément est de rigueur. Personnellement je n'ai rien contre, c'est parfois dans la sobriété que les mots révèlent toute leur portée, qu'ils claquent, percutent, ou trouvent la voie de la justesse, quand ce n'est pas tout cela à la fois. Cela dépend du contexte. Du style, aussi. Captif a un peu manqué le coche de ce point de vue là. Peut-être justement parce que tout va trop vite, que les intentions de Kenny se révèlent - à peine - dans la précipitation. Il n'y a pas de gradation réellement perceptible dans sa colère, dans la violence de ses actes, dans l'ambivalence de sa morale, de ce qu'il pense être juste ou pas. Tout s'opère sans vraiment de nuances, ce qui a pour conséquence directe de mettre le lecteur en retrait, de couper net la voie de l'empathie. Et à un ou deux près, il en va de même pour les autres personnages, non pas qu'ils se soient révélés trop caricaturaux, mais juste sans chair et sans saveur, comme désincarnés. Neil Cross a beau leur faire exprimer la douleur, la peine, le dégoût, le désespoir, ces sentiments ne résonnent ni n'éclatent jamais en nous. Finalement, on glisse dessus comme sur ce roman qui ne devrait pas me laisser un souvenir impérissable.

Captif, Neil Cross, traduit de l'anglais (Grande-Bretagne) par Renaud Morin, Belfond (Belfond noir), 350 p.

Au Fil de Cl0 - 2 - : CSU de Caroline Terrée

2011-07-23T09:19:00.009+02:00

Un peu de jeunesse dans ce monde d'adultes …

Les policiers étant de mise sur ce blog, je reste dans la tendance en vous présentant THE série policière pour pré-ados que j'adôôôre ! Attention les yeux : voici l'équipe du CSU qui débarque...

Bon première question : qu'est-ce que le CSU ? C'est le Crime Support Unit (ou, en gros, l'Unité Anti-Crime). Qu'est-ce qu'ils font ? Euh … ben lutter contre le crime, c'est des gentils quoi ! Basés où ? Laissez-moi vous embarquer dans ce magnifique pays qu'est le Canada, et plus précisément à Vancouver, lieu de tournage de nombreuses séries comme Sanctuary, Kyle XY ou encore Supernatural... Bref, un décor de rêve pour des histoires captivantes.

Dans cette équipe, je demande en premier lieu Nick Ballard, un monsieur muscle ancien officier de la Gendarmerie Royale du Canada, un géant au grand cœur. Puis, Connie Chang, experte dans la collecte et l'analyse d'indices matériels, un détachement professionnel agrippé à un sens profond de la hiérarchie. Après, Keefe Green, le petit dernier de l'équipe, génie de l'informatique et fou du travail, pouvant enchaîner des heures en bureau ou sur le terrain sans avoir besoin de se reposer. Et pour finir, il y a Kate Kovacs.

Kate, c'est l'enquêtrice, la chef de l'équipe mais surtout la narratrice de chaque roman. Kate, c'est une intelligence hors normes, une rapidité de réflexion terrible, et un courage à toute épreuve. Mais Kate c'est aussi un passé douloureux, des émotions en pagaille et une empathie qui trouve votre cœur dès le premier chapitre. Personnage complexe et en même tant fascinant, elle nous emmène avec elle à chaque enquête, comme si nous faisions partie de son équipe.

Et celles-ci ne sont pas toujours très simples à résoudre … À la façon de 24 H Chrono, on suit l'histoire heure par heure, étape par étape, en sachant que le temps est compté. On essaye de tout faire pour retrouver une victime, un tueur, de rendre la justice … mais le passé a tendance à ressurgir, surtout au moment où on ne l'attend pas.

Ce que j'aime dans ces romans, c'est en premier lieu la façon dont l'auteur, Caroline Terrée, arrive à nous submerger dans le monde de Kate. Grâce à son écriture fluide, on plonge dès le prologue dans un nouveau monde. On vit avec la narratrice : on enquête avec elle, on souffre avec elle, on s’essouffle avec elle. On est vraiment transporté dans son univers qui n'est pas toujours facile à vivre.

Je tiens aussi à tirer mon chapeau à l'auteur pour le rythme qu'elle donne à chacun de ses romans. On est pris dans un tourbillon d'émotions, de faits qui font qu'on ne peut pas couper sa lecture au milieu du livre. Si on le commence, on est obligé de le finir dans la foulée !

Toutes ses enquêtes sont très bien menées. Et même si celles-ci sont indépendantes, je vous conseille de les lire dans l'ordre : le mystérieux passé de Kate y est peu à peu dévoilé …

Huit tomes pour huit enquêtes tous parus aux éditions Milan dans la collection Macadam :
Portée disparue ; Le Phénix ; Le Dragon rouge ; Mort blanche ; Le Prédateur ; Impact ; Sacrifices ; Équinoxe.

Au Fil de Cl0 - 1- : Mini Syros Soon

2011-07-19T13:11:00.029+02:00

Vous en avez marre de lire des romans trop gros, avec trop de pages ou trop de tomes ?!? Ça tombe bien, moi aussi ! (Désolée Mauvaise Graine, je lutte contre ton pavé de 990 pages!) Et pour cela, rien ne vaut un petit tour dans les rayons jeunesse et plus particulièrement dans la collection Mini Syros (de Syros, bien sûr!).

Plusieurs genres littéraires pour plusieurs types de lecteurs : Mini Syros « Polars », Mini Syros « Romans », Mini Syros « Paroles de Conteurs », et celui qui m'intéresse le plus... Mini Syros « Soon » !! Cette sous-collection, spécialisée dans les histoires de science-fiction, est dirigée par Denis Guiot, grand critique littéraire spécialiste de la SF mais surtout créateur de la collection « Autres Mondes » chez Mango !! Rien que ça !! Et il s'est bien entouré le Mister Guiot : Jeanne-A Debats, Ange ou encore Éric Simard signe trois des six premiers titres de la collection ! Et pour vous, et rien que pour vous, petite présentation de deux titres phares de la collec'.

Premier édité : À la poursuite des Humutes, de Carina Rozenfeld. Carina Rozenfeld pour moi c'est avant tout l'Auteur (avec un A majuscule s'il vous plaît !) de la trilogie La Quête des Livres-Monde. Alors quand je vois un autre de ses romans, je saute littéralement dessus !! À la poursuite des Humutes, c'est un peu l'histoire des X-Men... Un enfant qui vit dans un monde où les personnes différentes sont persécutées et où lui-même est différent. Un enfant terrorisé par sa propre différence et par les adultes consentants de la persécution. On y retrouve le thème de l'acceptation de soi, la peur du regard des autres mais aussi la crainte de décevoir ceux qui nous aiment …

Premier dans mon cœur : Opération « Maurice », de Claire Gratias. Dans ce livre, Claire nous fait voyager dans le temps pour sauver un poisson rouge nommé Maurice... mais qu'est-ce que ce poisson rouge a de si important ?!? Ça vous le saurez en lisant le livre mais je peux vous dire que ce livre m'a beaucoup touchée. On y parle de regrets, de compréhension de la vie quotidienne et de la valeur des choses et gens qui nous entourent. On a tous déjà regretté des paroles, rêvé d'effacer certains de nos actes, tenté de revenir en arrière en sachant pertinemment que c'est impossible... sauf pour Noé à qui on offre une seconde chance en tentant de lui faire comprendre qu'il doit sauver Maurice ! Après ce n'est qu'une occasion à saisir : il faut juste savoir faire le bon choix...

A la poursuite des Humutes, Carina Rozenfeld, Syros (Soon), 38 p.
Opération Maurice, Claire Gratias, Syros (Soon), 41 p.

Les Vestiges de l'Aube / David S. Khara

2011-07-12T16:20:00.006+02:00

Chaque fois qu'un livre avec des vampires s'étale sur les tables des libraires comme plagistes au mois d'août sur la Côte d'Azur, je me joins aux mille et une voix qui s'élèvent tout de même en disant que jamais, ô grand jamais, on ne me prendra à lire une de ces histoires surfant sur un fond de commerce diablement rentable, comme on ne me prendra pas, non plus, à m'allonger sur un sable brûlant au milieu de mes congénères.

Et voilà. Voilà. Je pourrais mentir en prétextant que non, non, je ne savais pas, je vous assure. Je le connais même pas cet auteur, et son livre encore moins, pensez-donc. Quoi ? J'ai déjà parlé de David S. Khara ici-même? Ah, maintenant que vous le dites, oui, c'est vrai je m'en rappelle vaguement. Très bien, oui. Comment oublier ? C'était une heureuse découverte. Mais son histoire avec le vampire, là, Werner quelque chose, non ça, voyez, ça ne me dit rien. J'ai consulté plusieurs chroniques à son sujet ? Visionné des vidéos concernant sa première édition aux éditions Rivière Blanche ? J'ai commandé ces mêmes Vestiges de l'Aube pour la médiathèque ? Moi ? Moi, j'aurais fait une chose pareille ? Vous divaguez ma parole ! Même quand on ne parlait pas encore autant des vampires, je n'ai jamais été attiré par ces histoires débiles de suceurs de sang. D'ailleurs, vous ne trouvez pas ça dégoûtant, vous ? Bram Stoker, Anne Rice ?... Même pas en film, non, je vous assure. Bon, dites, ces divers points éclaircis, je peux y aller maintenant ?Vaquer à mes saines lectures ? Comment ça, non ? Que j'avoue ? Mais avouer quoi bon sang ? Que je l'ai lu ? Apprécié aussi ? Non mais là, on touche le fond, vrai... hé, pas la peine de me regarder comme ça hein, je ne suis pas du genre à avoir honte de mes lectures, non, non, non. De mauvaise foi ? Là, en revanche...

Bon. Très bien. J'allais en parler des Vestiges de l'Aube. C'est vrai, j'allais le faire. J'attendais juste de savoir comment et quand, c'est tout. Des fois, c'est pas mal d'attendre un peu, de laisser décanter, voyez. Mais là, bien sûr... si on me pousse dans mes retranchements.

Je n'ai pas été lire la première version du livre de David S. Khara pour comparer avec celle-ci. Je ne crois pas que je le ferai. Je sais que l'occasion lui a été donnée d'explorer plus avant l'ambiance et la psychologie des personnages qu'il avait créés, de fouiller tout ça, d'aller plus loin et qu'il en a profité. Ça se comprend. Quand on a écrit un premier roman, qu'on s'est investi dedans et qu'on vous propose ensuite d'exploiter toutes ses potentialités, d'en révéler d'autres facettes, il serait bizarre de ne pas en profiter.

Ce qui, je crois, donne toute la dimension de ces Vestiges de l'aube, c'est toujours chez David S. Khara, cette préoccupation de toucher à la littérature populaire. Et encore, je ne sais pas s'il s'agit d'une préoccupation où si c'est une approche naturelle. Il faudrait lui demander. Quoiqu'il en soit, ce qui me plaît à nouveau ici, c'est à la fois l'accessibilité du texte et cette façon qu'a l'auteur de jouer avec les ambiances et les codes, de tisser des morceaux d'Histoire dans la trame du récit, pour finalement, encore une fois, nous inviter à vivre une aventure digne de ce nom. Sans pour autant oublier non plus de terminer sur une note bien mystérieuse que tout amateur d'histoires à feuilleton ne manquera pas d'apprécier.

Petite précision tout de même. Mon approche pourrait laisser penser que Les vestiges de l'Aube se résume à une seule histoire de Vampire dans laquelle David S. Khara se serait amusé à déplacer le curseur des normes communément admises autour de ce thème : un pieu dans le cœur ou pas ; monstre sanguinaire ou pas ; sensible ou non à la lueur du soleil... etc, etc... En fait si ces aspects là sont effectivement abordés, la trame se situe aussi ailleurs. Les Vestiges de l'aube, si vous voulez, c'est un peu le mariage idéal du polar et du fantastique.

Hein ? Le résumé, au moins ? Ah, non je n'y avais pas pensé. A croire que chaque fois que j'évoque un livre de cet auteur, je préfère vous en laisser la surprise. Peut-être en sera-t-il de même en novembre prochain pour la sortie de « Projet Shiro », qui sait ?

Pardon ? Vous me trouvez un peu pâlot ? Ah ça, mais ça, voyez, c'est que j'ai lu Les Vestiges de l'Aube à la maison, plutôt que d'aller à la plage sur la Côte d'Az... Non, non c'est pas ce que je voulais dire, enfin vous comprenez, moi la plage tout ça c'est... c'est... de la mauvais foi, oui.

Le Hameau des Purs / Sonia Delzongle

2011-07-09T15:27:00.008+02:00

Dans les polars, il est comme de bien entendu question de mystère qu'une ou plusieurs personnes auront à cœur de résoudre. Il peut en aller de leur survie, aussi font-elles en sorte, ces personnes, de tout mettre en œuvre pour venir à bout dudit mystère en évitant les écueils qui ne manqueront pas de se dresser sur leur route. Charge au lecteur de les accompagner dans leur périple, leur quête, leurs déboires, d'émettre les hypothèses les plus folles, de s'émouvoir, de frissonner avec eux, de se réjouir des étapes successives qui viendront inéluctablement lever le voile de l'incompréhension. Tout ceci est vrai tant que le livre lui-même ne devient pas à son tour l'objet d'un mystère, tant que les émotions et les ambiances qu'il n'a pas manqué de générer perdent de leur superbe pour... pour quoi, au juste ?... pour s'évaporer purement et simplement, d'un simple revers de page.

Que s'est-il donc passé de la p.300 à la p.303 dans le Hameau des Purs ? Comment a-t-on pu basculer ainsi d'un récit bien mené, qui avait jusque là su se jouer des lieux communs et autres clichés inhérents aux histoires de tueur en série, à un nanar de la dernière heure, grand-guignolesque à souhait, pétri d'invraisemblances et d'heureuses mais fâcheuses coïncidences pour la tenue du roman ? De mémoire, je n'ai jamais lu un livre qui fasse montre d'une telle dichotomie, d'un tel sabordage dans son traitement. Alors je ne sais pas, c'est peut-être moi*. Mais bon, ce serait étrange tout de même car j'ai lu le Hameau des purs sans marquer de réelle coupure, je suis passé de l'enthousiasme des deux premières parties du récit à cette dernière où tout a participé au délitement de l'ensemble, en quelques minutes à peine. Le temps de comprendre ce qui se passait. De réaliser que l'histoire s'échouait irrémédiablement en eaux profondes.

Petit retour en arrière. Le Hameau des Purs est l'objet d'un incendie dans lequel sept victimes ont péri. Audrey Grimaud, journaliste, est dépêchée sur les lieux, au cœur de cette nature sauvage et hostile qu'elle a d'ailleurs bien connu pour y avoir séjourné chez ses grands-parents, à l'occasion des vacances scolaires lorsqu'elle était enfant, puis adolescente. Son père était lui-même un Pur. Il avait été contraint de quitter la communauté en raison de son amour pour une personne n'y appartenant pas. Car les règles des Purs sont strictes, rigides. A moins d'adhérer purement et simplement à leurs préceptes, ils refusent que l'on s'immisce dans leurs affaires. Ils vivent en complète autarcie. Refusent d'avoir recours aux technologies modernes.

En plus de l'incendie et du mystère qui l'entoure, un tueur en série sévit sur la contrée depuis plusieurs années, à date fixe : l'Empailleur. A mesure qu'elle progresse dans ses investigations, Audrey semble persuadée d'être au centre de ces affaires étroitement liées.

L'Empailleur. Avec un nom pareil on se dit qu'on aura beau tremper ne serait-ce que le doigt de pied dans cette histoire, il en ressortira rouge de sang. Force est de reconnaître que ce n'est pas le cas. Car plutôt que de nous emmener directement sur les traces de l'Empailleur, Sonia Delzongle campe son personnage principal, nous le livre à la première personne, nous permettant ainsi de voir d'une manière tout à fait singulière le monde rural dans lequel elle a évolué petite, les silences et les non-dits perçus par les yeux d'une enfant. Avant l'éveil au monde des adultes où le rideau se lève sur une autre réalité, dure, âpre. Les pages défilent, le lecteur se fond dans un décor où la tension et l'angoisse deviennent palpables. Quelque part, ça m'a rappelé le film Calvaire où j'avais sans cesse oscillé entre la fascination et la répulsion. Fascination esthétique, répulsion instinctive.

Puis survient ce que l'on n'a pas vu venir. Normalement cela devrait combler le lecteur. Pour ma part j'ai été déçu, aussi déçu que lorsqu'on gravit une montagne en sachant qu'une fois en haut le spectacle vous laissera sans voix, alors qu'on se retrouve finalement face à un nuage dépressif s'étendant à perte d'horizon. D'une part, il est difficile de ne pas faire le rapprochement avec une certaine œuvre de Dennis Lehane avec laquelle le Hameau des Purs souffre de la comparaison, mais en plus, on est en plein dans la surenchère de rebondissements et autres révélations qui n'ont pas été sans me rappeler mes jeux d'enfants. Vous savez, ceux là même où on s'imagine être un héros, on meurt criblé balles et on finit tout de même par se relever en disant : « Hé non je ne suis pas mort, qu'est-ce que tu croyais ? Que je ne savais pas ce que tu mijotais ?... Tu pensais m'avoir, hein ? Mais je ne suis pas celui que tu imagines ».... Paroles suivies d'un geste théâtral où on enlève le masque qu'on a sur le visage, lequel en cache un autre... et peut-être même encore un autre... jusqu'à ce qu'on se lasse de se trouver de nouvelles identités parce que celui qui joue avec vous trouve toujours des réparties pour vous pousser dans vos retranchements... un peu comme dans le conte du Fils du tailleur de pierre. Du grand n'importe quoi qui n'amuse que nous-même. Ou qui ne nous amuse qu'un temps, malheureusement trop long dans le Hameau des Purs même si cela ne concerne que les soixante-dix dernières pages.

Au final, le mystère est gâché.

*: le copyright de cette phrase revient à l'auteur dont je suis en train d'apprendre la pièce de théâtre. Je ne sais pas si vous avez remarqué mais quand on se lance dans une telle entreprise – d'apprendre une pièce, ou le texte qui nous est dévolu, on a tendance à les rebalancer dans tous les contextes. Il y en a une que je ressors très souvent d'ailleurs : « Tiens, il est neuf heures ». Petit concours express de dernière minute sans autre récompense que d'avoir la satisfaction d'avoir trouvé le premier : quel est le titre de la pièce à laquelle appartient cette dernière réplique, et quel en est l'auteur ?

Le Hameau des Purs, Sonia Delzongle, Cogito, 380 p.

Un anonyme a eu la gentillesse de me laisser un lien dans le fil des commentaires dans lequel vous pourrez découvrir d'autres avis sur ce livre. Il vous suffit de cliquer ici.

Le Passage / Justin Cronin

2011-07-06T16:18:00.005+02:00

Cher Bibliomanu, chers Bibliomaniaques

Il m’aura donc fallu plus de temps pour vous préparer une petite chronique que pour finir cet OVNI de 990 pages. Le soleil d’été n’y est pour rien. Il faut simplement du temps pour digérer une telle œuvre.

J’hésite toujours à me lancer dans la rédaction d’une critique lorsqu’un auteur a réussi à faire naître autant d’émotion en moi à la lecture !

Et pourtant, je n’ai pas été rapide. Je n’ai pas dévoré ce roman en deux jours. J’ai pris mon temps. J’ai savouré chaque chapitre, chaque retour à la ligne et chaque arrivée de nouveaux personnages.

Depuis bien longtemps, un roman de Science-Fiction ne m’avait pas porté aussi loin. La construction est complexe, l’écriture impeccable, les descriptions des lieux léchées, et que dire des personnages !!!

Les acteurs de ce roman sont vivants, attachants, dotés d’une personnalité propre. Cette impression de toujours les avoir connus et de devoir les laisser sur le bord de la route est parfois douloureuse.

Pour faire suite à la demande de sa propre fille, Justin Cronin imagine les aventures d’une jeune demoiselle qui sauve le monde. Enfin qui devrait sauver le monde parce que pour le moment nous n’avons que le premier tome entre les mains.

Le Passage est l’histoire d’hommes, de femmes survivants à des attaques sanglantes dans une Amérique post-apocalyptique.

Tout part d’une forêt bolivienne, d’un mystérieux virus, de l’abandon d’une petite fille par sa mère dans un couvent, d’une expérience scientifique sur un condamné à mort, du FBI, et d’un train… Ca vous aide ? Non, évidemment, mais il est très complexe de vous donner plus d’informations sans vous gâcher le plaisir de découvrir chaque pièce du puzzle, chaque revirement de situation par vous-même.

La seule information à donner est celle-ci : il se passe près d’un siècle entre la première partie et la moitié du roman. Lorsque vous pensez avoir déjà tout vécu, vous n’avez encore rien vu ! Vous vous dites, après quelques jours de lecture, que décidemment, ce premier tome est beaucoup beaucoup trop court.

Après pas mal de déception littéraire en cette première moitié 2011, Le Passage nous apporte une bonne bouffée d’oxygène !

Le plus dur est qu’il va falloir attendre la sortie et la traduction du second volume et qu’entre temps, Amy et les survivants vont avoir du mal à se passer de notre aide.

Bien à vous,

Mauvaise graine

Le Silence pour preuve / Gianrico Carofiglio

2011-07-01T14:39:00.006+02:00

S'il y a bien un personnage pour lequel je suis prêt à arrêter toute lecture en cours, c'est bien Guido Guerrieri. J'ai déjà eu l'occasion de dire tout le bien que je pensais de lui lors de ses premières apparitions dans Témoin involontaire et Les Yeux fermés. Naviguant sur d'autres eaux que la seule blogosphère, je n'avais pas évoqué Les Raisons du doute, roman tout aussi saisissant et touchant que les précédents, tout aussi enthousiasmant que ce dernier titre, paru il y a peu, Le Silence pour preuve.

Cette fois-ci, Guido Guerrieri, avocat pénaliste à Bari, est contacté par l'un de ses confrères. Celui-ci se trouve dans une impasse et ses clients sont désespérés. Leur fille, Manuela, a disparu corps et bien depuis bientôt six mois. Sans de nouveaux éléments concluants, la police est prête à clore définitivement l'enquête. Leur seul espoir réside donc dans Guido Guerrieri qui, à sa propre surprise, accepte de les aider en jouant de ses différents contacts et en interrogeant tour à tour les différents amis de la jeune femme, les dernières personnes à l'avoir vue vivante.

Si Guido quitte sa robe de prétoire pour endosser un habit de détective dans lequel il ne sent pas très à l'aise, il ne perd cependant rien de son attrait, de son humanité qui le rend si authentique, fort et fragile à la fois. Dans le Silence pour preuve, on suit l'enquête pas tant pour avoir le fin mot de l'histoire que pour toucher du doigt les tourments qu'elle génère en Guido, les incertitudes et les troubles qu'elle réveille en lui. Vous l'aurez compris, ce n'est pas l'action qui prime ici mais plutôt une forme d'introspection. Une introspection qui se matérialise contre le sac de boxe de Guido, sac auquel il a pris l'habitude de s'adresser dans ses joutes expiatoires, ou au cours de ses errances nocturnes dans Bari, voire même à travers les personnages qu'il côtoie : une ancienne prostituée qu'il a défendue des années plus tôt et avec laquelle il noue une réelle amitié, un inspecteur de police avec qui il a déjà eu l'occasion de travailler, ou bien même ce trafiquant et néanmoins client que Guido sait apprécier pour la franchise et l'honnêteté dont les éminents protagonistes de l'univers judiciaire dans lequel il évolue sont loin de toujours faire preuve.

Rien n'est tout blanc ou tout noir dans l'univers de Guido. Tout s'y conjugue en nuances et la nostalgie ne manque pas de s'y inviter de la plus désarmante des manières. Mais le plus impressionnant, avec cette série consacrée à Guido Guerrieri, c'est sans doute la déconcertante facilité avec laquelle Gianrico Carofiglio nous délivre la complexité de son personnage, un être en perpétuelle construction.

Vous ne me croyez pas ? Allez donc faire un tour par ici, par là, ou même encore par là...

Le Silence pour preuve, Gianrico Carofiglio, traduit de l'italien par Nathalie Bauer, éditions du Seuil, 247 p.

La Fraternité du Panca. Tome 4, Soeur Onden / Pierre Bordage

2011-06-24T14:41:00.007+02:00

Pour inaugurer le nouveau et bienvenu challenge de Mr et Mme Lhisbei, le Summer StarWars, consacré au psace opera et au Planet opera, je pensais commencer avec une valeur sûre, à savoir le quatrième tome de la Fraternité du Panca de Pierre Bordage. Conquis par les trois premiers tomes (avec quelques réserves pour le second tome tout de même), j'étais tout disposé à me laisser emporter par une nouvelle course folle dans les étoiles.

Malheureusement, cela n'a pas été le cas. En partie d'ailleurs pour les même raisons que j'avais évoquées concernant Soeur Ynolde. Si le souffle et l'écriture sont toujours au rendez-vous avec Pierre Bordage (on se demande même comment il pourrait en être autrement), j'ai plus que jamais eu l'impression de relire les mêmes scènes sous un autre habillage et d'y trouver certains mécanismes – oserais-je dire des automatismes ? - dans la description des personnages et de leurs intentions. Cela n'aura sans doute échappé à personne, les femmes tombent très souvent sur des hommes qui n'ont qu'une idée en tête : les besogner tant et plus et tant pis si elles ne sont pas d'accord.

Autre récurrence, l'apparition systématique des frères du Sât qui, à force, font plus office de pauvres pantins inutiles et bien démunis qu'autre chose. A l'occasion de l'une d'entre elles, l'image de X-Or, le fameux Shérif de l'espace que certains d'entre vous ont peut-être connu, m'a traversé l'esprit, presque malgré moi. A la fin des épisodes, après moult coups de pieds et pirouettes accessoires, X-OR débinait toujours ses adversaires de la même façon, d'un coup de sabre laser pourfendant l'air, action par laquelle il aurait pu s'épargner bien des plaies et des bosses en y recourant plus tôt. Aucun effet de surprise. Comme dans Soeur Onden, où c'est l'impression de redite qui prévaut.

Je regrette vraiment d'avoir été contraint de mettre un terme à ce voyage avant son terme. Je me console en me disant que je trouverai bien une navette pour une autre escale, quitte à retrouver plus tard une autre histoire de Pierre Bordage. Je n'ai pas de doute là-dessus.

La Fraternité du Panca. Tome 4, Soeur Onden, Pierre Bordage, L'Atalante, 448 p.

Les Visages / Jesse Kellerman

2011-06-22T12:58:00.006+02:00

Ethan Muller dirige une galerie d'art. Entre l'installation des expositions, les catalogues à réaliser, les artistes à gérer, le temps libre est une denrée rare. Aussi, quand Tony, le bras droit et ami de son père avec lequel il n'entretient plus aucune relation, lui demande de le rejoindre d'urgence pour évaluer des œuvres dont il est entré en possession, Ethan est tout disposé à refuser. Mais la curiosité finit par l'emporter. Qui plus est, le résultat va bien au-delà de ses attentes. L'œuvre est magistrale, colossale, unique : des milliers de dessins et croquis qui, mis bout à bout sur leurs quatre faces - si tant est qu'il soit possible de les exposer en un même lieu - se combinent au point de révéler leur essence, tourmentée et exaltée. Sur certains d'entre eux figurent des visages d'enfants, enlevés et tués des années auparavant. Et Ethan ne peut même pas compter sur l'auteur de ces dessins pour en savoir plus à ce sujet. Il s'est tout simplement évaporé dans la nature et personne, pas même ses voisins, ne semble à même d'en donner une description concordante.

Il faut croire que le phénomène se répand. Une fois n'est donc plus coutume, on nous sert du thriller là où il n'y en a pas. Ce n'est même pas moi qui le dit mais Ethan Muller, le narrateur de cette histoire. Il a au moins le mérite d'être clair. Alors que s'annonce la fin du livre, il avertit même le lecteur de ne pas s'attendre à un énorme rebondissement ni à une quelconque scène d'action époustouflante. Par là même, il s'affranchit des codes, les détourne à souhait. On peut y voir là une volonté d'ancrer son personnage et son histoire dans une réalité, de rendre l'un et l'autre aussi crédibles et véridique que possible. Après tout, dans la vie, la vraie vie, les choses ne se passent jamais tout à fait comme dans un roman.

Ce genre de démarche est loin de me déplaire d'autant que le formatage thrilleristique sur les scènes de fin – action, parlotte, action, fin, voire double fin avec retournement de situation de derrière les fagots – a de plus en plus tendance à m'éloigner du genre.

Seulement un tel parti pris n'est pas non plus synonyme de réussite. Il n'a en tout cas pas été un élément déterminant à mon adhésion au roman. Ou à mon manque d'adhésion, en l'occurrence. Car cette volonté de raconter, de nous raconter une histoire comme si elle s'était réellement passée, souffre d'une construction pour le moins hasardeuse. La narration est en effet coupée d'interludes, visant à retracer les origines des Muller sur le territoire des Etats-Unis, au 19ème siècle. C'est d'abord intrigant, prenant aussi, même si on se demande ce que ça vient faire ici. A chacune de ces coupures on avance dans le temps. Puis les liens qui unissent tous ces personnages les uns aux autres s'éclairent.

Le problème en fait, c'est que dans ces évocations, Jesse Kellerman procède là encore à des flashbacks, certains n'étant d'ailleurs d'aucun intérêt et s'avérant du même coup assez poussifs. Lors des derniers interludes, il va même jusqu'à remonter à nouveau le cours du temps pour se consacrer à un personnage central de l'histoire. Ça ressemble un peu à du je m'arrange comme je peux pour tout dire et tant pis si c'est un peu cahin caha. Ça l'est.

On le devine, sans que l'on sache trop comment, l'ensemble des éléments qui sont rapportés dans ce contexte narratif sont connus de Ethan Muller. Aussi on s'étonne que les révélations qu'ils véhiculent ne transpirent pas dans ses réflexions ni ne sèment jamais vraiment le trouble en lui. Ce garçon là est insipide, les autres personnages aussi. La description de l'art contemporain qui est faite dans le roman l'est tout autant. Quant aux relations conflictuelles entre le père et son fils, peu explicitées, elles ont un arrière-goût d'artifice. Comme si elles n'existaient que pour les besoins d'un histoire, où tout arrive plus ou moins comme un cheveu sur la soupe. Alors je n'ai rien contre les cheveux, je n'ai rien contre la soupe mais quand ils entravent mes lectures, ça me navre.

Les Visages, Jesse Kellerman, traduit de l'anglais par Julie Sibony, Sonatine, 471 p.

Homo erectus / Tonino Benacquista

2011-06-14T13:22:00.004+02:00

Qu'on ne s'y méprenne pas. Avec son livre, Tonino Benacquista ne vient pas marcher sur les plates-bandes de J.M. Auel et de ses romans préhistoriques, même si dans son cas il est aussi question de l'évolution de l'homme avec, vous l'aurez remarqué, un petit "h". Raison pour laquelle sans doute, ce titre, Homo erectus, sonne comme un écho aux mutations successives que l'Homme a pu connaître depuis qu'il s'est dressé pour aller de l'avant, vivre et s'adapter à un environnement soumis lui aussi à de perpétuels remous.

Tonino Benacquista s'est arrêté sur notre époque, comme pour dresser une photographie de la complexité de la condition masculine aujourd'hui, de l'essence de ses aspirations, de ses doutes, de ses faiblesses et des moyens dont il dispose pour y faire face.

Dans ce livre, l'auteur est parti du postulat selon lequel il existerait une confrérie, une congrégation, un cercle – à chacun son terme – dans lequel des hommes se réunissent pour parler de leurs expériences sentimentales, de leurs échecs amoureux. Bizarrement, sans qu'il y ait d'explication rationnelle au phénomène, le nombre de participants à ces réunions reste toujours le même, à peu de choses près. Les hommes vont, viennent. Une fois, deux fois, sans cesse. Tour à tour ils prennent la parole, se livrent, exposent leurs cicatrices existentielles marquées au fer d'une palette d'émotions dont ils ne peuvent se départir : rancœur, jalousie, nostalgie, soif de vengeance... Et quand bien même chaque histoire se nourrit au fond du même matériau, l'amour, toutes trouvent leur déclinaison dans la personnalité des intervenants qui s'en font le relais ainsi que dans la disparité de la réception et de l'interprétation faite par les auditeurs. De sorte que dans tous les cas, chaque histoire revêt un caractère unique.

Tonino Benacquista nous propose de suivre trois hommes, trois témoins représentatifs de la diversité de la condition masculine. Denis travaille dans une brasserie. Il pense avoir subitement perdu tout attrait auprès des femmes. Yves est poseur de fenêtres. Sa femme l'a trompé et depuis, il consume son capital dans les bras de prostituées dont on lui a vanté les mérites. Quant à Philippe, c'est un philosophe bien connu du milieu intellectuel. Il porte encore sur ses épaules le poids d'une immense déception sentimentale que même l'aura d'une célèbre top model avec qui il entame une relation ne semble vouloir le délester.

Il y certains journaux qui dans leur cahier littéraire s'amusent au jeu des « en hausse » « en baisse » où, en l'espace de quelques lignes, des journalistes encensent ou descendent un bouquin. Il faut se méfier de ces petites bestioles dans lesquelles leur auteur s'essaye – ô malheur - à l'humour, histoire qu'on revienne y jeter un coup d'œil la semaine suivante. Car, si j'ai vu Homo erectus dézingué ici ou là, j'estime pour ma part avoir bien fait de ne pas succomber à ces sirènes répulsives. Non, Tonino Benacquista n'a pas écrit un nouveau Saga, ni un nouveau Quelqu'un d'autre. Non, il ne nous embarque pas dans le milieu de l'art contemporain ni ne nous invite à suivre les tribulations de mafieux. Il explore de nouvelles pistes. Avec toujours la belle inventivité et la fluidité sans faille qui le caractérisent. Au point même de nous faire regretter de quitter un personnage pour un autre, avant de nous happer aussi sec pour une nouvelle exploration des sentiments, et nous emporter finalement dans une ronde réjouissante.

La corde de l'émotion ? Oui. Mais qui oserait se plaindre de la voir ainsi se mouvoir sous l'impulsion de tels accents de vérité ?

La Vie comme elle va / Alexander McCall Smith

2011-06-03T14:28:00.010+02:00

Avant d'être bibliothécaire, j'ai été libraire, et avant ça encore, bibliothécaire. Si je vous dis ceci, ce n'est pas uniquement pour me péter les bretelles – mais quel super-héros qui s'est autoproclamé comme tel ne le fait pas, hein, dites ? - ni entretenir le gonflement de mes chevilles sous prétexte que sans ledit gonflement, mes chaussettes finiraient par retomber sur mon pied, mollassonnes et pathétiques. Non, si je vous le dis, vous pensez bien que cela a, aussi, un rapport avec le livre dont je vais parler aujourd'hui, à savoir La Vie comme elle va, 5ème tome des aventures de Mma Ramotswe signé Alexander McCall Smith.

Donc, si vous suivez toujours, après avoir été bibliothécaire et avant de le redevenir, j'ai été libraire. Dans un café-librairie. Anglais. En France. Un magnifique endroit, avec un plafond en pierres voûtées, ce genre de lieu où il fait bon lire en buvant un café, un thé – je ne faisais pas la bière -, ou un smoothie que je mettais huit plombes à préparer. En tant que préparateur de jus de fruits, je n'étais pas très doué. Ni en tant que libraire d'ailleurs. Mais à cette occasion, j'ai tout de même connu de beaux moments. Comme l'organisation de concerts de musique ou la mise en place d'un club de lecture. C'est à travers l'un de ces derniers que j'ai fait la connaissance de Mma Ramotswe, première femme détective du Botswana. Il y avait eu une dizaine de personnes pour venir parler des Larmes de la girafe, dont certaines (les personnes , pas les larmes) avaient vécu dans ce pays d'Afrique. Elles n'avaient bien sûr pas manqué de faire le parallèle entre la fiction avec la réalité. Deux aspects qui ne manquaient pas de points de concordance.

On ne peut pas lire les aventures de Mma Ramotswe sans avoir envie à un moment ou un autre de se rendre au Botswana.

« En Afrique, on était bavard, on s'interpellait d'un côté de la rue à l'autre ou à travers une étendue de savane, et peu importait si les passants entendaient. Des conversations entières pouvaient ainsi se tenir alors que l'on continuait à avancer chacun dans sa direction, parlant jusqu'à ce que les voix deviennent trop faibles ou trop lointaines pour être intelligibles, jusqu'à ce que les mots soient happés par le ciel. »

Alors bien sûr, le roman est traité sur le mode de la comédie, voire même de la fable ou du conte, l'approche pouvant même paraître un peu naïve par moments, mais la réalité, les préoccupations, les interrogations sur le devenir de ce pays, sur la perte des traditions, sur une modernité galopante et étouffante sont bel et bien là d'un opus à l'autre.

« Le Botswana avait été un pays à part et il le restait, mais il l'était davantage du temps où chacun, ou presque, respectait les anciens usages. Le monde moderne était égoïste et peuplé d'individus indifférents et mal élevés. »

Pour autant on n'éprouve jamais une quelconque impression de redite entre chaque aventure, et le texte ne connaît jamais de perte de vitesse. Pour la simple raison qu'il n'y en a pas, de vitesse. La vitesse, ici, elle n'a pas sa place. Il est même étonnant de voir qu'à l'heure où pas mal d'intrigues policières vont à cent à l'heure, carburent aux rebondissements, Mma Ramotswe trouve quant à elle son rythme de croisière dans un certain éloge de la lenteur et de la contemplation. Avec brio.

« Observer les gens et se demander ce qu'ils faisaient constituait un passe-temps traditionnel au Botswana. La nouvelle mode, qui voulait que l'on se montrât indifférent aux autres, semblait difficilement acceptable. Regarder les gens n'était-il pas un signe que l'on s'y intéressait, que l'on refusait de les traiter comme de parfaits étrangers. »

L'enquête ici est inexistante. On pourrait le regretter. Là encore, il n'en est rien. L'impact... non pas l'impact, le mot est trop fort, trop percutant... disons alors l'enthousiasme dans La Vie comme elle va, provient encore et toujours des personnages. Ils sont si marqués et si authentiques qu'il se rappellent à nous avec une facilité déconcertante, quand bien même on les a perdus de vue depuis longtemps. Cependant, cette fois-ci, l'enthousiasme vient aussi des rapports hommes / femmes qui sont dépeints.

« Nous savons toutes que ce sont les femmes qui prennent les décisions, mais nous devons donner aux hommes l'impression que ces décisions sont les leurs. Il s'agit d'un acte de charité de notre part. »

Ah ça, vous pouvez prendre n'importe quel homme de cette histoire, aucun n'a le beau rôle : perfide, sournois, calculateur, timoré, obsédé, vénal... Dis comme ça, ça fait très caricatural, mais c'est traité d'une telle manière que c'est en réalité très drôle.

Je le disais, l'envie de découvrir le Botswana est là. Mais je me connais, une fois sur place je serai sans cesse à l'affût de LA camionnette blanche de Mma Ramotswe. C'est dur parfois de faire la distinction entre la fiction et la réalité d'autant qu'on peut se poser la question de savoir si elle existe vraiment, hein... mais je ne vais pas ouvrir ce débat là, j'ai un bain de bouquins à prendre.

Pas facile d'être un super-héros des livres, moi j'vous l'dis...

Imprésario du troisième type / John Scalzi

2011-05-17T22:55:00.009+02:00

Dans Martiens Go Home ! de Fredric Brown, Luc Devereaux écrivain de science-fiction en panne d'inspiration donnerait cher, très cher, pour se débarrasser de ces petits martiens verts qui ont pris le parti de s'attaquer à l'humanité en lui rendant la vie impossible : farces, blagues, immiscions impromptues dans la vie de tous les jours, divulgation de vérités pas toujours bonnes à entendre... et j'en passe. Un chef-d'oeuvre de science-fiction humoristique dont l'impact ne se dément pas avec le temps, le rire étant toujours au rendez-vous.

John Scalzi, l'auteur très remarqué du Vieil homme et la guerre, a quant à lui opté pour une approche inverse. Dans sa propre version d'une rencontre humains / extra-terrestres ou la veine humoristique est ici aussi hautement revendiquée, c'est par la discrétion que les Yherajks – c'est leur nom – entendent bien entrer en contact avec les Terriens. Car après avoir capté capté les ondes radio et télévisuelles provenant de notre planète - autant d'informations parcellaires, contradictoires et, il faut bien le dire, déroutantes sur notre façon de vivre et de nous comporter - leur intérêt à notre égard a est allé en grandissant. Pour autant, la chose est loin d'être aisée, même si leurs intentions n'ont rien de belliqueuses. Car les Yherajks ne sont – comment dire ? - pas d'un abord très... enfin... bon, pour faire simple, disons qu'ils sont moches, très moches et qu'ils puent à un point inimaginable. Pour être approximatif, ils ressemblent à ces blobs gélatineux apparus dans les films d'horreur dans le but de distribuer leur dose de frisson aux spectateurs en quête de sensations fortes. C'est là en tout cas une raison suffisante, vous en conviendrez, pour qu'ils décident de passer par l'un des plus gros cabinets d'imprésarios d'Hollywood afin que le premier contact se fasse en douceur. Et c'est à Tom Stein, agent plein de ressources, de finesse et de bagoût qu'échoue cette mission des plus périlleuse et délicate.

John Scalzi n'a rien, mais alors vraiment rien à envier à un Fredric Brown ou un Douglas Adams pour ce qui est de faire rire. L'exercice est assez difficile en lui-même et John Scalzi a donc d'autant plus de mérite qu'il tient sur la longueur. Il y a en tout cas des indices qui ne trompent pas. Et j'avoue que ça faisait bien longtemps que de tels éclats d'hilarité n'avaient pas jailli ainsi au cours de mes lectures depuis bien longtemps... depuis les enquêtes de Mma Ramotswe si je me souviens bien.

- Tu dis ça, tu dis ça, y'a pas si longtemps je t'ai entendu dire que t'en lirais un par an, ça fait presque trois ans...

- Tiens, la petite voix, tu tombes bien toi.

- Ah bon ?

- Oui, figure-toi que Tom Stein, tu sais le héros de Imprésario du troisième type, eh bien il en a une lui aussi, de petite voix, mais il appelle ça un lutin. J'ai pensé à toi en le lisant.

- C'est bien, et alors ? Quel est le rapport ?

- Oh, il est tout vu. Si je ne me trompe pas, à un moment donné Tom Stein manifeste le désir de l'étouffer une bonne fois pour toutes. A moins que ce ne soit moi qui ait transposé mon envie dans le livre, je ne sais pas...

- Hé ho, moi je disais juste...

- Tu ne sais pas où est le coton par hasard ?

- ...

Désolé pour cette petite interruption, vraiment. Cela nous arrive de plus en plus souvent, vous l'aurez peut-être remarqué.

Où en étais-je ? Ah oui, l'aspect comique. Qu'il s'agisse des répliques entre Tom et le Yherajk, Joshua, dont il a la charge, des péripéties qui jalonnent forcément leur aventure, des comédiens ( il faut voir les comédiens !) et de leur entourage avec qui l'agent doit composer (et il faut voir de quelle manière !), ou même des journalistes en quête de scoop, le cocktail est détonnant. Qui plus est, John Sclazi n'hésite pas non plus à mettre du poil à gratter dans le dos du show-biz, de la presse, voire même de notre chère humanité.

« Mais ici, à Hollywood, on n'a pas l'habitude des hétéros cultivés. »

« Il semble que l'homme à la caméra démolie ait l'intention de rembourser la casse en s'appropriant tout ce qui lui paraît monnayable chez le preneur de son, ses lunettes, ses dents, sa chemise et même sa peau. Une paire de bonnes âmes essaient de les séparer tandis que le reste de la clique, prenant parti pour l'un ou pour l'autre, se lance dans une rixe géante. Je trouve assez jubilatoire de voir ces journalistes, probablement les plus incompétents et les mieux payés de Californie, s'empoigner par les cheveux, s'exploser les lèvres et s'aplatir les génitoires à coups de genou. »

« - Le temps c'est de l'argent. Voilà le leitmotiv des temps modernes. On essaie d'en perdre le moins possible.

-J'ai du mal à suivre cette forme de pensée, me confie Gwedif. Quand je retournerai sur Terre – pas pour un aller-retour express comme celui qui m'a permis de rencontrer Carl mais pour visiter réellement votre planète -, j'aimerais m'offrir un séjour dans un monastère. Là les hommes prennent le temps de vivre, de méditer, de se livrer à la contemplation.

- Ne vous faites pas trop d'illusions, Gwedif. Dans de nombreux monastères, la visite se termine par un passage à la boutique souvenirs où l'on peut acheter des cantiques gravés sur CD, du fromage, des vins et des objets religieux fabriqués en série. »

Et là où Sclazi est vraiment très fort, en plus de sa faculté à se renouveler, c'est qu'il ne bascule jamais dans un absurde débordant. Il donne à son univers une cohérence folle, lui permettant ainsi de faire preuve d'une authentique sensibilité aux moments clés de l'histoire.

Allez, ne traînez plus ! Les Yherajks vous attendent... Je vous souhaite en tout cas un aussi bon contact que le mien, et surtout ne vous étonnez pas si dans le train, à la sécu, à la préfecture où bien ailleurs, on vous regarde bizarrement après un gros éclat de rire. Au mieux on vous demandera ce que vous lisez...

Pardon ? Pour trouver les Yherajks ? Oh, rien de plus simple, laissez votre flair agir.

Imprésario du troisième type, John Scalzi, traduit de l'anglais par René Baldy, L'Atalante (La Dentelle du cygne), 411 p.

Les Neuf dragons / Michael Connelly

2011-05-09T16:16:00.009+02:00

Les auteurs ressentent parfois le besoin ou l'envie de confronter leur héros récurrent à un nouvel environnement géographique. Outre le dépaysement, qu'ils quittent leur campagne, leur ville ou leur pays pour aller ainsi à la rencontre d'autres cultures, d'autres codes, peut susciter un regain d'intérêt pour le lecteur qui a plaisir à suivre les aventures des personnages auxquels il s'est attaché. A titre d'exemple et pour bien illustrer que le phénomène est loin d'être isolé, on peut par exemple citer Donald Harstad avec 6 heures plus tard (Carl Houseman quitte sa petite ville des Etats-Unis pour Londres, rien que ça), Henni ng Mankell avec Les Chiens de Riga (Kurt Wallander s'en va pour un voyage des moins réjouissants pour la Lettonie ; ambiance à couper au couteau), Charles Exbrayat avec Chewing-gum et Spaghetti (l’inénarrable inspecteur Tarchinini s'en va aux States), Craig Johnson avec L'indien Blanc (Walt Longmire quitte momentanément le Wyoming et ses grands espaces pour Philadelphie), sans oublier Jo Nesbo qui, avec L'Homme Chauve-souris, a fait voyager Harry Hole de la Norvège à l'Australie dès sa première enquête. La liste n'est bien sûr pas exhaustive, sans compter qu'on peut donc dès aujourd'hui lui rajouter la dernière enquête en date de Harry Bosch, intitulée Les Neuf dragons, dont une partie de l'action se déroule à Hong-Kong.

Pour être très franc, le célèbre personnage inventé par Michael Connelly, ne fait pas partie de ceux que j'ai toujours plaisir à retrouver. Je n'attends pas ses apparitions avec une fébrile impatience comme c'est par exemple le cas pour les romans de Jonathan Coe ou Dennis Lehane (cette année a décidément été très bonne!). Je crois d'ailleurs savoir pourquoi. Si l'auteur américain m'a souvent ébloui par sa force narrative, par la manière dont il trousse ses intrigues et nous les sert sur un plateau avec un art consommé de la surprise et du rebondissement, Harry Bosch, lui, m'a plus d'une fois agacé ou énervé par son attitude systématique de chien blessé, par son aspect désabusé quelque peu stéréotypé. Vous me direz, avec son histoire personnelle, il y a de quoi... mais bon, si j'ai frémi avec lui, il me semble que c'est surtout en raison des situations auxquelles il a été confronté que pour une quelconque histoire d'empathie à son égard.

Et voilà qu'au moment où dans les Neuf dragons, je me mets à le considérer d'un autre œil, c'est cette fois-ci l'intrigue qui fait cruellement défaut. J'ai régulièrement eu le mot « remplissage » à l'esprit à mesure que j'avançais dans la lecture. Peut-être n'aurais-je pas dû lire la quatrième de couverture, je ne sais pas. Quoiqu'il en soit, il faut un peu plus d'une centaine de pages pour arriver au début de l'intrigue présentée par le résumé. On y trouve des scènes sans grand intérêt et des perspectives très à la mode relatives aux expertises en laboratoire, du type qu'on ne présente même plus et dont la télévision se fait la plus navrante représentante avec ses séries consacrées aux brigades scientifiques. Ici aussi, on a droit aux toutes dernières trouvailles en balistique et à leur présentation dans le détail pour les besoins de l'enquête. Une enquête qui s'enlise dans les descriptions et les invraisemblances. C'est d'ailleurs le plus gros reproche que l'on puisse faire à ces Neuf dragons, où le voyage de Bosch à Hong-Kong relève plus du prétexte que d'une réelle nécessité. Ce constat saute d'autant plus aux yeux une fois l'affaire complètement éclaircie. Difficile alors de ne pas la trouver complètement tirée par les cheveux.

Pour tout dire, j'ai nettement eu l'impression que Michael Connelly, le temps d'un roman, avait troqué les ficelles qu'il utilisait jusqu'à présent avec une réelle virtuosité contre celles, plus grosses, qui empêchent la magie d'opérer.

N.B. : C'est assez rare pour que ça me saute autant aux yeux mais du coup je n'ai pas pu m'empêcher non plus de m'interroger sur la traduction. Des phrases à la structure étrange et des répétitions qui, pour la peine, m'ont semblé bien malvenues et parfaitement évitables.

Les Neuf dragons, Michael Connelly,traduit de l'américain par Robert Pépin, Seuil (Seuil Policiers)

Janus / Alastair Reynolds

2011-04-29T17:20:00.013+02:00

Enfin ! Enfin un mastodonte de space opera dont on ne veut rien retirer ! Mieux, on serait même prêt à jouer les prolongations en ce qui le concerne. Depuis Spin de Robert Charles Wilson, je n'avais pas éprouvé autant de jubilation, oui, de jubilation, à lire un roman de sience-fiction. Si La Guerre tranquille de Paul J. McAuley ne manquait pas de qualités ni d'intérêt, Janus joue quant à lui dans une catégorie supérieure. Là, n'ayons pas peur des mots on a affaire à un véritable chef-d'oeuvre.

J'aurais très bien pu passer à côté du livre. A deux reprises, j'ai tenté de lire l'Espace de la révélation d'Alastair Reynolds. Sans succès. Je m'en suis d'ailleurs expliqué ici. Puis, après avoir raccroché du costume, alors très éloigné de la blogosphère pour m'adonner à d'autres aventures qui n'ont pas fini de titiller mes neurones au point de hisser la patience au rang de seconde nature, j'ai aussi lu et apprécié la Pluie du siècle, le considérant comme un bon divertissement, mais sans plus. Un pavé idéal à lire pendant les vacances dans la chaise longue du jardin de la tante Prunille ou à la piscine tout en préservant une distance respectable des éclaboussures intempestives émanant des aficionados de la Bombe.

Avec Janus, Alastair Reynolds fait voler en éclat toutes les étiquettes. Peu importe qu'il s'agisse de SF, de Hard SF, de Speculative Fiction ou Toutcequevousvoudrez Fiction. Seule l'histoire importe ici. Et le lecteur que je suis s'est pris dans les mailles de celle-ci avec une délectation rare.

Des pousseurs de glace. C'est ainsi que s'appellent entre eux les membres de l'équipage du Rockhopper. Leur rôle consiste à exploiter la glace des comètes du système solaire. Pourtant, en 2057, alors qu'ils sont en pleine mission, leurs prérogatives se voient tout à coup chamboulées en raison d'un événement pour le moins singulier : Janus, l'un des satellites de Saturne a quitté l'orbite de sa planète et tout porte à croire qu'il s'apprête à quitter le système solaire de manière... intentionnelle. Janus ne serait en fait rien d'autre qu'un artefact extra-terrestre. A charge pour l'équipage du Rockhopper de se lancer à sa poursuite et de l'étudier autant que faire se peut avant de revenir sur Terre. Mais rien, rien ne se passe comme prévu...

Là où il y aurait pu n'y avoir que quelques lignes pour figurer le trajet vaisseau / Janus, répondant ainsi à l'avidité du lecteur d'en savoir plus, de s'attaquer tout de suite à la découverte de la nature du satellite de Saturne, Alastair Reynolds prend le temps de camper ses personnages, de creuser dans la matière première d'une aventure prenant ses racines dans la découverte, dans l'inconnu. A nous de faire corps avec cet équipage, de l'accompagner dans ses difficultés, ses doutes et ses drames. A nous de prendre parti, de nous indigner ou de fantasmer sur les révélations qui ne manqueront pas d'éclater au grand jour ou... dans le noir et le silence insondables de l'espace.

Voilà pour la première partie. Pour la suite, ne comptez pas sur moi pour vous la dévoiler. Sachez juste qu'elle va au-delà de toutes les attentes, même les plus folles. Pour cela, Alastair Reynolds combine de façon magistrale l'aspect scientifique, la psychologie des personnages et l'histoire sans jamais abandonner son lecteur en cours de route ni le noyer sous le feu de détails trop techniques et obscurs. Ici, le superflu n'a pas sa place. Rythmé, ponctué de temps forts, d'une imagination ô combien débordante et réjouissante, Janus est Le livre de science-fiction qu'il faut lire et faire lire cette année. A l'instar des plus marquantes des œuvres de Robert Charles Wilson que je citais au début de cette chronique, il fait la part belle à une délicate humanité, toujours en quête de sens.

Kolyma / Tom Rob Smith

2011-04-20T15:48:00.002+02:00

Après avoir restitué d'une manière plus que saisissante l'oppression de la dictature stalinienne dans Enfant 44, Tom Rob Smith fait à nouveau virevolter une page marquante de l'Histoire russe. A l'heure où débute Kolyma, le petit père des peuples est mort. Krouchtchev lui succède en amorçant sa politique de déstanilisation, marquant ainsi une transition qui ne s'opère pas sans remous.

C'est dans ce contexte que l'on retrouve Leo Damidov et son épouse Raisa. Pas question pour eux de faire table rase du passé, quand bien même ils le souhaiteraient seulement. Ce passé, ils le vivent au jour le jour, par l'intermédiaire de leurs souvenirs, pas toujours reluisants, mais aussi par la présence des deux filles qu'ils ont adoptés. Leurs parents ont péri à la suite d'une arrestation orchestrée par Leo lui-même. Zoya, l'aînée, adolescente, n'oublie pas, se promet de ne pas oublier leur sort ni celui qui en est à l'origine. L'air d'une vengeance étouffée ne demande qu'à s'exhaler. A l'image de celui soufflant en Russie à l'heure où les goulags se vident et où les rancœurs se révèlent au grand jour. A l'image aussi des intimidations et des meurtres perpétrés sur d'anciens membres des services secrets qui ne manquent pas de projeter Leo au cœur d'une vengeance dont il pourrait être la cible principale.

Pour un deuxième ouvrage, une suite qui plus est, on n'échappe pas à la comparaison. Car après l'engouement suscité par Enfant 44, l'attente ainsi qu'un soupçon de crainte sont là ? Sera-t-il aussi bien ? Est-ce seulement possible à partir du moment où les personnages nous sont connus et qu'un des effets, la surprise de la découverte d'un univers, de sa mise en mots, ne sera de mise ? En ce qui me concerne, j'avoue avoir un peu moins apprécié Kolyma. Un peu seulement, c'est important. Et encore, pour des raisons que j'ai bien du mal à définir et que je veux bien imputer à la subjectivité.

- Pirouette
- Hein ?
- Tout ça, c'est de la pirouette pour ne pas avoir à argumenter tant et plus. Tout ça pour ne pas avoir à écrire un billet trop long, billet dont la taille pourrait repousser des lecteurs potentiels.
- Ben voyons, et donc pour raccourcir je rapporterais mon petit monologue avec ma petite voix intérieure, c'est ça ? Ah c'est sûr ça fait plus court, là, du coup.
- …
- …

Pour le reste, donc, si je puis me permettre, Kolyma est un roman réellement prenant, impressionnant où, une fois de plus Tom Rob Smith n'emprunte pas les voies de la facilité thrilleristique.

-T'invente des mots maintenant ?
-Ouste !

La force de Kolyma tient autant à la reconstitution historique – il faut lire les passages sur la vie en Russie à l'époque, sur le goulag, sur le soulèvement en Hongrie pour s'en persuader – qu'à son scénario et à la façon dont ses personnages s'y intègrent.

Tom Rob Smith livre une histoire dure, cruelle dans laquelle se posent des questions pertinentes sur le fondement de l'Histoire. Des questions où se croisent les notions de vengeance et de réparation des fautes, sur la force de l'engagement et des événements qui la mettent en branle.

Kolyma, Tom Rob Smith, traduit de l'anglais par France Camus-Pichon, Pocket, 512 p.

Losers-nés / Elvin Post

2011-04-13T13:15:00.008+02:00

Les histoires de drogue, de gangs et tutti quanti, ce ne sont pas celles que j'affectionne particulièrement. Pour autant, ça ne veut pas dire que je n'en lis jamais, d'autant que certaines personnes ont le chic pour m'emmener explorer des pistes sur lesquelles je n'aurais jamais imaginé m'aventurer. C'est un peu comme au ski, si vous voulez. Vous voulez rester sur une verte, allez une bleue à la rigueur, et il y a toujours quelqu'un pour vous faire emprunter une rouge.

Si, si, tu verras, c'est une bleue, y'a peut-être un petit tronçon en rouge mais rien de bien méchant.

Et là, patatras, une fois arrivé sur ledit tronçon qui s'avère être une autoroute inclinée dont vous ne voyez pas le bout, plus question de reculer. S'offrent alors quatre solutions, dont une ne relève pas de votre seule volonté :

1. Vous dévalez la piste complètement crispé.
2. Vous dévalez la piste complètement crispé dans un nuage de neige.
3. Vous déchaussez de votre propre chef.
4. Vous prenez sur vous et descendez la piste avec aisance, en proie à des sensations inouïes qui vous donneront envie de recommencer.

Pour ce qui est de Losers-nés, loin d'être un livre vertigineux, j'ai opté pour la troisième solution. Principalement parce qu'on est dans le registre de la comédie policière et que je n'ai pas trouvé ça très drôle – mon manque d'humour me perdra, je le sais -, et que ça m'a semblé bien mal fagoté.

Qu'est-ce qu'on a là-dedans au juste ? Une ville, Manhattan où Roméo Easley a lâché son activité de guetteur au service du caïd du coin, Sean Withers, pour finalement se mettre à vendre des magazines d'occasion en pleine rue. Quand on découvre le personnage, on se dit qu'il a bien fait. Doté d'une naïveté sans commune mesure, on se doute bien qu'il n'aurait pas fait long feu dans le milieu. Roméo vit dans un appartement minable avec sa mère et son frère, lequel vient tout juste de sortir de prison pour replonger presque aussitôt dans le trafic. Pour ce faire, il est guidé par Sean Withers, très soucieux des retombées que pourrait avoir l'arrestation de l'un de ses transporteurs sur la pérennité des ses affaires.

Le découpage de Losers-nés m'a plus d'une fois laissé perplexe. Il y a beaucoup de personnages en très peu de temps. On en perd certains de vue pendant un moment pour les retrouver ensuite sans qu'on s'y attende vraiment alors qu'on les a presque oubliés. Le tout est d'une lenteur incroyable et l'histoire, pas passionnante pour deux sous, ne décolle jamais. Comme je n'ai pas su non plus déceler l'humour prêté à cet ouvrage, je préfère oublier et passer à autre chose.

J'ai déjà la minerve, là, à l'instant où j'écris ces lignes. Au cas où...

Losers-nés, Elvin Post, traduit du néerlandais par Hubert Galle, Seuil (Seuil Policiers), 304 p.

Dôme / Stephen King

2011-04-06T13:46:00.006+02:00

Ça aurait pu être pire. Entendez par là que le roman aurait pu être beaucoup plus long. Ce n'est pas moi qui le dis, c'est Stephen King lui-même, dans la note qu'il a pris l'habitude de laisser en fin d'ouvrage à l'attention de ses lecteurs. En évoquant sa directrice littéraire, il écrit en effet qu'elle a « transformé le livre, du dinosaure qu'il était à l'origine, en un animal d'une taille légèrement plus acceptable. »

Cette remarque n'a pas manqué de m'interroger au regard du principal défaut dont souffre le dernier opus du maître de l'angoisse : sa longueur. Un tel livre aurait-il été édité en l'état si un auteur débutant l'avait soumis à un éditeur ? Je ne suis pas sûr.

Cette longueur est ici imputable à des détails incessants et malheureusement dispensables qui cassent régulièrement le rythme de l'histoire. Et pourtant, je fais partie de ceux qui pensent en général que c'est justement le souci de ces détails qui participent du plaisir que l'on peut avoir à lire Stephen King. Avec un rien, l'ambiance est campée, les personnages deviennent vivants, accessibles et... proches, en quelque sorte. Mais trop, c'est trop, et dans Dôme, il n'y a que la première partie qui convainc, celle où King plante le décor avec l'efficacité qui le caractérise et où le phénomène ne se fait pas, encore, trop sentir.

L'idée, celle d'un dôme (1) coupant subitement les habitants d'une petite ville du Maine du reste du monde, n'est pas nouvelle. Ella a cependant le mérite d'intriguer, ne serait-ce que pour savoir comment elle va être abordée. En ce qui me concerne, elle a donc rempli toutes mes attentes dans la première partie, mais le bavardage a eu raison de ma patience, au point de perdre toute empathie pour les personnages, de ne plus m'intéresser aux impacts engendrés par le Dôme sur la ville, prisme de notre planète soumise à la pollution et au réchauffement climatique. Et pour ceux qui se poseraient tout de même la question, oui, je suis allé jusqu'au bout – en m'octroyant quelques séances de lecture rapide - pour savoir. J'ai finalement lâché le livre sur un « tout ça pour ça » qui en dit long...

(1) : la bande dessinée Girls de Joshua et Jonathan Luna ou même Mystérium pour l'idée d'une ville coupée du reste du monde.

Dôme 1 et 2, Stephen King, traduit de l'américain par Olivier Desmond, Albin Michel, 640 et 565 p.

Faux raccords - 5 -

2011-03-27T10:00:00.002+02:00

Attention, ceci n'est pas un manga mais ne commence tout de même pas par le texte qui suit (vous pourrez bientôt retrouver l'intégralité de cette histoire dans la page Nouvelles / Créations dans la barre de navigation du blog.). Pour en connaître le début, descendez un peu plus bas sur cette page jusqu'à trouver Faux raccords - 1 -. Sur ce, bonne lecture...

Un regard émergeant sur l'inconnu n'a pas que la frayeur ou l'effroi comme seules forces de loi. Un rire accompagnant des mains dévoilant un paysage de rêve sur des yeux crispés par l'attente, le désir, des bandeaux qui tombent devant une assemblée réunie pour vous, rien que pour vous, des immersions en territoires inexplorés où les saveurs affleurent en guise de première fois, ceci et tant d'autres occasions au devant desquelles mystères et nouveautés ne demandent qu'à être explorés, tout cela existe.

Existait.

Au moment où Gaël émergea d'un nouveau sommeil artificiel, il sut que rien ne serait jamais plus comme avant. Que le monde avait changé à un point qu'il n'osait pas imaginer.

Il cria, gueula, rugit, hurla jusqu'à épuiser l'air qu'il avait dans sa poitrine. Il tendit ses muscles jusqu'à faire saillir les terminaisons nerveuses sous sa peau, tenta de ruer en avant, de fuir. Sans résultat. Il était maintenu par des liens invisibles au niveau du crâne, de la taille, des poignets, des cuisses et des chevilles, sur une table en métal, inclinée de sorte qu'il était presque debout.

Il était nu. Sous l'assaut de ses ruades désespérées, il laissa échapper de la morve de ses narines, de la salive de sa bouche. Le liquide chaud de sa pisse s'écoula le long de ses cuisses mais il ne s'en rendit pas compte. Seul le refus emplissait son esprit, qui avait trouvé dans la rage ses seuls arguments de défense.

Devant lui, des robots faisant penser à des mini-ptérodactyls, avec des aiguilles à la place des ailes et des pattes, gravitaient autour de son corps comme des satellites. Certains étaient immobiles et émettaient de petites lumières à travers une tête mécanique. D'autres tournaient selon des ellipses connues d'eux-mêmes, ne percutant jamais ceux qui allaient et venaient aussi, de haut en bas et de bas en haut, en émettant des cliquètements feutrés.

La soudaine agitation de Gaël au moment de son réveil n'ébranla en rien leur mécanique interne.

Dans cette pièce, immaculée elle aussi, il n'y avait que lui et ces machines avec, en arrière-plan, une baie vitrée derrière laquelle Gaël aperçut un visage aux contours difformes. Une tête sans pilosité, pâle, parsemée de tâches brunâtres ou verdâtres – difficile à juger avec le reflet –, un œil plus gros que l'autre et une bouche inexistante ou bien camouflée par un appareil.

Sans transition apparente, le corps de l'homme passa à travers la vitre, qui s'estompa sur son passage jusqu'à s'effacer complètement et prendre l'apparence des autres murs.

La Chose/l'Homme s'approcha de Gaël. D'autres difformités, des bosses mouvantes, se devinaient sous sa tunique écarlate. Il avait effectivement une machine devant sa bouche, une sorte d'harmonica dont Gaël aurait pu deviner la fonction s'il n'avait pas été dans un tel état de fureur et de désespoir.

La Chose/l'Homme, esquissa un cercle rapide de la main. L'effet fut immédiat. Un robot immobile en orbite autour de Gaël déploya l'une de ses aiguilles et vint la planter dans l'une de ses veines saillantes. A l'instar du gaz inoculé un temps indéfini plus tôt, le résultat ne se fit pas attendre. Gaël se calma. Il lui sembla alors être réceptif à son nouvel environnement. Toute trace de crainte l'avait quitté. Ne restait que l'incompréhension.

Tous les robots s'étaient immobilisés. Ils restaient suspendus en l'air tels des mobiles soutenus par des fils invisibles.

― Je suis heureux de vous retrouver, Gaël, fit une voix métallique après que la Chose/l'Homme, eût bougé ses lèvres. Savez-vous qu'il n'y a qu'avec vous que je continue à tout répéter à chaque fois ? Ne me demandez pas pourquoi, je ne me l'explique pas. Vos réactions sont toujours si... surprenantes d'une fois sur l'autre. Tout compte fait, soyons clairs, je crois que j'ai fini par m'attacher à vous. J'en viendrais presque à regretter de devoir vous infliger ce supplice à chaque fois. Mais que voulez-vous... nous n'avons pas le choix. Il en va de notre survie à tous.

― Qui êtes-vous ? Qu'est-ce que je fais ici ?

La Chose/l'Homme ne prit pas la peine de répondre à ses questions qui, de son point de vue, s'inscrivaient dans un rituel superflu.

― Récemment, nous avons commis des erreurs. Enfin, quand je dis nous, il convient d'incriminer les dissidents, les traîtres, ceux qui ne croient plus dans le bien fondé de notre Quête.

Gaël dodelina de la tête. Il était comme ivre, ne comprenait rien à rien.

― Oh, je crois que j'ai été un peu fort dans les doses. Tant pis, je profiterai de votre traits d'esprit une prochaine fois. Regardez plutôt, il vous faut bien prendre en compte les objectifs de votre mission avant de partir.

La Chose/l'Homme décrit une nouvelle fois un cercle dans le vide, aussitôt suivi par le déplacement de l'un des ptérodactyls métalliques et d'une autre infiltration.

Comme sur un grand écran, des volées d'images défilèrent devant les yeux de Gaël : un champignon nucléaire d'une taille ne laissant aucun doute quant à la portée de la bombe , une lumière aveuglante entraînant toute chose dans son sillage de radiations, dévastant tout sur son passage ; des nuages de cendres empêchant l'infiltration des rayons du soleil ; l'éclosion d'une ère glaciaire ; une surface plane, sans relief.

― Bon, on ne va pas faire dans le larmoyant, c'est inutile, tout ceci remonte à tellement longtemps que ça n'a plus vraiment d'importance. On ne va pas sans cesse revenir sur le passé, n'est-ce pas ? Non, ce qui importe, c'est notre futur. Vous m'entendez Gaël ? Figurez-vous que vous êtes l'une des pierres angulaire de ce futur, l'une des pièces maîtresses de son accomplissement.

― C'est... c'est impossible, voyons, parvint à dire Gaël, comme si la vision des images l'avait tout à coup ragaillardi. Tout ceci n'est pas arrivé. Je suis né en 2014 et je suis touj...

― Qui oserait prétendre le contraire ? Bien sûr que vous êtes né en 2014. Et vous êtes mort, ou plutôt, vous vous êtes donné la mort en 2058 quand vous avez vu que ça commençait sérieusement à sentir le roussi. Vous avez bien fait. Un peu plus tard et vous ne seriez pas ici à discuter avec moi.

― Je ne me serais jamais tué. J'avais trop peur de la...

― De la mort, oui. Ah là, là. Je sais tout cela. Vous me l'avez déjà dit. C'est le problème avec ces raccords successifs. Tout s'embrouille dans votre cerveau. C'est malheureusement inévitable. En fait, vous vous êtes fait cryogéniser dans le but de revenir une fois que les conditions le permettraient. Vous en aviez les moyens alors... Vous avez contacté les bonnes personnes, celles qui avaient prévu la catastrophe à venir et qui avaient agi en conséquence en bâtissant des villes sous terre.

― Je ne vous crois pas. C'est... c'est impossible, voyons !

― Vraiment ?

De nouvelles images s'imposèrent à Gaël. Des complexes de béton érigés dans la roche, des kilomètres de parois lumineuses, des chambres, des couloirs, des laboratoires, des bureaux, des caissons où reposaient des corps dans l'attente de leur réveil. Des corps cryogénisés.

La Chose/l'Homme, commentait chacune de ces images. L'avantage de la cryogénisation telle qu'elle a enfin réussi à émerger est qu'elle assure le maintien de l'activité des cellules sans qu'elles ne subissent une quelconque altération. Ce sont mes ancêtres qui vous ont maintenu dans ces caissons jusqu'à ce que nous ayons besoin de vous.

― Besoin de nous ?

― Il est venu un moment où le désespoir a gagné nos rangs. Le Conseil des Ultimes a donc décidé d'inventer une légende où il est dit, en gros, qu'un jour les Cryo découvriront la Terre Nouvelle, une ville sous Dôme ayant échappée à la catastrophe nucléaire. Nous n'avions pas le choix. Il fallait tempérer les ardeurs des nôtres, leur apporter l'espoir afin d'attendre que toute trace de radiations ait disparu et que nous puissions enfin regagner la surface. Parce que voyez-vous, nous avons beau être habitués à vivre ici, rien ne nous apparaît plus merveilleux que la vie sur Terre telle que nous l'ont laissé deviner nos ancêtres.

― Alors vous nous avez réveillés ? Mais pourquoi ne pas l'avoir fait avant ?

La Chose/l'Homme, releva une arcade dénuée de poils.

― Parce que vous croyez que nous n'avions que ça à faire, vous nourrir ? Vous savez combien de personnalités vous étiez dans ce cas ? Le savez-vous seulement ?

Des images, encore, pour illustrer ses propos : des immeubles alignés les uns à côté des autres. Aux fenêtres, des briques de béton. Au-dessus de chaque porte d'entrée, obturées par des sas métalliques, des chiffres, figurant une année.

― Une fois réveillés, il y a une quinzaine d'années...

― Vous voulez dire que vous répétez ce rituel depuis quinze ans ? Mais c'est...

― ...une fois réveillés il fallait bien vous entretenir dans une illusion de réalité. Et pour éviter tout risque de choc temporel, nous vous avons réunis en fonction de votre année de cryogénisation. C'était plus facile à gérer. Et nous vous envoyions ensuite à la surface, à la recherche de la ville sous dôme.

― Je ne comprends rien ! Nous devons mourir à la surface, alors pourquoi...

― Vous avez une combinaison qui vous indique une direction. Vous n'avez qu'à la suivre jusqu'à ce que vous succombiez à l'épuisement. Dès les premiers symptômes de mort imminente, le processus de cryogénisation de la combinaison se met en marche. Nous revenons ensuite vous récupérer et procédons à l'effacement de votre mémoire. Et ainsi de suite....

La Chose / l'Homme s'autorisa un rire discret. Gaël, quant à lui, ne voulait pas croire ce qu'il entendait.

― Mais c'est ridicule ! Si vous êtes à même de nous récupérer, cela veut dire que vous pouvez effectuer ces recherches vous-même !

― Voilà ce que j'adore chez vous, Gaël, ce besoin de tout rationaliser, de tout rendre vérifiable aux yeux de tous. N'oubliez pas ce que je vous ai dit. Il s'agit d'une légende. De La Légende. Il nous suffit de lui obéir à la lettre et d'envoyer les Cryos sur la route, tout simplement.

Gaël fut incapble de répondre. Quoi qu'il dise, il savait que la Chose/l'Homme qui abritait des organismes vivants et mouvants aurait réponse à tout.

― Vous n'imaginez pas ce que l'espérance engendre de crédulité. Enfin, dites vous que si c'était aussi évident que vous le pensez, vous ne seriez pas là. Oh, bien sûr, comme je vous l'ai dit, nous avons récemment connu quelques petits désagréments avec un groupe de dissidents, ceux-là même qui vous avaient remis dans l'un de vos plateaux-repas de quoi peindre votre fenêtre. Ceux-là même qui ont perturbé le rythme de départ des Cryos. En général, nous envoyons tous ceux d'un bâtiment en même temps. En avez-vous reconnu certains d'ailleurs ? Ils étaient très connus à votre époque... quoi ? Vous ne voulez plus me répondre... vous me décevez beaucoup. Vous n'en avez peut-être rien à faire, mais il se pourrait que je ne vous dévoile rien la prochaine fois. C'est ça que tu veux ? Pour ton prochain toi-même ? Alors ? Bon, très bien...

La Chose/l'Homme dessina cette fois-ci deux cercles dans les airs. Tous les robots se redéployèrent autour de lui en actionnant leurs aiguilles. Au bout d'un instant, Gaël vit une armure de métal se dessiner tout autour de son corps. Sa combinaison.

Avant de s'en aller, la Chose/l'Homme, eut une leur de plaisir sadique dans le regard.

― Et vous avez payé pour ça. Vous avez payé une fortune...

La Chose/l'Homme se retourna et s'en alla, ses épaules emportés par les soubresauts d'un rire.

Cette image fut altérée par la buée apparue sur la visière de la combinaison fabriquée par des robots insensibles à la plus fulgurante des douleurs.

Fin

Faux raccords - 4 -

2011-03-26T10:00:00.002+01:00

Depuis combien de temps n'avait-il pas dîné en tête-à-tête avec une femme ? Gaël n'aurait pas été capable de dire dans quelles circonstances il l'avait fait la dernière fois. Il avait bien des images en tête de repas au restaurant, de collations improvisées sur son lit, de pique-niques enrobés de folklore romantique mais ce n'était que ça, des images. Elles auraient aussi bien pu appartenir à un autre.

Il avait été surpris de la trouver dans son salon après son deuxième réveil ici. A peine émergé de son sommeil, les yeux clos, il s'était complu dans le soulagement ineffable du retour à la réalité après un cauchemar trop réaliste. Il s'était étiré, prêt à mordre dans cette journée... silencieuse.

Il s'était levé d'un bond, avait reconnu l'endroit, s'était précipité hors de la chambre et l'avait donc trouvé là, en train de disposer son plateau-repas sur la table basse. Le sien l'attendait déjà. De la vapeur s'échappait de boites en plastique trouées.

― Je n'ai pas faim, avait-il lancé.

― Peu importe. Vous devez manger. Prendre des forces. Une fois qu'elle a refroidi, cette bouffe est infecte et on ne sait jamais quand aura lieu le prochain service.

Elle avait ébauché un sourire difficile à interpréter derrière ses traits maigres et tirés. C'était une petite femme ― elle ne devait pas pointer au-delà du mètre cinquante ―, blonde, environ quarante ans, peut-être moins. Elle portait sur elle les stigmates de la maladie.

― Allons, mangeons. Je vous ferai visiter les lieux après. Nous aurons vite fait le tour, vous verrez.

Gaël avait hésité. Lui, ce qu'il voulait, c'était quitter cet endroit au plus vite, retrouver sa vie ou, à défaut, un semblant de vie. Au lieu de quoi, comme rassuré par le calme et l'assurance de sa voisine il s'était installé en face d'elle, paré à lui poser une myriade de questions.Elle le devança.

― Où sommes-nous ? Pourquoi sommes-nous là ? Pourquoi nous ? Qui nous retient ici ? Y-a-t-il un moyen de sortir d'ici ? Combien sommes-nous ? Les réponses à ces questions que vous vous apprêtez de me poser sont, dans l'ordre : je ne sais pas, je ne sais pas bis, je ne sais pas ter, je serais incapable de vous le dire, aucun à ma connaissance et, pour la dernière, la seule à laquelle je puisse répondre, nous étions 6 voici peu, et aujourd'hui nous ne sommes plus que deux, vous compris. Et je m'appelle Ludmilla.

Elle enfourchait et engouffrait sa nourriture entre deux morceaux de phrases, comme si sa vie en dépendait. Elle ne semblait pas vouloir lui laisser la parole.

― Je ne sais pas où les autres sont partis. L'alarme a sonné, comme chaque fois, chacun a regagné ses appartements et puis je me suis retrouvée seule. Toute trace de leur passage a été effacé. Leurs affaires ont disparu.

― Vous étiez tous là depuis longtemps ? parvint à formuler Gaël.

Elle lui adressa un regard où pointait un air de réprimande.

― Hum... c'est difficile à dire. Il n'y a pas de marquage du temps ici. Et nous ne pouvons pas nous fier à notre horloge interne. Elle finit toujours par se dérégler à un moment ou à un autre. Tout ce que je peux dire, c'est que nous avons connu pas mal de cycles rythmés par les alarmes, mais leurs manifestations sont complètement aléatoires alors... vous ne mangez pas ?

― Non, je vous l'ai dit, je n'ai pas faim.

Ludmilla haussa les épaules.

― Vous avez tort... je peux ?

De son index, la bouche encore pleine, elle indiqua le plateau de Gaël.

― Hein ? Oh, oui, oui, servez-vous.

Elle procéda à l'échange.

― Vous avez l'impression que cela fait longtemps qu'ils ont disparu ? Savez-vous pourquo...

Gaël s'interrompit tout à coup, prenant conscience d'une faille dans les propos de Ludmilla.Ou bien elle était folle, ou bien elle se moquait de lui. Dans les deux cas, il devait avancer prudemment, ne pas la brusquer. Qui sait quel rôle elle jouait dans cette histoire ?

― Ludmilla...

― Oui ?

― Y avait-il quelqu'un dans mon appartement avant que j'arrive ?

― Non. Personne, c'est sûr. Nous sommes arrivés tous en même temps, ça c'est une certitude, et nous avons tout de suite fait le tour du propriétaire (elle ricana). Les deux appartements du haut étaient vides. Ils le sont restés tout le temps, enfin, jusqu'à maintenant, puisque tu es là. On peut se tutoyer, hein ?

― C'est étrange, vous ne semblez pas avoir peur...

Ludmilla reposa lentement sa fourchette dans le plateau et planta son regard sur Gaël, des embryons de larmes apparurent au coin de ses yeux.

― Ce... ce n'est qu'une façade, crois-moi. Je meurs de trouille. Je me réfugie derrière toutes sortes de pensées, derrière la bouffe pour ne pas songer aux raisons qui m'ont conduite ici, ni à ce qui m'attend après. Et je suis tellement, tellement contente que tu sois là, tu ne peux pas imaginer à quel point ça fait du bien de parler à quelqu'un.

Elle porta l'index à ses yeux pour étancher ses larmes.

― Tu dois me trouver tellement pathétique, tellement stupide.

― Non, non, bien sûr que non. N'importe qui ser...

― Tu veux bien me prendre dans tes bras, dis ?

Gaël ne sut pas tout de suite quoi répondre. Lui aussi avait peur. Peur des raisons de sa présence en ces murs mais peur aussi de cette femme qui affirmait ne jamais l'avoir vu alors que la présence de sa peinture sur les briques de béton dans la chambre prouvait le contraire. Elle ne lui avait pas encore demandé son prénom, ni même son nom. Cela voulait-il seulement dire quelque chose ?

― Ludmilla, je voudrais vous montrer quelque chose, vous permettez ?

Elle fut aussitôt sur la défensive.

― Quoi donc ?

― Suivez-moi, voulez-vous ?

Il s'engouffra dans la chambre, Ludmilla à sa suite.Gaël tira les rideaux, découvrit les briques de béton. Blanches. Sa peinture avait été effacée pendant son sommeil à moins... à moins qu'elle n'ait jamais existée.Ses questions devraient rester sans réponse pour le moment.Un cri retentit des profondeurs de l'immeuble. Un cri de panique comme Gaël aurait pu en proférer s'il s'était laissé guider par la sienne en découvrant les lieux.

― On dirait la voix de..., fit Ludmilla en se ruant au dehors de l'appartement.

Gaël sortit à son tour, lui emboitant le pas. Sur le seuil de la porte, une lumière vive, provenant de néons accrochés au plafond à quelques mètres au dessus de lui, l'éblouit aussitôt. Il porta la main à son front pour se protéger et put ainsi s'habituer à la luminosité.

Il eut du mal à suivre Ludmilla. Il ne souhaitait pas se laisser distancer mais enregistrer la configuration des lieux lui semblait nécessaire.

A chaque niveau, deux passerelles, séparées en leur centre par un escalier en spirale rouillé, menaient chacune à un appartement dont la porte était close. Sauf une. Celle, en l'occurrence, devant laquelle se trouvait Ludmilla les mains levées en signe d'apaisement, devant un homme effrayé. Celui-ci portait un pyjama ajusté à sa forte corpulence. Des gouttes de transpirations coulaient le long de son crâne chauve. Il avait les yeux révulsés, la lèvre écumante. Et un poing, brandi haut, prêt à s'abattre. Pour la deuxième fois, après Ludmilla, Gaël eut la sensation d'avoir déjà aperçu ce visage quelque part et qu'en cherchant bien, si tant est que les conditions idéales pour l'introspection soient réunies un de ces jours prochains, il pourrait rattacher le personnage à un épisode de sa vie.

― Calme-toi, Seb, calme-toi, je t'en prie. C'est moi, Ludmilla. Tout va bien, tout va bien, je t'assure.

― Qu'est-ce que je fais là ? beugla le type. Qui êtes-vous ? Et comment connaissez-vous mon prénom, putain ?

Il n'y eut pas d'alarme. Ils eurent tous trois à peine le temps d'éprouver un sursaut de surprise devant la décharge de gaz qu'eût à subir leur organisme.

Ils sombrèrent et tombèrent comme des plumes lestées de plomb.

A suivre...

Faux raccords - 3 -

2011-03-25T10:00:00.002+01:00

La folie ou la perte de mémoire comme seules explications possibles. Il fallait bien s'y résoudre. Certes, quelqu'un aurait très bien pu s'amuser à apposer son nom au bas du dessin sur la brique en béton. Pour quelle raison ? Une blague idiote dans la perspective d'une célébration ou d'une vengeance quelconques ? Une machination afin de le faire passer pour fou, en récolter les preuves et faire main basse sur sa fortune ? Tout ceci aurait pu être envisageable, oui, si le dessin n'avait pas été de lui. Or, il l'était. Le doute n'était pas permis. La marque, infime, qu'il glissait dans chacune de ses toiles était là, incrustée à la base de l'un des arbres :une fourche à l'envers. Personne, absolument personne, ne savait qu'il possédait cette manie. Ce n'était certes pas très original. Pas mal d'artistes procédaient de la sorte pour authentifier leurs œuvres.

Fou ou amnésique. Voilà pourquoi la chambre lui paraissait aussi insolite. Il n'avait jamais mis les pieds dans un asile pour riches, alors... Cette idée lui arracha un rire.

Quoi de plus normal pour un fou de s'esclaffer tout seul, hein mon ptit gars ? Te voilà rassuré. Tu connais une phase de rémission et avec un peu de bonne volonté tu sortiras bientôt d'ici. Si ça se trouve t'as juste traversé un gros coup de déprime, on t'a bourré de cachetons et tu viens à peine de rejoindre le plancher des vaches. Maintenant, il ne te reste plus qu'à attendre que quel...

Gaël chercha un bouton d'appel. Sans succès. Il s'avança vers la porte sans se préoccuper cette fois-ci de savoir si elle était verrouillée. La poignée céda sous la pression. Gaël déboucha dans un petit salon rectangulaire ne dépassant pas les 15 m2 et où, là encore, la décoration était réduite à sa plus simple expression. Une table basse - blanche comme apparemment l'ensemble du mobilier ici -, un canapé en cuir assorti de ses deux fauteuils, une télévision à écran plat accrochée au mur, et du carrelage pour habiller le sol.

Gaël s'avança dans la pièce, laissa traîner un doigt sur le haut de la télé pour déceler des traces de poussière. Rien. Tout ici était clean. Trop peut-être. Impersonnel, en tout cas. C'était ce qui gênait le plus Gaël, cette absence d'étincelle de vie.

Il trouva sur sa gauche une nouvelle porte qui donnait sur une salle de bains. Il y pénétra et son premier réflexe fut de se regarder dans le miroir au dessus du lavabo. Une connexion retranchée de son cerveau l'avertit qu'il ferait bien de se méfier. Qui sait si on ne s'était pas amusé à lui modifier son apparence ? Le mot complot allait et refluait dans son cerveau au rythme de sa pulsation sanguine.

Il s'observa, se palpa, s'étira la peau sans déceler quoi que ce soit d'anormal.

Tu vas arrêter ta parano deux secondes, oui, et te ressaisir une bonne fois pour toutes. Tout va bien, tu vas trouver quelqu'un et tout rentrera dans l'ordre, tu verras. Allez vire-moi cette sale tronche du miroir.

Gaël s'adressa un large sourire et, pour la deuxième fois depuis son réveil, il se surprit à rire. C'était mieux qu'une crise de panique, après tout.

Son hilarité éteinte, il distingua une armoire derrière lui dans le miroir. Ce qu'il y trouva fit sensiblement retomber son semblant de bonne humeur : des serviettes, normal, du savon, normal, des cotons-tige, normal, de la mousse à raser, pourquoi pas, un rasoir, là, ça commençait à se gâter, et pour finir, sur une étagère, toute une pile de pyjamas. Tous strictement identiques à celui qu'il portait actuellement. Or, il en était certain, il n'en possédait qu'un de la sorte et non pas, 1,2,3,4,5,6,7...8, 8 pyjamas de chez... Gaël voulut vérifier l'étiquette sur le premier de la pile mais il ne la trouva pas. Il porta alors la main à sa nuque, à la recherche de celle accrochée au sien. Elle n'y était pas non plus. Et, à tout bien considérer, le tissu n'était pas aussi soyeux que d'habitude. Ce n'était qu'une copie de son pyjama.

Gaël n'eut pas le temps de s'appesantir sur la question ni d'ailleurs de réfléchir sur la présence d'un rasoir dans les quartiers d'un patient interné dans un asile, fut-il riche ou pas. Une alarme retentit dans l'appartement, emplit tout l'espace de sa stridulence. Elle le fit sursauter, mais pas autant que la femme à l'allure décharnée qui venait d'apparaître sur le seuil de la salle de bains. Elle aussi était vêtue d'un pyjama. Sa tête lui rappelait vaguement quelque chose, mais il ne sut lui rattacher un nom ni même les circonstances d'une rencontre.

― Je suis la voisine du dessous, cria-t-elle d'emblée pour se faire entendre. Je vous ai entendu vous lever. Je pensais venir me présenter mais...Elle tendit ses mains en l'air pour incriminer l'alarme. Puis elle reprit :

― Vous devriez aller vous coucher. Ils vont envoyer les gaz pour nous endormir. C'est l'heure de la bouffe.

― Mais qui...

― Faites-vite, ils ne vous attendront pas. Vous risquez de vous faire mal en tombant. On parlera à notre réveil.

Puis elle s'éclipsa, aussi rapidement qu'elle était apparue.

A suivre...

Faux raccords - 2 -

2011-03-24T10:00:00.002+01:00

La litanie de 1 dura longtemps. Elle s'égrena dans sa tête avec la régularité du sillon rayé sur un disque. Puis, sans que Gaël eût l'impression de maîtriser quoi que ce soit, un 2 émergea enfin, aussitôt suivi d'un 3, puis d'un 4 et d'un 5. Ce fut là le signe d'une concentration recouvrée. D'une possibilité de retour à la normale, quand bien même celui-ci devrait s'avérer temporaire. Tout dépendrait des événements et des découvertes à venir. C'était là sa seule certitude. Car des circonstances qui l'avaient amené ici, Gaël ne conservait aucun souvenir.

La chambre n'avait rien d'ordinaire. Elle ne ressemblait à aucune de celle qu'il avait pu voir à ce jour. Celle-ci transpirait le vide. Pas le vide des chambres d'hôtel aseptisées à l'extrême où l'on parvenait toujours à deviner, à travers d'infimes détails, les traces d'un passage. Ici, hormis le lit qui gardait encore l'empreinte de son corps sur le matelas et de sa tête sur l'oreiller, il n'y avait aucun meuble, aucune étagère, aucun objet personnel, aucune décoration. Un rideau était bien suspendu mais Gaël le remarqua à peine tant il se fondait dans l'absence de décor. Les murs, la tringle, la moquette, le lit, les plinthes, tout était blanc. Jusqu'à la poignée de la porte.

La porte.

Gaël hésita à l'ouvrir, à tenter de l'ouvrir. Il redoutait de découvrir ce qui l'attendait derrière ou, en la trouvant close, d'être confronté à une détention dont il aurait été bien en peine d'imaginer les causes.

Lentement, sa main tendue en arrière et sans même regarder derrière lui, comme s'il avait déjà pris les marques de cet espace clos, il s'assit sur le lit.

Toutes ses pensées se tendirent dans le même but : fouiller dans sa mémoire les événements de la veille. Oui, il devait procéder ainsi. Revenir en arrière, repasser le film de sa journée. Il finirait bien par tomber sur l'instant où... Où quoi ? Où il s'était évanoui ? Où on l'avait drogué ou même assommé ? Où il s'était fait renverser par une voiture ? Dans ce cas, pourquoi n'était-il pas dans une chambre d'hôpital ?

Repasse ta journée, Gaël, repasse ta journée ou sinon tu n'arriveras à rien.

Sa journée, sa journée. C'était si facile à dire, ces deux petits mots. Sa journée.

Ma journée. Ma journée. Ma journée. Oui, ma journée. Mais merde, qu'est-ce que j'ai fait hier ? Où est-ce que j'étais, bon sang ? Pourquoi est-ce que je ne me rappelle rien ? Non, c'est faux. Je me rappelle mon appartement, mon prénom, mon nom, toute la thune familialle laissée en héritage. Je me souviens aussi de mes plus proches amis, Marco, Jean-Bapt, Lucie, Sylvie et les autres, des moments passés ensembles lors de soirées bien arrosées pour mes vernissages. Je connais par cœur les reliefs de la morsure sur mon épaule laissée par le chien des Trudel, les voisins des parents, alors que j'avais quoi ? Six, sept ans, à tout casser. Tout ceci est là, dans ma tête jusqu'à... Bordel ! Je n'arrive à pointer ma mémoire sur aucun dernier souvenir. Je n'ai en tête qu'un package global, un amalgame de vie. Je sais pourtant bien qu...

A cet instant, sans un regard opacifié par une larme naissante sur le rideau, Gaël aurait très bien pu être emporté par un nouvel élan de panique. Au lieu de quoi, il se leva, certain qu'en faisant coulisser d'un coup sec le morceau de tissu le long de la tringle, le paysage qu'il trouverait derrière la fenêtre suffirait à le rassurer une bonne fois pour toutes. Ou provoquerait en tout cas le déclic à même de le remettre sur les rails.

Il tira le rideau. Le spectacle qui s'offrit alors à sa vue l'émerveilla et le terrorisa à la fois. Les couleurs inondant sa rétine provoquèrent en lui une légère sensation de vertige. Elles contrastaient tellement avec l'aspect immaculé de la chambre !

Gaël laissa échapper une larme. L'océan de verdure battu par le vent où des chevaux galopaient, libres comme l'air, était si beau. Tout comme l'était le turquoise du ciel dans lequel des nuages embrasés par un soleil couchant s'effilochaient ici. Ou là. Oui, à n'en pas douter, le paysage était magnifique. Il parvenait presque à faire oublier la brique de béton sur laquelle lui, Gaël Jameno, l'avait dessiné.

Il l'avait signé.

A suivre...

Faux raccords - 1 -

2011-03-23T15:24:00.007+01:00

En attendant les chroniques qui tardent à venir, je vous propose, pour les cinq jours à venir, de découvrir cette nouvelle intitulée Faux raccords... J'ai toujours aimé lire des histoires à épisodes, de connaître l'attente avant le dénouement. Et comme je suis sûr de ne pas être le seul... place à l'histoire :

Bien plus que l'odeur qui lui était étrangère, bien plus encore que le contact un peu rêche de la taie d'oreiller sur sa joue, plus rêche qu'à l'habitude en tout cas, ce fut le silence qui tira Gaël Jameno de son sommeil. Une telle absence de bruit n'était pas normale. Pas normale du tout. Pas chez lui, pas dans la rue où il habitait.

Il n'osait pas ouvrir les yeux. En plus de cette anomalie, de ce silence obsédant qui sonnait à son oreille comme un avertissement, il éprouvait une sensation étrange, dérangeante. En d'autres circonstances, il ne lui aurait peut-être pas attaché d'importance. Mais là... Là, c'était comme si quelque chose avait irrémédiablement changé en lui... Comme si... Non, il ne devait pas laisser la peur se nicher en lui et se propager. Il devait laisser ses vieilles craintes au placard. Respirer calmement. Compartimenter. 1,2,3... 1,2,3,4. Il avait l'impression d'avoir dormi trop longtemps, que son réveil aurait dû sonner depuis un moment déjà. Et alors ? La fatigue des derniers jours l'avait sans doute rattrapé, voilà tout. Quant au silence, eh bien ? Quel jour étions-nous ? Dimanche, sans doute, ce qui expliquerait la... non, jusqu'à présent la ville ne s'était jamais tue. Jamais ainsi. 1,2... 1,2,3... 1,2,3,4. Compartimenter.

Gaël ne faisait pas partie de ces personnes qui aspirent à tout prix au calme ou au silence. Il aurait très bien pu se permettre de se retrancher à la campagne, de se faire construire une immense baraque, loin de tout et de tous. Il en avait les moyens. Au lieu de quoi, il avait acheté un appartement en plein centre ville. Là où se nichaient restaurants, pubs et autres commerces de nuit et où ne manquaient pas de se retrouver les noctambules de tous poils.

Gaël avait besoin du bruit, besoin de sentir la clameur de la ville en dessous de lui. C'était comme un équilibre salutaire, aussi bizarre que ça puisse paraître, et peu importait ou non qu'il participe à cette liesse de l'existence bourdonnante, balancée par ses turpitudes incessantes et répétitives. Il lui suffisait de sentir ses vibrations, de l'entendre se manifester par les soubresauts du quotidien pour avoir l'impression de vivre et, par extension, de conjurer l'approche de la mort.

Aussi le silence qui le cueillit à un moment où il aurait été bien en peine de dire s'il s'agissait du matin, de l'après-midi ou du soir, le renvoya à ses vieux démons. Ceux là même qui , tout compte fait, le poussèrent à ouvrir les yeux. Seul le retour à la réalité, pensait-il, lui permettrait de les refouler.

Il ne pouvait pas plus se tromper. Lorsque ses paupières se levèrent sur l'élan de l'espoir, force lui fut de constater que ses vieux démons venaient de se trouver de la compagnie.

Gaël se leva d'un bond. Dans une pièce qui lui était totalement inconnue. Et ce silence... toujours ce silence.

1... 1... 1... 1

A suivre...

220 volts / Joseph Incardona

2011-03-15T11:07:00.005+01:00

Il y a deux bonnes semaines, j'ai assisté à une formation dont l'intitulé était «le roman policier», assurée par un libraire à la passion communicative. Rien de tel pour s'ouvrir à de nouveaux horizons, découvrir des auteurs ou des titres sur lesquels, pour des raisons purement subjectives on n'aurait même pas songé à se pencher. Le résultat ne s'est pas fait attendre, à la fin de la formation, j'étais en librairie pour me procurer plusieurs livres, en ayant la farouche et récurrente envie de tous les lire en même temps. Dans le lot, il n'y avait pas 220 volts de Joseph Incardona. Le livre n'était pas encore paru mais nous avions tout de même évoqué l'auteur pour ses précédents livres, notamment Lonely Betty.

Non, si je parle de ceci, c'est parce qu'à cette occasion j'ai réalisé à quel point parler bouquins de vive voix, plutôt parfois que de lire tel ou tel article en presse ou sur internet, pouvait avoir de capotant (je ne vois que l'expression québécoise pour toucher du doigt de la plus juste façon cette animation et cette passion qui nous habite quand on parle de livres nous ayant mis dans la plus réjouissante des ébullitions). Une gestuelle, l'évocation d'une histoire dont on laisse entre-apercevoir tout le potentiel en nous laissant avec l'envie de connaître la suite, des « waoouuu » et autres onomatopées qui fusent sans prévenir et qui en disent long sur l'impact laissé par un livre.

Aussi, j'ai bien pensé à réaliser une petite vidéo pour vous parler du 220 volts de Joseph Incardona, son cinquième roman. Seulement, j'ai dû y renoncer. Rhume et extinction de voix obligent. Et puis je ne savais pas quel masque choisir. Par conséquent, j'espère rendre au mieux par les mots la nouvelle claque littéraire de l'auteur. J'avais en effet déjà eu l'occasion de faire part de mon engouement pour Remington, notamment en disant ceci :

Il y a des signes qui ne trompent pas : quand, une fois entamée une lecture, la seule perspective de faire la queue à la préfecture ou à la sécu aurait plutôt tendance à vous enchanter ; quand vous prenez rendez-vous chez un médecin réputé pour son retard légendaire ; quand les personnages du livre en question se rappellent régulièrement à vous plusieurs fois par jours ; quand dans ces occasions vous vous surprenez à élaborer des hypothèses sur leur sort à venir ; quand, enfin, vous ne cessez de parler de cette lecture autour de vous, on peut penser que vous tenez là un bon, un très bon bouquin. De ceux qui comptent indéniablement.

Je pourrai presque me répéter mot pour mot. Presque. Parce qu'il y a néanmoins une différence. Car si vous vous êtes calé dans un endroit pour commencer 220 volts, c'est que vous avez du temps devant vous. Pas forcément beaucoup mais un peu. Et qu'il y a de fortes chances pour que vous fassiez en sorte que ce un peu prenne des airs de longueur, le temps pour vous d'en venir à bout. Alors oui, je sais ça fait toujours effet de manche ces «si prenant qu'on ne peut pas le lâcher». Mais là, en l'occurrence, le livre est relativement court pour que cela soit humainement possible, mais surtout le style et l'écriture sont si fluides, l'histoire si prenante que les pages tournent, tournent tandis que l'on passe par toute une palette de sentiments et de sensations, les uns et les unes se superposant aux autres pour, au final, nous laisser le souffle coupé, un goût amer dans la bouche.

Tout comme dans Remington, Joseph Incardona nous plonge dans l'histoire d'un dérapage humain, dans ce qu'on appelle communément un fait divers. Ce qui ne veut pas dire qu'il écrit encore et encore le même livre selon des déclinaisons différentes. Rien de ça ici. L'approche n'est pas la même, la mécanique non plus, même si celle qui nous est proposée dans 220 volts est toujours aussi efficace, redoutable et implacable.

Ramon Hill a connu le succès grâce à deux best-sellers. Le succès et l'amour, car c'est à l'occasion d'une signature qu'il a connu sa femme, Margot, avec qui il a eu deux enfants. Une belle histoire, en somme, qui aurait pu avoir des allures de Happy end si on avait été dans un film. Sauf que dans la vie, le temps va au-delà d'un générique de fin et accomplit sans relâche son travail de sape. Car arrive le moment où Ramon est confronté au syndrôme de la page blanche, où les hauts dans son couple ont joué aux vases communicants de façon presque irrémédiable avec les bas. Puis Margot propose un jour à Ramon de partir à la montagne, juste tous les deux, dans le chalet familial de ses parents. L'occasion pour eux de recharger les batteries, de repartir du bon pied. Ou du mauvais...

Dans ce huis-clos oppressant, roman d'ambiance indéniable, j'ai retrouvé des impressions laissées par d'autres œuvres cinématographiques ou littéraires. J'ai en effet pensé par moments à Hitchcock ou à Boileau et Narcejac, dans la façon de suggérer le doute, de susciter le trouble et l'interrogation, de doser le suspense et de le rendre latent. Avec l'écriture ciselée de Joseph Incardona, ces sensations ont néanmoins leur saveur propre. 220 volts s'inscrivant à notre époque, décortiquant les vicissitudes de la vie de couple et du quotidien, leur impact n'en est que plus effroyable. En onomatopées cela donne : Waouuu ... brrrrr. Et à mon avis, il y a des dents qui vont grincer...

220 volts, Joseph Incardona, Fayard (Fayard noir), 195 p.

Les Leçons du mal / Thomas H. Cook

2011-03-04T10:39:00.008+01:00

En inuagurant la nouvelle maquette de leur collection policière avec Les Leçons du mal de Thomas H. Cook, les éditions du Seuil ont frappé fort, très fort. De cet auteur, j'avais lu uniquement quelques titres parus à la Série Noire. Deux d'entre eux m'avaient laissé une impression en demi-teinte. Si j'y avais trouvé un style et une écriture fluide, une musicalité évidente laissant à penser que Thomas H. Cook était un véritable représentant du roman noir américain, qu'il en était l'une des voix indéniable, j'avais néanmoins été déçu par certaines ficelles qu'il utilisait ou bien même par les fins qu'il donnait à ses ouvrages. Le mystère qu'il laissait planer était si palpable que j'en étais venu à trouver les révélations finales un peu fades, même si bien sûr, l'intérêt d'un polar ne se résume pas à ces uniques considérations. D'où une légère déception.

Mais avec Les Leçons du mal, la donne n'est pas la même.

Jack Branch est professeur au lycée de Lakeland, petite ville du Mississipi où il a grandi, vécu et où, certainement, il mourra. Ses souvenirs l'emmènent en 1954 où se sont déroulés les tragiques événements dont il se sent responsable. A l'époque, l'idée lui était venu de mettre en place un cours de rattrapage consacré au Mal sous toutes ses coutures, envisagé selon ses différentes déclinaisons, toutes époques confondues. Jack, non sans une certaine pédanterie, se sentait investi d'une mission consistant à éveiller les consciences de ses élèves.
J'espérais que cela les ferait réfléchir, frapperait leur conscience, au moins quelques secondes , et j'avais décidé depuis longtemps déjà que, même si je devais me servir d'un outil rudimentaire pour ouvrir un peu leur esprit provincial farci de religion, je n'hésiterais pas.

Et pour donner corps à ses pensées, il avait pris sous son aile l'étudiant le plus effacé, celui en qui personne ne croyait : Eddie, Miller, le fils du « Tueur de l'étudiante ». Mieux, il lui avait proposé d'établir son devoir de fin d'année sur son père et les circonstances de son acte. En l'incitant de la sorte à soigner le mal par le Mal, il allait en fin de compte devenir le grain de sable faisant voler en éclats les rouages d''une petite ville du Sud des Etats-Unis reposant encore sur des oppositions de classes et de couleurs de peau avec, en arrière-plan, les cicatrices engendrées par la Guerre de Sécession.

Avec ce livre là, Thomas H. Cook réussit un véritable tour de force. Jusqu'à la fin, le lecteur ne sait rien du drame qui s'est joué en 1954 et se trouve très vite enferré par la chape de mystère mise en place dans le roman. Jack Branch, le narrateur donc, émaille son récit de comptes-rendus d'un procès sans que l'on sache jamais rien de la nature de celui-ci. Quel crime a été commis ? Qui est inculpé ? Pourquoi ? Toutes les hypothèses sont possibles. Présent et passé s'entremêlent, parfois de façon volontairement abrupte, de sorte à nous décontenancer un peu plus, sans jamais nous perdre en route pour autant. Des pistes s'ouvrent, se referment, le drame toujours en ligne de mire. Et ce sont les personnages, tous magnifiques, vivants, obsédants, faillibles qui lui donnent corps, entretiennent les doutes et donnent envie d'aller jusqu'au bout, de démêler l'écheveau de cette histoire pourtant simple et humaine, et qui démontre de façon magistrale combien le mal, lui, est difficile à rationaliser et à appréhender ; qu'on a beau l'analyser, le quantifier et vouloir le faire rentrer dans des cases, il trouve toujours les voies les plus insoupçonnées pour se manifester et induire la souffrance.

Un roman bouleversant et beau. Voilà.

Les Leçons du mal, Thomas H. Cook, Seuil (Seuil Policiers), 356 p.

C'était demain / Karl Alexander

2011-02-23T10:00:00.006+01:00

Il y a peut-être deux ans de ça, après avoir rempli mon adhésion à la FSHW, la Fédération des Super-Héros du Web, j'ai reçu dans ma boîte aux lettres leur guide énonçant les conseils à suivre et ne pas suivre. Et dedans il y a l'article 4. de la rubrique « identité et partage ». Article qui stipule : « évitez autant que faire se peut de vous raconter, de donner des éléments constitutifs de votre vie civile, surtout si vous n'avez pas de super pouvoirs, cela pourrait s'avérer fâcheux. Se dévoiler, c'est prendre le risque d'attaques malveillantes ou d'intrusions répétées dans votre cercle familial ou privé. » Jusqu'à présent, à une ou deux petites exceptions près sans grandes conséquences, j'ai toujours suivi à la lettre ces prérogatives. Mais là... là, comment passer outre ? Comment parler de C'était demain sans remonter en arrière – après tout c'est une histoire de voyage dans le temps, non?

Pour autant, ce n'est pas la peine que vous preniez des notes, ni que vous me réclamiez par la suite quelques euros d'honoraires, je ne vais pas non plus m'allonger sur un canapé binaire. Disons que je vais juste m'y asseoir, hein, ce sera plus près de la vérité.

Octobre 1985. Retour vers le futur sort sur les écrans français. C'est une claque pour l'adolescent que je suis et qui découvre peut-être pour la première fois une histoire de voyage dans le temps. L'éventail des possibles paraît proprement hallucinant.

Août 1986. En vacances, je tombe sur un vieil Historia (le n°414 pour être précis, datant de mai 1981) consacré à Jack L'éventreur. Un dossier constitué par Alain Decaux qui revient sur les faits et sur le mystère entourant l'identité du célèbre serial killer. Il laisse supposer que les scellées concernant ce dossier devant permettre d'y voir plus clair seraient enlevées vers 1999. C'est raconté d'une telle manière que la curiosité ne peut être que piquée.

Et puis vient juillet 1988. Je vois le film C'était demain. Une nouvelle claque, au point d'utiliser l'histoire pour une rédaction au collège quand nous travaillions sur la science-fiction et le fantastique. Mon seul et unique plagiat. Raté, pour ceux que ça intéresse. En tout cas, la réception de la note me valut une belle montée d'angoisse et la mise en branle de l'imagination quant à l'annonce qu'il faudrait en faire.A l'époque je ne savais pas que le livre existait, je ne savais donc pas non plus que l'auteur, Karl Alexander avait lui-même scénarisé le film. A l'époque, il ne fallait pas me parler de livres.

Fin de l'épisode revival.

Maintenant, la donne n'est plus la même, mais ce n'est pas sans une certaine appréhension non plus que j'ai ouvert ce livre. Est-ce que je n'avais pas trop magnifié cette histoire à l'époque ? Est-ce que mon regard à moi n'aura pas trop changé ? Est-ce que le bouquin n'aura pas trop vieilli ? Après tout il date de 1979...

Non. Oui forcément. Un peu mais qu'importe. Voilà, dans l'ordre les réponses à ces questions.

Première constatation : Karl Alexander a fidèlement, très fidèlement, retranscrit son histoire. à l'écran. Celle d'un Herbert George Wells ayant mis au point une machine à voyager dans le temps qu'il est contraint d'utiliser, non pas pour convaincre un auditoire de l'étendue de sa science, mais pour poursuivre Leslie John Stephenson, alias Jack l'Eventreur. Wells a en effet invité plusieurs personnes de sa connaissance pour leur révéler son invention quand la police frappe à sa porte. Elle a remonté la trace de l'assassin qui, pour lui échapper, n'a pas d'autre choix que de se propulser en 1979... à San Francisco.

A n'en pas douter Karl Alexander s'amuse beaucoup. S'il n'a pas le souci de la vraisemblance – il ne s'embarrasse pas d'explications scientifiques quant au fonctionnement de la machine à voyager dans le temps – il a néanmoins celui de divertir le lecteur, sans pour autant céder à la facilité. Tout juste emprunte-t-il à une ou deux reprises des raccourcis un peu abrupts dont je ne peux dévoiler la nature ici. Ce qui l'intéresse, c'est plutôt de projeter un homme dans le futur, de le soumettre à une observation puis de dresser le constat d'une évolution comportementale. Au début du roman, H.G. Wells est en effet convaincu que la science, la technologie et le savoir, pourvoiront à la plénitude sociale, au meilleur des mondes. Son voyage va se charger de lui remettre les pendules à l'heure.

Là d'où je viens, je suis un monstre, ici je suis un amateur, affirme Jack l'Eventreur.

On ne peut être plus clair.

Karl Alexander n'investit pas le champ des paradoxes temporels. A peine les effleure-t-il pour les besoins de son récit dont le déroulement s'avère sans temps mort. A aucun moment, je ne me suis lassé des découvertes du Wells pétri de naïveté, ni des prises de conscience qui en ont découlé, toutes auréolées du sourire du lecteur du XXIème siècle tant les situations ont pu s'avérer cocasses...

Comme lorsque j'ai vu le film pour la première fois, comme dans toute bonne histoire de voyage dans le temps qui se respecte, l'envie était là de donner des directives aux personnages – quoique ce ne soit pas la peine pour ce qui est de subjuguer les femmes, pour ça, les manières désuètes opèrent à merveille. L'envie était là de leur dicter la voie à suivre plutôt que de s'empêtrer dans des complications dont ils pourraient se défaire sans aucune diff... enfin, en faisant un peu attention. Bizarre quand même quand on y pense, cette envie de vouloir toucher à tout parce que là, en ce qui concerne C'était demain, la place du lecteur est on ne peut plus confortable et enthousiasmante.

Tiens d'ailleurs, ça me fait penser qu'à l'automne 1993, en octobre si je ne me trompe pas, à moins que ce ne soit en novembre, enfin bref, ce n'est pas vraiment important parce que de toute façon, j'avais bien pris soin de [suite de la chronique supprimée en raison d'une modération de secours de la FSHW, conforme à l'article 6 de la rubrique « identité et partage »]

A voir aussi en ligne l'avis des Habitants de l'avenue...

C'était demain, Karl Alexander, traduction de Jean-Pierre Carasso, révisée par Julien Bétan, Mnémos (Dédales), 248 p.

Hypothermie / Arnaldur Indridason, texte lu par Jean-Marc Delhausse

2011-02-19T18:30:00.006+01:00

Maria, la cinquantaine, est retrouvée pendue dans son chalet d'été au bord du lac de Thingvellir. Il s'agirait d'un suicide. C'est en tout cas ce à quoi conclut la police après une autopsie ne laissant aucune place au doute. D'après les premiers éléments de l'enquête, Maria était dépressive. Elle avait très mal vécu la mort accidentelle de son père alors qu'elle était enfant, puis celle plus récente de sa mère, emportée par la maladie. Une mère qui dans ses derniers instants, lui avait promis de lui adresser un signe une fois qu'elle serait passée... de l'autre côté. Car Maria était de nature angoissée, redoutait la mort, s'interrogeait beaucoup sur l'au-delà. Personne, pas même son mari ne fut réellement surpris par son décès. Personne hormis Karen, sa meilleure amie, persuadée que Maria ne se serait jamais suicidée. Karen, qui dispose d'une cassette susceptible d'intéresser le commissaire Erlendur : une conversation de Maria avec son médium.

A la lecture d'Hiver Arctique, j'avais été impressionné par la maîtrise du récit dont faisait preuve Arnaldur Indridason, épaté par sa manière de combiner la forme et le fond, de révéler les problèmes identitaires de la société islandaise. Avec Hypothermie, maîtrise et efficacité sont toujours là, et j'ai pour ma part été une nouvelle fois impressionné par ce travail d'orfèvre. D'autant que l'auteur part de rien, d'une situation dont on se demande bien comment il va tenir sur la longueur: il n'y a pas de meurtre et le suicide de Maria est évident. La perplexité est de mise. Est-il seulement possible d'écrire un polar quand une enquête paraît aussitôt étouffée dans l'oeuf ?

Mais voilà, c'est plus fort que lui, le commissaire Erlendur, avec l'empathie qui le caractérise, se demande ce qui a pu pousser Maria à se suicider, quel profond désespoir a pu l'y contraindre. La période étant assez calme en terme d'enquêtes, il replonge aussi dans d'anciennes affaires de disparition avant que les dossiers ne soient définitivement clos. A mesure qu'il progresse, qu'il interroge, que les pièces des différents puzzles s'assemblent, Erlendur trouve comme un écho à la disparition de son frère et donc, à sa douleur personnelle. Et au lecteur d'être pris !

Cette immersion est remarquablement restituée dans la version sonore d'Hypothermie. Jean-Marc Delhausse a su trouver une voix clairement identifiable pour chacun des personnages qui ponctuent ce roman, en jouant seulement de légères inflexions. Mais ceci, je ne l'ai analysé qu'après. Pendant, je baignais dans les eaux sombres, glaçantes et inquiétantes de l'imagination d'Arnaldur Indridason.

Hypothermie, Arnaldur Indridason, traduit de l'islandais par Eric Boury, Audiolib, 9 h

Le Projet Bleiberg / David S. Khara

2011-02-16T21:38:00.006+01:00

Le Deuxième livre* de David S. Khara, Le Projet Bleiberg, est l'exemple parfait du livre remportant un franc succès grâce au bouche-à-oreille. Je ne parle pas de buzz, comme on a coutume de dire maintenant - cette opération visant à faire du bruit autour d'un produit ou d'un événement - mais bien de bouche-à-oreille. Là, le livre a été lu, il a plu et a profité, petit à petit, d'un emballement des lecteurs. Une fois qu'on l'a terminé, on se demande d'ailleurs bien comment il aurait pu en être autrement. Car ce Projet Bleiberg est vraiment, mais alors vraiment, réjouissant à lire.

Il y a tout dedans : un thriller, de l'espionnage, l'Histoire, une histoire, de l'humour, de la dérision ainsi qu'un petit côté rétro pas déplaisant pour deux sous, bien au contraire. Oui, il y a tout ceci, des éléments clairement identifiés qui, sous la patte de David S. Khara, vous font toucher à quelque chose de nouveau, goûter à une expérience littéraire d'un autre genre, populaire comme on les aime. De celle, en tout cas, qui nous fait attendre la suite avec impatience même si ce Projet Bleiberg se suffit à lui-même.

Je crois avoir dit l'essentiel, j'ai rendu compte aussi fidèlement que possible de de mon ressenti de lecteur. Hein ? Le résumé, au moins ? Je vous laisse la surprise, elle est de taille. En ce qui me concerne, là, maintenant, après avoir été une oreille, je suis une bouche... avec le sourire, en plus, c'est dire !

*: le premier étant Les Vestiges de l'aube

Le Projet Bleiberg, David S. Khara, éditions critic, 260 p.

Nager sans se mouiller / Carlos Salem

2011-02-14T09:30:00.005+01:00

Juanito Perez Perez, le narrateur ne s'est jamais posé de question ni n'a vraiment ressenti d'états d'âme quant à son métier de tueur à gages. Il est pourtant le n°3 d'une très efficace organisation secrète du crime agissant sur tous les continents. Officiellement il est un employé d'une multinationale qui prend un mois congés avec ses deux enfants dans un camping du sud de l'Espagne.

Arrivé sur place il va retrouver, comme par hasard, son ex-femme et son nouveau compagnon, un juge médiatisé bien connu pour son incorruptibilité, ainsi qu'un ancien camarade d'enfance avec lequel il a, disons, certaines dettes morales...Et la morale, il en sera beaucoup question lorsque Juanito va commencer à s'interroger sur son métier et la façon dont il va pouvoir sauver sa famille du désastre annoncé.

Dans un style très différent de son premier roman publié en français (Aller simple), Carlos Salem, joue ici avec les codes du polar pour nous entraîner sur les chemins parfois sinueux de la morale individuelle ; il pousse loin la réflexion sur la condition humaine et sur la condition de tueur qui, bien entendu ne doit pas être considérée comme une condition ordinaire.

On sent poindre des regrets chez le narrateur, certes tardifs, mais tout de même des regrets, même s'ils ne sont pas forcément formulés en tant que tel, sur un choix de vie dont la motivation première était d'échapper à la banalité.

Toute vie étant préférable à une vie ordinaire, Carlos Salem ne nous rend pas pour autant son tueur sympathique – un tueur reste tout de même un tueur –, mais il nous le rend compréhensible, ce qui n'excuse en rien l'immoralité de sa profession. Un polar mené de main de maître, remarquablement traduit, et qui tient le lecteur en haleine d'un bout à l'autre.

Gilles Moraton

Nager sans se mouiller, Carlos Salem, traduit de l'espagnol par Danielle Schramm, Actes Sud (actes noirs), 230 p.

Verdict / Justin Peacock

2011-02-09T13:47:00.006+01:00

Je crois que, dorénavant, je vais arrêter d'évoquer les mentions spéciales faites sur les livres. J'ai déjà eu l'occasion de le faire ici et bon, c'est devenu tellement agaçant et tellement courant aussi qu'il vaut mieux passer, se préoccuper de l'œuvre, même si elle est aux antipodes de ce qu'on a bien voulu nous faire croire. Quand je dis on, je parle bien sûr des éditeurs. Il paraît que c'est pas facile en ce moment, alors tout est bon apparemment pour sortir du lot. Heureusement, il arrive qu'on ait du bol et que le livre ne soit vraiment pas mauvais du tout. Comme je le répète régulièrement ici, c'est pas mal d'être surpris. C'est plutôt la pratique qui me dérange, en fait. Tenez, dernièrement dans Livres Hebdo on a eu droit à une pub : « par l'éditeur de... » à laquelle il vous suffit de rajouter le titre d'un blockbuster de la mort pour que l'affaire soit dans le sac. Pour que vous soyez déjà prêt à taper à la porte de votre libraire ou à le contacter par mail pour qu'il vous le mette de côté dès sa sortie. Tsss...

Promis, bientôt, j'arrête d'en parler de ces apâte-lecteurs. Je m'octroie juste une dernière fois avec ce Verdict de Justin Peacock où sur la première page, vous trouvez un beau : « élu thriller de l'année par le Washington post ». C'est beau, hein ? Sauf que j'ai encore beau chercher le thriller, ben je le vois toujours pas. Y'a peut-être une petite sueur froide à un moment donné quand il y a une voiture qui se fait emboutir par derrière et que... non, je ne vais tout de même pas vous dévoiler l'unique scène d'action du livre qui découle de cet accident, non ? Alors du coup, quand même je me dis, ben mon BiblioMan(u), t'es plus à la page, tu dois te gourer dans la définition du thriller, ça a peut-être évolué depuis quelque temps. Les étiquettes, c'est bien connu, tout le monde s'amuse à les déplacer dans les magasins, alors dans l'univers des livres, tu imagines. Mais avant ça, je vais voir sur le site des éditions Sonatine et je vois une toute autre mention sur la page de ce Verdict : « Elu meilleur livre de l'année par le Washington Post et le Los Angeles Times ». Ma part naïve me fait penser que ce doit être un problème de traduction à couches multiples. Parce qu'après tout, voici ce qu'ils disaient dans le Washington Post : "When the prizes are awarded for this year's best first novel, 'A Cure for Night' will be competing for the gold. » En gros, si différents chroniqueurs de ce prestigieux journal disent la même chose pour les livres qu'ils ont aimé, il ne faudra pas s'étonner si on trouve plusieurs bouquins sacrés « meilleur livre de l'année par le Washington Post »...

J'arrête... j'arrête.

Avec cette entrée en matière, vous pourriez penser que je n'ai pas apprécié Verdict de Justin Peacock. Eh bien si. A plus d'un titre. Depuis que j'ai découvert Gianrico Carofiglio et ses romans judiciaires j'ai régulièrement des bouffées d'envie de lire des histoires se déroulant dans un tribunal. J'ai bien lu un ou deux Grisham il y a bien longtemps sans être vraiment séduit . Aussi quand un nouveau nom apparaît, j'essaie de le lire. Pour voir.

Et là, c'est quand même assez bien fait. Parce qu'avec cette histoire d'avocat déchu, contraint de devenir avocat d'office après une sordide histoire de drogue qui a coûté la vie à une de ses collègues avec qui il entretenait une relation, Justin Peacock dresse un portrait assez crédible de la justice américaine dans son mode de fonctionnement. J'ai hésité à dire réaliste, mais je ne suis pas spécialiste, alors...

En tout cas l'opposition très marquée qu'il dresse entre un avocat commis d'office et de cabinet est assez intéressante. L'argent et l'ambition sont bien sûr au centre de celle-ci et Justin Peacock ne manque pas de souligner que le travail, lui reste identique. Qu'il ne s'envisage pas uniquement en terme de carriérisme. (Un petit retour sur le Coupable idéal de Jean-Xavier de Lestrade pour illustrer ceci ne peut d'ailleurs pas faire de mal). Mais l'auteur ne s'arrête pas non plus à cette seule vision. Il revient aussi à plusieurs reprises sur la notion de vérité, précisant que celle-ci n'est pas forcément capitale dans l'instruction d'un dossier, l'objectif étant parfois de lui substituer une version convaincante à même d'innocenter un prévenu. Avec ce que cela implique de problème de conscience.

Verdict se lit avec un plaisir certain, on y trouve son comptant d'objections rejetées ou retenues, les apartés avec le juge, les ajournements... des éléments attendus, connus, et qui ont l'avantage d'être mis en scène autour d'un narrateur avocat, dont les préoccupations, qu'elles soient d'ordre professionnelles ou personnelles, toutes empreintes de doutes et d'une certaine forme de fragilité, ne laissent jamais indifférent ni insensible.

Verdict, Justin Peacock, traduit de l'anglais (Etats-Unis) par Johan-Frederik Hel Guedj, Sonatine, 450 p.

Vert Palatino / Gilda Piersanti, texte lu par Hélène Lausseur

2011-02-05T09:18:00.007+01:00

Avec Vert Palatino s'ouvre le deuxième ouvrage consacré aux saisons meurtrières de Gilda Piersanti. En cette période de Pâques, les premiers signes du printemps se font toujours attendre. Pas de floraison, pas de soleil ni de fraîcheur mais une pluie persistante, harassante. Et des crimes aussi, qui eux n'obéissent à aucune règle préétablie. Implacables, ils drainent toujours leur lot de victimes.

En dehors de ce déluge, comme toile de fond au décor de cette deuxième enquête de Mariella De Luca, il y a Rome, encore, et puis ce championnat de football de première division pour lequel la ville entière s'oppose et vibre à l'unisson.

Fidèle à elle-même, Mariella s'investit toujours autant dans ses enquêtes, quitte parfois à marcher sur les plate-bandes des autres services de police. C'est le cas notamment pour cette affaire de disparition d'une petite fille dans le Corviale, longue barre de logements dans la périphérie de Rome. Pas de témoins directs d'un éventuel enlèvement, pas d'indice non plus. Il y a bien le meurtre récent d'un homme dont on a retrouvé des traces de trafic de pédophilie dans son ordinateur. Peut-on raisonnablement penser que les deux affaires ont un lien ?

J'ai entamé la lecture de Vert Palatino avec le plaisir de retrouver Mariella De Luca et les autres personnages qui gravitent autour d'elle. Avec le plaisir aussi d'entendre la voix d'Hélène Lausseur me raconter cette histoire. Une histoire prenante où Gilda Piersanti monte encore en puissance dans la construction de ses intrigues, dans sa manière de mettre en scène ses personnages. Et de nous confondre. Il ne s'agit plus alors seulement de plaisir car elle parvient aussi à nous remuer, à faire en sorte que le cœur cogne dans la poitrine lorsque la vérité s'esquisse, petit à petit.

Et puis tout à coup, c'est le sang qui se met à battre plus fort dans les veines lorsque cette vérité, justement, nous éclate à la figure. On peine à la croire possible, on voudrait revenir en arrière, tout effacer comme si c'était encore possible. Il faut voir là-dessous toute la force gracieuse de Gilda Piersanti : en ayant pris les tempêtes de 2001 et le championnat italien de football de l'époque, en étant très précise sur ces sujets, elle ne fait rien d'autre que resserrer de façon très étroite les liens de la fiction et de la réalité. Manière de signifier que le crime est réel, que l'abject et l'effroyable sont aussi de la partie, toujours, autour de nous.

Vert Palatino, Gilda Piersanti, Sixtrid, 1 CD MP3 (6 h 50)

Terre sans mal / Martin Lessard

2011-01-26T12:09:00.004+01:00

Il n'aura sans doute pas échappé aux amateurs de science-fiction que les éditions Denoël ont créé il y a peu une nouvelle collection - baptisée Grand Public - dédiée elle aussi aux littératures de L'Imaginaire, et jouant même sur la frontière des genres. Si on avait encore ne serait-ce qu'une raison de s'interroger sur l'orientation de tel ou tel titre dans cette collection (Les Démons de Paris, Le Vaisseau ardent, Terre sans mal et d'autres à venir...), et pour peu qu'on s'intéresse seulement à la question, il faudrait vous rendre sur le blog de la mythique collection Lunes d'Encre où Gilles dumay, son directeur, n'hésite pas à réagir aux commentaires, à argumenter sur ses choix ou à nous faire vivre de l'intérieur les remous de l'édition française en général, et de la science-fiction en particulier.

Quoi qu'il en soit, ces interrogations de chapelle n'ont vraiment pas lieu d'être. Il m'aura suffi de lire Terre sans mal pour m'en convaincre. Ça ressemble à de la science-fiction, on dirait de la science-fiction, mais ce n'est pas de la science-fiction. Pas vraiment en tout cas. Ou, pour être exact, pas seulement. Afin de n'induire personne en erreur, disons que la science-fiction sert plus ici de socle à un discours philosophique et politique qu'à une rencontre du troisième type au sens où on l'entend habituellement en ce qui concerne ce genre.

Cette approche constitue d'ailleurs le seul écueil du livre. Non pas que le propos soit incompréhensible – loin de moi l'idée de me plaindre lorsqu'un livre invite à une telle réflexion. A vrai dire, il est même plutôt accessible et pertinent. Mais à l'image de ce que j'avais déjà évoqué concernant le Peindre au noir de Russell James, le fond et la forme ont évolué en parallèle sans jamais se confondre totalement. Pour être tout à fait honnête, je n'ai pas accroché aux personnages, sauf peut-être à U'Tal, ce jeune Guarani du XIV siècle ayant fui sa tribu pour marquer son désaccord avec celle-ci. Emmené – enlevé ? - par des extra-terrestres, il a pour mission, sept siècle plus tard sur notre échelle de temps à nous, un an sur la sienne, de servir d'intermédiaire concernant le marché qu'ils ont à proposer aux Terriens. Quant aux autres, qu'il s'agisse des résidents de la base sur Mars, les premiers à établir un contact avec le vaisseau extra-terrestre, du président des Etats-Unis, figure par trop caricaturée du mal, ou bien de ses opposants, je ne les ai pas sentis incarnés. Ils me sont plutôt apparus comme les souffleurs dans les théâtres à l'ancienne : des voix dont le seul but est de faire transiter une parole. Une belle parole, certes, mais qui n'a pas contribué à magnifier l'histoire pour autant.

Et c'est bien dommage parce qu'au final, toutes les réflexions, toutes les interrogations qu'il suscite sont du plus grand intérêt. Qu'il s'agisse de notre place en ce bas-monde, en tant qu'homme ou que citoyen, de notre implication nécessaire dans les décisions qui relèvent du droit commun, du respect des gouvernements envers la population, de la notion de choix, de libre arbitre... les pistes sont multiples, toujours riches, captivantes, utiles.

Impression en demi-teinte, donc, mais qu'on ne s'y trompe pas, Martin Lessard est un auteur à surveiller. Je ne dis pas cela juste pour lui faire plaisir – il vient sur le blog régulièrement – mais parce qu'à la lecture de Terre sans mal, cela ne fait aucun doute qu'il y en a sous le capot. Je guette...

Terre sans mal, Martin Lessard, Denoël, 409 p.

World War Z / Max Brooks

2011-01-21T21:09:00.014+01:00

World War Z n'est pas le rapport officiel retenu par la Commission post-traumatique des Nations unies. C'est en réalité la partie jugée trop sentimentale, trop axée sur l'humain, rédigée par l'un de ses membres. Celui-ci s'est vu obligé de garder pour lui, pour nous, les témoignages des survivants, de ceux qui ont été confronté de trop près à cette guerre sans précédent ayant opposé humains et morts-vivants.

Des hommes, des femmes aux parcours et aux horizons très différents reviennent sur les moments clés du conflit. De l'apparition du fléau à son dénouement en passant par les actes manqués qui auraient pu l'endiguer, par la Grande Panique ou bien encore par le cœur des batailles, tous, avec leur voix, forment la mosaïque d'un traumatisme ineffable. Médecins, militaires, hommes politiques, civils, la liste est longue de ceux qui, à travers le monde, se souviennent.

World War Z est original au point d'être déroutant. Déroutant au point de s'avérer magistral. Incontournable. On en ressort avec l'envie de le conseiller à un maximum de personnes.

C'est pas facile.

Les a priori ont la peau bien plus impénétrable que celle des zombies. J'en ai fait l'expérience auprès de lecteurs de la médiathèque ou d'amis, pas plus tard que la semaine dernière, après avoir refermé le livre sur ses derniers mots, quand l'écho de cette polyphonie résonnait encore à mes oreilles. Le mot zombie a des effets répulsifs. Ça peut se comprendre. C'est alors qu'entre en jeu la force de persuasion. Non pas que je veuille faire preuve ici d'une assurance outrecuidante car en réalité, il suffit d'énoncer les qualités de World War Z et voici l'affaire rondement menée. Les qualités, justement, quelles sont-elles?

Dès les premières pages, Max Brooks s'efface, laisse sa place, en guise de présentation, à l'employé de la Commission post-traumatique des Nations Unies, qui lui-même se retranche ensuite derrière les témoignages proprement dits. Il n'intervient que sporadiquement lors de ces interviews, pour demander des éclaircissements sur certaines décisions ou événements. L'immersion est là. A l'image des différents personnages, on ne s'attache plus à douter de l'existence même des Zack ou des G (G pour goules). On s'imprègne des éléments qui nous sont rapportés, on se met dans la position des destinataires initiaux de ce rapport, ceux qui pourraient faire face à une nouvelle épidémie...

Attention, arrivée de la petite voix...

- Hé, Bibliotruc, tu veux nous faire croire à la téléportation dans les livres ou quoi ? Nous faire gober que tu as perdu ta conscience de lecteur à ce moment là, c'est ça ?
- Non, rien à voir à ce qui se passe pour les personnages de Roman fleuve d'Antoine Piazza ou de la série de Jasper Fforde consacrée à Thursday Next. Mais pour un peu qu'on joue le jeu, l'illusion est bien amenée.

-Mouais...
- Non ?

- Mouais, faut voir...

Sous couvert d'une histoire de zombies, c'est bel et bien l'humain qui est au centre de ce récit. D'une manière très habile, ce sont les facettes pas toutes reluisantes de notre civilisation que les morts-vivants nous renvoient. Quand le danger est là, quand la mort s'invite sur toute la surface du globe, quelles sont nos réactions, nos comportements ? Comment faire fi du poids de son histoire personnelle, de l'Histoire elle-même ? Est-ce seulement possible ? A cet égard, World War Z sinue sur les fragilités de notre époque, s'arrête un temps sur notre société cde consommation, matérialiste – il ne faudrait pas oublier de prendre son lecteur DVD lors de l'exode, on ne sait jamais, hein –, repart, s'attarde sur une ère de communication prompte à s'auto-détruire, puis finit par s'asseoir de guingois sur l'espoir, histoire de ne pas nous laisser complètement essoufflés et anéantis.

Dis-moi quel zombie vient te mordre, je te dirai qui tu es.

-Et la peur dans tout ça ? Parce que c'est bien beau, mais on les voit les zombies ?

-Oh, oui, pour ça ne t'inquiète pas...

World War Z, Max Brooks, traduit de l'américain par Patrick Imbert, Le Livre de Poche, 544 p.

Jour J - 1- Les Russes sur la lune ! / Jean-Pierre Pécau, Fred Duval (scénario) et Philippe Buchet (dessin)

2011-01-19T22:38:00.007+01:00

Et si...

Et si les Américains, à cause d'une minuscule météorite qui aurait transpercé la coque de leur module d'alunissage, n'avaient pas été le premiers à poser le pied sur la lune ? Si les russes, au contraire, y étaient parvenus, quelle aurait été la donne sur la scène internationale ?

Si l'idée de départ est passionnante, le traitement qui en est fait ici est loin d'être à la hauteur des attentes. Là où la curiosité et l'envie d'emprunter une route alternative de notre Histoire auraient dû être prépondérantes, c'est l'ennui qui s'est imposé. Lentement mais sûrement. La faute, d'abord – un d'abord qui, vous l'aurez remarqué, appelle un ensuite... - , à un scénario plat, vite expédié, et un poil trop simpliste par moments.

Suite au succès des russes, Nixon ne voit qu'un seul moyen de sauver la face et donner encore de bien belles années à la guerre froide : construire la première base lunaire. Quitte pour cela à revenir sur certains principes et ouvrir les vannes budgétaires. Dix ans plus tard, russes et américains se sont implantés sur le sattelite de la Terre et l'animosité qui oppose les deux peuples semble toujours aussi vive. En apparence seulement car sur la lune, justement, l'heure est plutôt à la réconciliation, et plus si affinités...

Même si les auteurs proposent un aperçu des dérives de l'Histoire en fin d'ouvrage sur des événements marquants qui se seraient produits plus tôt que dans notre « temps » à nous, la focalisation de ce Jour J : Les russes sur la Lune ! s'effectue principalement autour d'un épisode lunaire qui a de quoi laisser perplexe. En quelques mots, c'est lent, mou quand bien même il y a des scènes d'action, mais c'est surtout inintéressant au possible. Difficile d'y croire une seule seconde d'autant que l'espèce de message – nous sommes tous frères, nous humains, faites l'amour pas la guerre –, à défaut d'être traité avec subtilité, éclabousse comme un pavé dans la mare du convenu et revêt un aspect bien naïf.

Le dessin, comme cela arrive parfois, n'a jamais relevé le tout. Dans le cas présent, il a même enfoncé le clou. C'est vite devenu exaspérant de voir les humeurs des personnages entourer systématiquement leurs visages. Qui des éclairs pour exprimer la colère, qui des gouttes d'eau pour signifier l'étonnement ou la surprise. Je ne dis pas que le procédé n'a pas sa place en bande dessinée mais là, en plus de la surabondance, il ne me paraît pas approprié. D'autant moins si, comme cela semble être le cas ici, on veut inscrire son récit dans une réalité, fût-elle alternative. On pourrait ne voir en ceci que des détails. Le problème c'est que l'illustration dans sa globalité m'a paru bien pauvre, me donnant le sentiment qu'il a fallu aller à l'essentiel, faire vite, quitte pour cela à céder à la simplicité. Faut-il y voir là le résultat d'une commande, d'une pression relative au projet Jour J ? Peut-être, je n'ai pas les réponses à ces questions.

Je ne suis pas tendre avec cette Bande dessinée alors que, c'est vrai, l'uchronie a tout de l'exercice casse-gueule puisqu'il implique de prendre en compte un nombre incroyablement important de paramètres, et de les combiner ensuite pour leur donner et de la cohérence, et du souffle. Mais là, j'ai bien vite compris que ce ne serait pas le cas, que ces éléments seraient irrémédiablement absents. J'ai été apâté par un super scénario en quatrième de couverture, une superbe illustration en première (ah vous pouvez y aller, toutes celles de la série sont réussies), pour finalement me retrouver avec un truc bébête, écrit et dessiné à la va que j'te pousse, comme s'il était encore besoin de me prouver que ça existe.

Jour J - 1- Les Russes sur la lune / Jean-Pierre Pécau et Fred Duval (scénario) ; Philippe Buchet (dessin), Delcourt, 55 p.

Les Montagnes hallucinés / Howard Philips Lovecraft, texte lu par Philippe Bertin

2011-01-14T17:40:00.008+01:00

Ne reste pas sur ces impressions. Prend un peu de distance pour le moment. Un jour viendra ou tu ressentiras toi aussi le souffle crépusculaire de Nyarlathotep posé sur ta nuque. Ce jour là alors tu sauras...

Suivant donc les conseils de El JC après ma déconvenue à l'écoute du Cauchemar d'Innsmouth, je me suis une nouvelle fois aventuré en territoire Lovecraftien avec, cette fois-ci, Les Montagnes hallucinées, toujours en version sonore.

Un petit coup d'oeil dans le rétro et force m'est de constater que mes réticences vis à vis de l'auteur et de ses écrits sont pratiquement toujours les mêmes : impression de lire toujours la même histoire, celle où un homme témoigne de l'horreur absolue dont il a été le témoin – horreur symbolisée par la réapparition des Grands Anciens -, style plombé d'adverbes et d'adjectifs censés se faire l'écho de l'innommable et de l'indescriptible, descriptions incessantes... Malgré l'implication du narrateur dans les événements qu'il relate, malgré sa volonté d'empêcher une nouvelle expédition scientifique en Antarctique, là où se trouvent ces montagnes hallucinées dont les dimensions défient les lois de l'entendement - mais bien moins encore que ce qu'elles recèlent - malgré tout ceci, j'ai une nouvelle fois été totalement imperméable à cette narration, trop impersonnelle à mon goût.

Et pourtant la qualité du livre sonore est là sur tous les niveaux. J'écoute des livres lus depuis quelque temps maintenant et jamais encore je n'ai vu un tel soin accordé à la réalisation d'un ouvrage, hormis peut-être pour Les Chroniques des ombres de Pierre Bordage, mais le concept n'était pas tout à fait le même non plus. Le livret fourni avec le CD donne à lui seul un aperçu du travail entrepris par les éditions Libellus avec notamment une présentation de tous les acteurs impliqués dans cette édition : l'auteur, les traducteurs Thomas Bauduret et Christophe Thill, le lecteur Philippe Bertin, l'illustrateur François Baranger (avec son esquisse au crayon du projet de couverture dans le rabat du digipack) et le compositeur Benoït Seyral. En dehors de la musique de présentation de l'ouvrage, le texte lui même est parfois accompagné de mélodies ou même émaillé d'ambiances sonores qui collent au récit et lui donnent du relief. Crépitements de radio lors des liaisons entre les différents intervenants de l'expédition ou bruits intrigants et inquiétants à mesure que le narrateur s'enfonce dans les montagnes, s'engouffre dans la Cité et se trouve confronté à...

Si le texte n'a pour sa part pas répondu à mes attentes, j'imagine que les passionnés de Lovecraft sauront, eux, être séduits, histoire d'attendre aussi une de ses nouvelles déclinaison, prévue et orchestrée par Guillermo Del Toro. Si l'aventure vous tente, n'hésitez pas non plus à faire une petite visite sur le site des éditions Libellus. Elle proposent d'autres incursions sonores en science-fiction. Reste à espérer que le catalogue s'étoffera pour ce mauvais genre, encore bien peu représenté sur support CD.

Masque de sang / Lauren Kelly

2011-01-12T15:07:00.009+01:00

Avril 2003. Drew Hildebrand a disparu après avoir été kidnappée dans d'étranges conditions. Ceux qui la côtoyaient auront tôt fait de penser cela n'a rien de surprenant. Dans l'univers de l'Art Contemporain, cette galeriste pour le moins emblématique semblait ne rien pouvoir accomplir dans la simplicité. Sans compter que sa dernière exposition en date dédiée au bio-art, si elle avait suscité l'admiration des uns, n'en avait pas moins provoqué la colère des autres pour sa nette tendance à exposer corps humains et foetus selon des mises en scène scabreuses. De là cependant à s'en prendre physiquement à son instigatrice ? De là aussi à enlever aussi sa nièce, à la bourrer de « crystal meth », cette drogue synthétique redoutable, et de l'abandonner ensuite au cœur de la Shale River Mountain ?

Les choses sont-elles seulement aussi simples ?

Les réponses à ces questions, c'est justement Annemarie qui les possède. Un père en prison, une mère en proie à la dépression et à l'alcool, elle n'avait eu d'autre choix que d'aller vivre chez sa tante. Elle en était heureuse d'ailleurs et, malgré les excentricités de cette dernière, comme par exemple de lui faire changer de prénom, elle lui vouait en toutes circonstances une forme d'admiration, de fascination. De son côté, Drew la portait tantôt aux nues, lui accordait une importance au delà du raisonnable, puis feignait l'indifférence, lui témoignait sa déception en lui laissant entendre qu'elle n'était pas à la hauteur de ses attentes.

Tout ceci, c'est Annemarie qui l'apprend au lecteur. Très vite, celui-ci comprend qu'il n'a pas affaire à une enquête classique. A tout bien considérer, il n'y a pas même vraiment d'enquête. Car l'enjeu de ce roman ne se situe pas en premier lieu sur la résolution planant autour de la disparition de Drew mais plutôt sur la complexité des rapports de la tante avec sa nièce. Sur l'art aussi, mais dans une moindre mesure.

On est là loin, très loin des romans policiers tendance, dont j'ai déjà eu l'occasion de parler sur ce blog. Avec un titre pareil et une telle couverture - réussie au demeurant - on aurait été en droit de penser que l'on allait avoir droit à tout un panel de meurtres, ou hémoglobine et autres viscères auraient servis de principaux catalyseur à l'histoire. Ici c'est la tension psychologique qui est maintenue de bout en bout. En revenant sur leur relation, Annemarie / Marta tisse méticuleusement la trame du drame en devenir, inocule le malaise à petites doses, le rend palpable à un point tel qu'outre le fait de l'éprouver, on ne peut qu'être admiratif d'une telle maîtrise sur le long terme.

Il faut dire que Lauren Kelly n'en est pas à son coup d'essai. Elle a déjà signé deux autres suspenses, Coeur volé et Emmène-moi Emmène-moi mais elle a aussi au bas chiffre plus de soixante-dix bouquins à son actif, et pas des moindres puisque l'un d'entre eux, Les Chutes, a reçu le prix Femina Etranger en 2005. Vous le savez peut-être déjà ou bien vous l'aurez deviné, Joyce Carol Oates est effectivement derrière ce Masque de Sang. Avec une écriture si glaçante, si fine, et une histoire si diablement efficaces, on ne peut que s'en réjouir.

A voir aussi l'avis de Jean-Marc sur son blog.

La Guerre tranquille / Paul J. McAuley

2011-01-04T12:10:00.006+01:00

Lorsque survient la mort malencontreuse de Maximilien Peixoto, le doute n'est plus permis. La guerre contre les Extros aura bien lieu. Ce n'est qu'une question de temps. Car Maximilien Peixoto n'était pas seulement le commandant en chef des forces aériennes de Grand Brésil ni le mari de la présidente de cette même nation, la plus puissante de la Terre, ni même encore le membre d'une famille les plus influentes de la planète. Il était aussi l'un des farouches défenseur de la réconciliation et de la paix avec les Extros, ces humains partis en toute autonomie coloniser les lunes des principales planètes du système solaire il y a plus d'un siècle, départ suscité par les dérèglements climatiques ayant conduit à la Renverse, catastrophe écologique sans précédent dont la particularité avait été d'éradiquer une bonne partie de la population mondiale.

Pour autant, même si la guerre est imminente, si Terriens et Extros en sont tout à fait conscients, les différents accords et autres coopérations en cours sont toutefois maintenus. A l'image de la construction d'un biome sur l'une des lunes de Jupiter, censée jusqu'alors représenter de manière plus que symbolique le rapprochement des Nations, divergentes dans leur manière d'appréhender l'écologie ainsi que leurs percées technologiques et scientifiques. Des disparités que les instances terriennes voudraient étouffer dans l'œuf, avant qu'il ne soit trop tard, avant que les Extros ne soient réellement en mesure de se défendre, voire même de s'en prendre à la planète mère. D'où la nécessité d'une guerre. A titre préventif. Le tout consistant à y aller en douceur, créer les incidents nécessaires à une escalade sans pour autant perdre la face.

« Un roman complexe et à couches multiples débordant de personnages extraordinaires, de scènes stupéfiantes et d'idées fascinantes. » SFX

C'est ça. C'est exactement ça. Cependant, La Guerre tranquille malgré ses indéniables qualités, n'est pas aussi parfait que cette citation le laisse entendre. Quoique à bien y regarder, elle n'est pas que laudative. Ce « complexe », ces « couches multiples » et ce « débordant » pourraient aussi sonner comme un air d'avertissement. Attention les gars, c'est pas simple, va falloir s'accrocher. Certains risquent d'être perdus en cours de route. En quelque sorte, ceux qui tiendront seront récompensés de leur pugnacité. Alors bien sûr, cette interprétation ne tient qu'à moi. Peut-être m'est-elle venue aussi parce que j'ai bien failli abandonner cette Guerre tranquille à deux ou trois reprises et que je ne regrette en aucune façon d'avoir persévéré. Ce livre est une véritable montagne russe à lui tout seul. Les montées: des passages lents, bavards, pas toujours nécessaires mais qui permettent au moins d'apprécier le paysage à mesure que l'on monte. Entendre par là que ces descriptions ou ces scènes de présentation vont d'une façon ou d'une autre contribuer à la cohésion de l'ensemble, même si le livre aurait gagné à être un peu plus court. Ensuite, les descentes : de l'exaltation, de l'émerveillement, du suspense, générés par des scènes saisissantes variant aussi en fonction des quatre personnages principaux que Paul J. McAuley nous invite à suivre ; des images qu'on imaginerait sans mal s'épanouir sur grand écran, bien que dans la tête ce soit déjà grandiose. L'écriture, et sans doute aussi la traduction, contribuent en tout cas à l'amortissement à très brève échéance de votre Home Imagirama garanti sans son pour ce qui est des scènes extérieures dans l'espace – contemplation et splendeur assurées !

« Le retour triomphal de Paul McAuley au space opera de grande envergure. » Locus.

Pour ce qui est du retour triomphal j'aurais bien du mal à me prononcer, découvrant l'auteur avec cette histoire. En revanche, concernant le "space opera de grande envergure", je ne peux qu'être d'accord. Paul J. McAuley bâtit son histoire petit à petit, prend le soin de la cohérence, notamment en dressant le portrait de personnages parfois ambivalents et toujours complexes. Mais par dessus tout, il pose les bases d'une réflexion autour de l'acte de guerre lui-même, sur ses mécanismes et sa complexité. Une complexité qu'il aura tôt fait de répercuter sur l'Homme lui-même et sa condition de vivant qui, sous couvert de survie et de préservation de ses acquis, sous couvert de méfiance et d'incompréhension aussi, a tendance à reproduire d'anciens schémas où l'usage de la force est toujours dans la balance. Le titre de ce roman ainsi que son traitement ne laissent en tout cas la place à aucun doute. Ils portent en eux l'écho et l'aversion des mensonges et des manipulations qui ont conduit à une certaine guerre en Irak, dont l'onde de choc n'a pas fini de se faire sentir.

Tranquille, la guerre, vraiment ?

A voir aussi les avis de Val et de Marc, Guillaume et Mes Ailleurs.

Un Aller simple / Carlos Salem

2010-12-29T17:38:00.009+01:00

Faire un résumé de ce livre se révèle un exercice impossible. Il faut y plonger et se laisser porter par la loufoquerie et l'absurdité régnantes. Si l'on voulait pourtant se rompre à l'exercice, il faudrait parler en premier lieu de la mort de la femme d'Ottavio, un décès brutal qui provoque chez lui un immense sentiment de soulagement et de liberté. Il s'ensuit alors une fuite en avant, une sorte de road movie hilarant en compagnie d'un vendeur de glaces dans le désert, et surtout, surtout, en compagnie de Carlos Gardel (ressuscité) dont le but ultime est d'assassiner Julio Iglesias, coupable à ses yeux d'avoir lui-même assassiné ses tangos en les interprétant de façon excessivement mièvre.

Ce trio entraîne le lecteur de rebondissements en coups de théâtre, tâchant de faire de cet Aller simple qu'est la vie, une véritable destinée, car « être malheureux c'est aussi un choix mais un choix de merde ». Alors autant tout faire pour être heureux. Pour résumer le résumé, citons enfin un des dialogues du livre : C'est un historie de dingues et personne n'y croira, mais c'est génial!

Gilles Moraton

Un aller simple, Carlos Salem, traduit de l'espagnol (Argentine) par Danielle Schramm, Moisson rouge, 265 p.

Les Fils de l'air / Johan Heliot

2010-12-21T18:12:00.016+01:00

Et si...

Et si Louis XVI n'avait pas été arrêté à Varennes le 21 juin 1791 ? S'il était parvenu à s'enfuir, à quitter la France, quelle aurait alors été la marche de l'Histoire ? A cette question qui brûle toujours les lèvres des passionnés, Johan Heliot a pour sa part décidé de lui consacrer un roman, Les Fi ls de l'air. L'occasion pour lui de laisser libre court une nouvelle fois à une imagination loin de se démentir, elle-même associée à un plaisir évident de jouer avec les personnages, célèbres ou non, et de les mettre en branle avec ce matériau inépuisable qu'est l'Histoire. Et quand bien même le roman est clairement estampillé jeunesse, tout lecteur pourra y trouver son compte tant son intérêt se révèle à travers des approches variées et complémentaires, qu'il s'agisse de l'Histoire (évidemment...), de l'Aventure ou bien même de l'ébullition scientifique.

Après avoir fui le palais des Tuileries, la famille royale s'est retranchée au château de Versailles pour un court répit, car la révolution gronde toujours. En conséquence de quoi Louis XVI, Marie-Antoinette, leurs enfants et quelques uns de leurs proches, dont le marquis de La Fayette et le scientifique Jacques Charles sont contraints de s'enfuir. Loin d'eux l'envie de finir à la prison du Temple ou de perdre la tête sous la lame affûtée de la guillotine... Aussi, sous le coup d'une attaque les empêchant de prendre la route, les voici qui empruntent la voie des airs à bord d'un ballon mis au point par Jacques Charles. Cette envolée, marquant le départ d'une longue traversée ponctuée par bien des remous, les mènera jusqu'aux Etats-Unis où, à l'aide de Benjamin Franklin et de George Washington naîtra une compagnie de transport aérien à même de créer une révolution d'un tout autre acabit que celle ayant ébranlé la France.

Les Fils de l'air est une lecture dont on aurait tort de ne retenir que son aspect divertissant. Car même si les perspectives uchroniques qui sont dévoilées ici ne s'étendent pas sur une durée excessivement longue qui aurait permis de noter toutes les incidences d'une évasion réussie de Louis XVI, elles séduisent justement par les altérations subtiles qu'elles engendrent inévitablement. Ainsi, on apprend que la Terreur a bien eu lieu en France, que Napoléon Bonaparte est bel et bien devenu un empereur avide de conquête et de puissance. Donc si changement notable il doit y avoir, celui-ci sera progressif, et Johan Heliot nous permet ici d'en apprécier les germes, d'en deviner l'impact à travers la construction d'une flotte de l'air, sous-tendant elle-même une variation clé dans l'occupation des territoires et de leur gestion. Une sorte de nouvelle donne géopolitique où le lecteur voit l'Histoire se transformer petit à petit sous ses yeux, dans le sillage d'une invention colossale pour l'époque. Certains pourront regretter que l'approche uchronique ne soit pas plus prononcée. Pour ma part, la subtilité proposée ici m'a parue plus crédible, plus juste dans sa vision et son appréhension d'un avenir qui aurait pu être...

Enfin, même si la plupart du roman se fait par le prisme de Charlotte, la fille du roi en exil et de Marie-Antoinette, Les Fils de l'air propose un rééquilibrage de la vision habituellement véhiculée autour de Louis XVI, faisant de lui un roi désintéressé par le sort du peuple, en plus d'être un traître à sa patrie. La démarche est ici de le présenter comme un être curieux, soucieux des mutations de la société et réceptif à ses changements, sans avoir toutefois les épaules d'un bon roi. Les éclairages réalisés autour des autres figures emblématiques sur l'échiquier de l'Histoire m'ont aussi paru réussis, qui plus est lorsqu'ils sont ponctués par de menus détails leur conférant une authenticité étonnante.

Une fois de plus, Johan Heliot a fait mouche en ce qui me concerne, d'autant que cette période de l'Histoire n'est pas celle que j'affectionne en particulier. Lecture agréable, donc, et qui a par ailleurs piqué ma curiosité au point d'ouvrir mes dictionnaires et de consulter divers articles sur internet concernant certains épisodes marquants de la construction des Etats-Unis ainsi que sur Robert Surcouf, figure marquante de la marine apparaissant aussi dans cette histoire. Qu'une uchronie parvienne à ce résultat, non pas pour vérifier la véracité de ce qui est avancé, je vous assure, ça a de quoi vous donner des ailes. En tout cas, après une telle lecture, c'est sûr, on aimerait bien faire un petit tour en ballon. Même si ça ne doit pas durer longtemps, hein. Faudrait pas non plus penser que je vais soigner mon vertige d'un simple claquement de doigts. Non mais quand même !

Les Fils de l'air, Johan Heliot, Flammarion (Ukronie), 302 p.

Trouvaille dans les décombres d'une ville dévastée

2010-12-12T22:44:00.005+01:00

Journal relatif au rapport 67#25Azref/TIGLy/ :

Trouvé cette image dans les décombres.

Conformément à la clause 623b de la Charte des Néoresc, j'ai suivi la procédure habituelle consistant à transmettre le document au Mis'roy Detenko, qui a seul pouvoir de décision quant aux reliques trouvées sur l'AT, l'ancien territoire. Mis'Roy Detenko m'a sommé de ne rien dire de ma trouvaille. Louche.

Plus le temps d'écrire. Approchent pour me capturer. envoie image passé à Tiger Lilly initiatrice challenge... fin monde. suivre

La Princesse des glaces / Camilla Läckberg, lu par Christine Pâris

2010-12-11T13:22:00.009+01:00

Eh oui, je viens à mon tour rajouter une pierre à l'édifice déjà bien élevé autour de ce livre qu'on ne présente plus tant les échos ont été nombreux à son sujet. Mais comme je n'aime pas parler d'un bouquin sans l'avoir déjà lu et comme je suis amené à le prêter quand je suis à la ville, qu'on me demande régulièrement ce que j'en pense, j'ai sauté le pas. Je ne me suis pas vraiment forcé non plus, faut pas croire, d'autant que j'avais la possibilité de le découvrir dans sa version audio.

Pour expliquer les raisons d'un tel succès autour de La Princesse des Glaces et des autres titres de Camilla Läckberg qui lui ont succédé, j'aurais pu emprunter le raccourci très utile et un peu facile, c'est vrai, consistant à dire que la vague suédoise insufflée par le succès de la série Millénium n'y était pas étrangère. D'autant que certains aspects du livre pourraient inciter à le prendre, ce raccourci. Je ne vais pas vous dire l'inverse non plus. La percée de Stieg Larsson - pour lequel mon engouement s'est limité au premier tome – y a certes contribué mais ce serait vraiment réducteur de lui attribuer tout le mérite. Après tout, si ça avait été aussi nul que ça, il n'aurait jamais été édité, ce livre.

-Hé...

La petite voix – tiens, elle est de retour celle-là, ça faisait longtemps. Ne m'en veuillez pas pour la rupture momentanée de cette chronique, un petit dialogue intérieur s'impose.

- C'est bon je peux y aller, là, tu ne vas plus m'interrompre ?
- Non, non c'est bon.
- Bien, je voulais donc dire, d'après toi, Manu, tu t'imagin...
- BiblioMan(u), s'il te plaît.
- Hein ?
- Manu, c'est quand on est en dehors du blog, là c'est BiblioMan(u)
-… … … Mouais, passons, je disais alors comme ça tu t'imagines que parce qu'un livre a du succès, il est forcément bon. Toi même n'as-tu pas laissé entendre, ici même, que grosses ventes n'était pas synonyme de qualité ? Hein ?
-Oui, oui, sans doute... tu dois avoir raison... Et je le maintiens, mais à l'inverse ça ne veut pas dire non plus qu'un succès n'est pas mérité. On est bien d'accord ?
-Mh...tu devrais revenir à la Princesse des glaces, t'es en train de bassiner les lecteurs.

Bon, j'en étais où ? Oui, La Princesse des glaces a donc été édité. Pour des raisons évidentes. Ce n'est certainement pas le chef-d'oeuvre qui va révolutionner le monde du polar, mais là où c'est assez étonnant c'est qu'avec des côtés vraiment (vraiment!) exaspérants, eh bien on termine le livre avec une envie de retrouver les personnages. En espérant, deuxième roman oblige, que les défauts du premier auront été gommés.

Allez, à force de parler des défauts, je vous les expose. A commencer par une mièvrevrie dégoulinante qui nous ferait presque penser qu'on est dans de la chic... je ne vais pas plus loin, de toute façon Manu va m'arrêter.

-BiblioMan(u)
-Hein ?
-Ici c'est BiblioMan(u), tu as dit, pas Manu.
-Ah, non là, je parle de Manu qui a elle même écouté La Princesse des glaces dernièrement, ça n'a rien à voir.

J'ai soufflé de consternation à plusieurs reprises en écoutant le livre. J'ai eu l'impression d'être dans un roman à l'eau de rose dans lequel on ne m'a rien épargné, de la préoccupation du tour de taille à la tempête de neige qui bat son plein au dehors tandis que les deux amoureux se découvrent... Camilla Läckberg ne fait pas dans l'originalité non plus dans ses descriptions mais ce qui m'a aussi agacé, ce sont les petites invraisemblances qui jalonnent le récit. Jugez plutôt : on a une héroïne dont les parents sont morts il y a peu de temps, elle doit faire face à l'animosité d'un beau-frère bien déterminé à vendre la maison familiale quand il ne tape pas sur sa femme, elle découvre le corps d'une de ses amies d'enfance qui a été assassinée, elle vient d'obtenir une révélation de taille qui pourrait faire avancer l'enquête de façon déterminante et quelle est la question qu'elle se pose le matin en se levant ? Des idées, des suggestions ? Elle se pèse dans la perspective du rendez-vous avec l'inspecteur, fiancé en devenir, et se demande quelle incidence aura le retrait de sa petite culotte sur le chiffre de la balance...

Pour ne rien arranger, je n'ai pas non plus été réceptif à la voix de Christine Pâris qui empruntait l'intonation d'un ogre dans une histoire pour gamin pour les personnages masculins et surrenchérissait sur l'aspect mièvre et gnagnan.

Et pourtant. Et pourtant, tout ceci n'est en réalité que peu de choses si l'on y regarde bien. Car il y a une véritable fraîcheur là-dessous, une véritable énergie aussi et, ne l'oublions pas, ce serait dommage, une enquête tout à fait prenante. Le sort des personnages ne m'a pas laissé indifférent, aussi bizarre que ça puisse paraître au regard de ce que j'ai mentionné un peu plus haut. A tel point même, que j'ai enchaîné avec le deuxième ouvrage de Camilla Läckberg, toujours en livre audio. Après dix pistes, force est de constater que la voix de Eric Herson-Macarel me convient mieux et que le côté chick... sentimentalo-romantique a été épuré. Et si j'en crois une libraire de très bon conseil, le troisième ouvrage, le Tailleur de pierre, enfoncera le clou. J'ai bien fait de ne pas remballer les écouteurs au premier "nous étions destinés l'un à l'autre."

La Princesse des glaces, Camilla Läckberg, traduit du suédois par Lena Grumbach et Marc de Gouvenain, Audiolib, 14 h 15 mn

Winter time travel

2010-12-06T11:47:00.004+01:00

Durant la période d'hiver, il est fort probable que vous voyiez fleurir cette image sur certains blogs:

Celle-ci sera accompagnée de chroniques autour de livres, Bd, films ayant l'uchronie pour thème. Pour plus d'informations, voire même pour vous inscrire, je vous invite à visiter le blog des Lhisbeï qui sont à l'origine de ce challenge bien sympathique auquel je vais pour ma part participer. Une première en ce qui me concerne mais l'uchronie est un genre qui m'intéresse par bien des aspects. Il est fort probable que je commence d'ailleurs avec un livre signé Johan Heliot, intitulé Les Fils de l'air. Rendez-vous donc aux alentours du 21 décembre...